::Víspera::


!Ya amenece, ya amenece!
Adiós adiós...
muchos recuerdos que guardar

Pero en ésta esquina hay que prepararse...
agradeciendo, y dejando la página atrás;

Ya es momento de correr...
!Adiós, adiós!

Pues pronto amanecerá.
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PD: Gracias con todo mi corazón San Antonio De Los Altos... =)
___

::Ed::

::Paleta::

Pablo Scioti - La Paleta (Neoexpresionismo) 2004.

Existe un olor familiar en este lugar. Se trata de aquél que se aloja en las uñas de mis dedos. Me hace recordar buenos tiempos; aquellos que fueron parte de mis brazos estirados, cuando la mañana a gritos reventaba justo para verme partir, a los lugares donde progresivamente existían compromisos.

Él siempre se encargaba de la parte de abajo. Yo era el intrépido, el que se atrevía a montarse en una silla o en una caja para terminar en sincronía. Por eso cuando huelo mis manos me vienen grandes recuerdos, eximas de un pasado que me llama y me agradece, como si en éste momento no estuviese intentando despedirme.
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"Las Estrella Se Alcanzan"

::Ed::

::La Jacana::


Fuente de la vida
pareces una carrera contra el tiempo
te bates con tu alas por los jazmines
usas shampoo para engordar tus pupilas

Alineas pétalos sobre las sombras, para que sientan el gozar de tus flecos
como si la noche no fuese a llegar, igual estrellas en el cielo te invaden, pasean sobre tus crines y te visten con sedas

Quisiera encontrarte desnuda sobre éste espejo de agua
pasar mis manos por tus entrañas
hacer canciones tontas y rosadas, que se parezcan a esas intenciones cursis que ciertamente son muy sinceras

Así beber de ti
cerras mis ojos y olvidarlo todo
lanzarme a los lirios en tus aguas
gritar a todo pulmón

Y de una vez abrir mis ojos

Para arreglar todo esto
___

::Ed::

::Guarda Cajas & Pinta Casa (Desde San Antonio De Los Altos)::


Las paredes de la casa se están cayendo. Las cajas de cartón, en ella guardo algunos recuerdos que todavía insisten en quedarse aquí. Nada de lo que acomodo se quiere acomodar. Todo se reprime, todo pelea. Cada cosa que tomo con mis manos e intento guardar en las entrañas del cartón, lucha insaciablemente para quedarse afuera, para seguir perteneciendo a este lugar.

No intento poesía, o vociferaciones de manera épica. Solo pongo Radiohead en el Winamp y dejo caer mis dedos sobre el teclado, para decir y decir. Para sacar y sacar.

Porque acabaste con lo que había construido. Tus ilusiones en mi cabeza, bonitas en las especialidades médicas, se colaron por mi sombra e hicieron de mis esperanzas, pedazos de papel quemado subiendo por el aire. Todo se fue; todo fluyó.

Mi casa, yo, mis cosas, los niños y Laura.

Todos fuimos víctimas.

Mi mamá.
Mi tío Elvis.
Todos.

!Y yo de pendejo que siempre lo sabía! Pues esta vez y como siempre, nadie me creyó; y eso que jamás he leido el cuento de Juancito y el Lobo, ni siquiera sé si el nombre es Juancito, o Juanito.

En la negación me compuse, y por eso hoy compré la pintura para pintar el concreto macizo que ahora simplemente es un recuerdo en mi cabeza. Es un pedazo que forma parte de la memoria de mi hijo mayor, mientras mi hermano dice que no debería ponerme así.

¡Ja! Para ti siempre fue más fácil engañarte; yo solamente esta vez, cometí el error de seguirte los pasos, y caí, como un tonto sin pensamientos, sin criterio. Pero no importa, hoy me duele mucho y hablo paja dentro de mí mientras digiero la música en mis oídos. Hoy me quejo y lloro que jode. Hoy se me parte la espalda del dolor.

Hablo paja, hablo sin sentido y me retuerzo.

Pero esto…. De pana… Que es más que un juramento… Esto... También… También pasará.

PD: Y la próxima vez nadie me hará volver. Jamás.
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NotasDelPost: No me importa si esto tiene errores ortográficos, o si no es entendible. Me sabe si no tiene métrica o si el contexto sintáxico no sea lógico o secuencial. La intención de este conjunto de palabras no es informar a nadie, ni poner al tanto de las cosas a otros. El objeto simplemente es sacarlas de mi cabeza, para así poder ordenarla con calma.

AudioPost: Radiohead – House Of Cards (Y por cierto… De pana que construiré mi propio castillo de naipes… ¡Qué canción más oportuna vaya!)
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"Alcanzaré Las Estrellas, Y Reverderán Mis Maizales"

::Ed::

::Al Vacío::


Estiro las manos sobre el vacio
voy recordando que no tengo alas, aunque sé que sí tengo sueños
ato mis piernas al ramal
donde las olas chocan
donde busco lanzarme

Así caen las palabras
entre las colillas de mi pensar
cortan los hilos
las hojas resuenan
aún estoy dispuesto a sembrar; sobre la sombra de tu pasar

Sobre las sobras de tus promesas

Me siento desnudo
mis pies se hinchan, el sol carcome mi lengua
desata mis pies

Me siento solitario entre tantos espejos
me es inevitable no verme en ti
suprimo mi pasión por las ráfagas de viento
solo cierro mis ojos y me dejo ir

Ciertamente no existirán más excusas
la espuma se encargará de lavarlas
así como el frío, el calor y el sur me llevarán lejos

Muy, muy muy lejos…

Donde seguro nadie me hará volver
___

::Ed::

::Suites Para Cuerdas – (r. 2008) Op. 4::


Viola - Suite Nº 1

Sobre ti mis dedos no saben decir nada
mis ojos se cierran
me pierdo en la distancia

A lo mejor no sepa cómo expresarme
mientras tanto intento dejar de soñar
me quiebro entre las fibras del roble
cayendo sobre el espeso barniz

Sobre ti mis palabras se callan
quizás despertar sería perfecto
quizás estar sería lo correcto

Quizás decírtelo sería vil
a lo mejor no exista un lugar
donde mis ondas se expandan
donde mi pecho se abra

Donde mi amor exista solo para ti

___

Violín – Suite Nº 2

Vestidos blancos se cuelan sobre mis súplicas
milímetros espesos
todo conspira para que la tarde caiga

Delicias oculares se enredan
tejidas en la pericia de las telarañas
invitando al mundo a soltar las alas

Con las canillas remojadas
entre las manos que cruzan mi frente
para esbozar tus mentiras

Justo cuando me sumerjo en ese mar de especulaciones
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. .[amargas;
que me recuerdan el hecho de que no estás

Aquí

___


Cello – Suite Nº 3

Conciertos
nacen alojados en el éter de las caricias

Esparcidas a granel
entre el colmo ventisco
sembrado sobre ésta miseria

Acreciente

Palpitante

Sobre queloides

Acordes acuerdan días
. . . . . . . . . . . .. .[que;
nos debemos uno al otro
donde brilla el candor infinito
con brujas y estrellas

Puestas allí para nosotros
espectro fugaz que nos une y nos separa,
pintado en el candelabro del tiempo
que no deja de iluminar la esperanza

La esperanza digna de que ese día llegará para poder vernos

(Promesas juradas)

___


Trio – Suite Nº 4

Frases sinceras rondan tus palabras
sobrepasa la extensión
mi silencio se hace mancha

Aquí también se sabe sentir dolor
tu misma sintonía esboza placer

Las canciones de mi madre
los establos de pino
todo el día mueren mis sentidos
en el renacer de las ilusiones
descritas entre el artificio del papel
solo para acomodarnos
en incomoda espera

Susurrando sentados sobre el plástico

Para ver pasar
todos los recuerdos por el frente de las tildes

Titilantes

-Que algunas intrépidas luces requiebran en nuestras memorias-
___

"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::10:24::


Me senté un rato
. . . . . . . . . . . . . .. .[hoy
traté de escribir…

Y ahí quedé
igual que siempre
lleno de música
incomodo
con énfasis en canciones tristes
en viejos estilos
siendo víctima de ti

No sé qué me pasa pero a la vez sé que tengo
no sé si es cierto… (tal vez sea el teléfono);
a lo mejor
intruso tiempo tu todo lo haces posible
partes las mesas
rompes el switch
filtras el baño, y apagas las luces

Dejas a mi mente estancada en aquél pedazo
una excusa sobresaliente que te atrapa
como siempre no hay razones para seguir escribiendo
como de costumbre… esto ya está de más

Igual que tú
. . . . . . . . . . . . . .. .[y yo
igual que todos

Igual a aquél que lo dijo todo.
___

"Lo Dijo Todo..."

::Ed::

::No Soy Poeta::




No soy poeta. Eso es algo que necesito aclarar desde hace un tiempo ya. Existe cierta confusión en cuanto a mí, en cuanto a lo que soy pero más que todo, en cuanto a lo que deseo. Por esto, hoy me voy a valer del medio que quizás, sea el único que me queda en mi existencia para aclarar ciertas cosas, aunque sinceramente, no se trata de explicarle a un público o estimar excusas ante un tribunal compareciente, se trata de reafirmarme a mí mismo, a través de éste “bendito” medio, algo que me está molestando.

No soy poeta; sigo insistiendo que es una cuestión de gusto, más allá de un placer, un deber o un “talento”. Muchas veces caigo en la retórica de no saber por qué escribo, por qué insisto en plasmar una serie de imágenes inventadas… ¡sumamente nostálgicas! Entre parágrafos estudiados predeterminadamente, intencionando rimas para que se luzcan sobre el papel. A lo mejor sea una sujeción psicótica, un mal del hemisferio derecho, tan deseoso siempre del dominio consciente.

No soy poeta, ni me gusta serlo (ni pretendo hacer poesía). Todo aquí conspira en mi contra, todo aquí me asesina agobiantemente; todo aquí se presta a evidencia que exige un veredicto, y ese veredicto radica en la naturaleza pensante de que estoy mintiendo, porque hago algo; hago esto, ¡hago aquello!, hago lo otro y a la final, resumo cuentas en la misma doctrina, en la misma esquina, en la misma calle donde todos me atrapan, pues, no sirvo para la poesía (ni quiero servir). Piénsenlo (o más bien, lo pensaré), los poetas van pregonando sabiduría por las calles, yo sólo me quejo de mis incomodidades. Los bohemios, los profundos, los “románticos”, estiman cualquier cosa y la vuelven prosa, hacen con frases hermosas fragancias femeninas, estigmas del amor. Se bastan de palabras preciosas, de muchas consideraciones imaginativa, se creen incomprendidos y publican su pasión por doquier. Mientras yo, soy sólo un sujeto, amarrado a un sistema científico y social, y por tanto ¡no pretendo ser poeta! Pues se puede decir que hasta odio a la poesía, así que me concentro en trabajar.


Los poetas no tienen deudas económicas. Los poetas no pelean con su mujer. No tienen hijos, y si los tienen, no los educan, pues su poesía es tan buena que los niños crecen solos. Los poetas van a París. Los poetas no necesitan trabajar, pues ellos no necesitan dinero. No pagan la factura de luz, el teléfono… ¡ni siquiera la internet! No van a universidades, y si van, pues; será a recitar poesía, será a ganar premios o a dormir en las plazas de las ciudadelas. Los poetas visten siempre la misma ropa, sus zapatos nunca se rompen, su olor jamás varía. No sudan, no comen (solamente beben [quizás en eso sí nos parezcamos]), tienen muchas mujeres: todas enamoradas de él, y le son fieles. Los poetas van mucho a la playa, cantan por las calles y la gente sienten empatía hacia ellos, paran el tráfico, caminan mucho y jamás andan en carro; conocen todos los lugares, los viejos bares y los rincones históricos, son muy cultos y su manera de hablar es exquisita.

Yo en cambio fastidio a la gente, me canso al caminar y me pierdo en el metro. Pero eso no me molesta porque yo no soy poeta. Yo tengo cosas que hacer, plata que gastar, plata que pagar, comida que comprar y si no me rinde, pues pediré prestado.

No soy poeta, porque lo que escribo es basura. Consideren que escribo porque fui a la escuela y me enseñaron a escribir. Me enseñaron las letras, el abecedario, algunos verbos, muchas palabras nuevas y me recomendaron a los diccionarios. Entonces, si mi madre no hubiese percatado mi educación, si acaso hubiese nacido yo en un país donde no existiesen escuelas, a lo mejor ni escribiera. Hablaría mucho, eso sí. Pero aun así, en lo más al norte de Alaska no tendría con quien hablar, solamente con las focas, perros y algunos osos polares; ellos no me entendería, y quizás no tendría yo necesidad de expresarme, sería mudo en vida.

No soy poeta, ¡pues odio a la poesía! No quiero ser poeta, ni me gusta que me cataloguen como tal. Lo que escribo es malo, fastidioso, ridículo, nada genial y por supuesto ¡Inversamente proporcional a la innovación! Yo solamente lo que pretendo esbozar en versos, métricas y esas cosas metodológicas; cuentos que invento, idioteces atrapadas en mi cabeza que en ocasiones encuentran una vía de escape y se expresan. No estoy loco (los poetas si), porque las locuras se escapan por mis manos hasta el teclado, y como no he intentado escribir con la computadora apagada, pues se guarda lo que decodifico de mí. Así me entiendo un poco, me quito el estrés. Esto es igual que jugar tenis, que tomar cerveza, que ver la tele. Es la misma idiotez. Tiene el mismo fulano sentido; escapar… escapar, ¿a dónde? No lo sé, pues, si lo supiera, de seguro sería poeta.
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AudioPost: Doves – The Man Who Told Everything / Dave Gahan – Saw Something.
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::Ed & El Impío::

::Diseño Gráfico::


No sé qué busco. No sé qué es mío, no sé por qué tanta terquedad;
no sé porque gasto el tiempo
entre papeles arrugados
marchitos sobre el cristal
lejanos a la penuria que realmente padezco

Soy un invento desecho
un inventario de nostalgias almacenadas en la alacena
vencidas
sin fecha; -tan siquiera-
entre las cortinas de esta casa
las paredes se resbalan sobre mi pensar
y sigo buscando razones
a veces efímeras . Casi nunca de verdad;

No sé por qué lo hago. Por qué me entiendo de esta forma
quizás tendrá algún valor, aunque probablemente
no cueste nada
… Se agrieta- ¡total! Es tan solo un invento

Demencial
fabuloso… gráfico
una necesidad que me inventé
que esbocé entre fragmentos olvidados
entre las fragancias que me adoctrinan
para reírme de mí
de ti

De todos ellos

Sentirme seguro
sentirme parte de algo
sentir que las lagrimas surten efecto
. . . . . . . . .. . . . . .. .[a pesar de que nunca lloro,
que las palabras conservan cierto sabor
que mis pasiones se consolidan

Entre tu paciencia
mi esperanza
. . . . . . . . . . . . . .. .[aquella vanidad… aquella característica…
un par de mentiras
tres frases solitarias

Mucha imaginación
un corazón firme

Tú… y esta canción
___

AudioPost: Radiohead - House Of Cards.
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::Ed::

::Sobre Ti::


Aquí los días se van escurriendo sobre mi cara
pasando a lo largo de la ribera
donde hay gotas sobre el cofre
donde hay gotas sobre el pasar

Donde me confundo
amontonando mis brazos sobre ti

Así se caen las lágrimas
así las gotas curvan un camino gris
sobre el cofre; sobre el viento; sobre ti…

Donde empiezas mis palabras
donde las gotas ínfimas se hacen gris

donde mis recuerdos me asesinan
donde mis brazos no te alcanzan

donde me evaporo sutilmente
/entre el viento/

Sobre el cofre

-entre el violeta-

Sobre el gris.
___

::Ed::

::Trozos De Pan::

Dos Trozos De Pan - Salvador Dali (Surrealismo)

Muchos carros se amontonan sobre mi espalda
Muchas gotas de lluvia
Hay manchas en mi cara

Muchos sueños se trasponen entre el rayado
el ruido es indiferente

Ante las olas
ante mí

Muchos espejos reclinan tus armas
pequeños acordes
grandes acuerdos
todo conspira…

Sí… es así

Muchas cosas que decirte;
sigo de terco y me mantengo callado
sigo cayendo

Sigo tan solo

Dentro de mí

Creo a veces que es mejor escribir lo que te quiero decir
lo mucho que quiero que lo sepas
lo mucho que debes saberlo
aquí es así
todos se van

Y quedamos tú y yo
entre el gris tapiz
al que pertenecimos

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. ./como trozos de pan/
___

AudioPost: Radiohead - You And Whose Army
___

::Ed::

::Destino::


Solo y ajeno
el mentiroso de la habitación;

rejas se doblan sobre tu rostro
alguien se viste en el barniz

La jornada es larga
y me siento mal

-Estoy tan solo y solo quiero volver a ti… entre las palmas cerradas que tú y yo tejemos, encuentro el destino donde podré regresar contigo-

Quiero volar
del mundo;
a casa;

ya son las doce.
Perdón por quedarme
pero ante eso prefiero morir
___

::Ed::

::D.E & W. Shakes...::


Sueño en una noche de verano
quizás sea una bonita frase para decir
aunque tenga dueño

Espigas en la soledad de esta repisa
lápices de papel
navegan entre mis ideas

Quizás
soñar
realmente
sea
barato

Sueño de una noche de verano
evidentemente no puedo dormir
me aprietan las sabanas
hay calor en la casa

Las hojas caen como moscas
la taza sigue volteada

Hinojos en la pared
voltean los vestigios
/grises/
aquí comienza el sendero de la estación

Sueño de una noche de verano
será mejor quedarme sentado
aquí en la casa
aquí en el cristal

Será mejor seguir esperando
una noche más

Para poder soñar

Tu dulce euforia
___

::Ed::

::Extravío::

El Lavabo - Antonio López García (Hiperrealismo)

Soy una especie de experimento alojado en las esponjas de tu casa. Con alas rebatidas,
con palabras gastadas.

Soy o quisiera ser una espora en el cartón
quizás aullar de quejas
quizás pelear sin ganarte

Deseo ser un cromosoma perdido en el toilet, ahogado entre las fauces de la cerámica;
ajeno a la cercanía foránea

Alejado
Alejado,
.............. [Lejano

Gritar desesperadamente en el baúl
asirme al polvo
rozar tu cara en el dejillo

Esperar que tu conciencia escampe
para refugiarme en ti
___

::Ed::

::Atrás::


Anoche olvidé recordar
cerré mis ojos
y me dejé caer entre las sabanas

Abrí mi boca;
un suspiro dejó escapar mi ansiedad
dejé volar por los aires al alma
mientras caricias fingidas
aparecían entre mis sueños
arrullando el eneldo que con fantasías

Se transformaba en una triste casualidad

Contemplé el roce de la tela
sabores amargos en mis pies
quizás quedaron algunos sabores

Pero tu ausencia

Esa…

Esa no se fue
___

::Ed::

::Espiro::



Quisiera traer a mi alma algunas caricias perdidas, estibas de la soledad que muchas veces pretendí forjarme,
caminos que zurcen desde la conciencia
paredes musicales que atraviesan éste recinto gris.

Seguramente encontraría sanas formas de considerar mi claridad
sobre la cuerda que aniquila toda manifestación vil.

Escuchar con cierta apatía
palabras que tal vez dejé atrás;
reglas de misericordia estipulada

Dos
igual
a ti

Presentes en el cerrar de mis ojos

Aparentando constantemente, una condición que se traspone justo sobre la pausa, escribiendo el abandono que rechina cuando en esta canción aparece la imagen que delínea entre las sobras, el surco carnoso que se hunde sobre nosotros cuando labios desesperados disparan desde la ansiedad, el roce que estimula con garantía ese vestigio sensual,

Que me das.
___

::Ed::

::Excusa::


Se curva la calle con cierto descuido
rechinan las bisagras
ruedas de plástico atraviesan el paso
no existen rayas pintadas sobre él

Y yo a veces ni sé qué decir.

Solo sé que una especie de sensación se transcribe en mi conciencia, a pesar de que la misma es un convenio de sonidos que se entrelazan químicamente por toda mi anatomía, intentando sostener los principios básicos de la vida física. Y así se pasan muchos días; indecisiones se prestan por toda la casa, canciones regodean sin cesar en un programa común y conocido, que se basa de algoritmos probables para establecer una suerte que a veces conciliamos un tanto empática.

Y aquí la hierba se difunda
aplastada en el camino, con surcos asimétricos que suponen el andar de un bastón
que cruza sobre mí, y me deja esperando en la orilla del brocal.
___

::Ed::

::Sonata De Akira::


Cálido como el infierno son sus ojos de mal

Sus pensamientos retorcidos
con su cántico hipnotiza
te lleva al maleficio demencial

Dandi del sexto mundo

Donde las panzas gritan de hambre
se muerden los unos a los otros
con entrañas destripadas y huecas

Con tonadas y maleficios te carcome

Afila sus dientes;
enrojece sus ojos

Poesía infernal

Su sutil falaz aliento ¡qué sabor tan delicado!
Es aquél que en su prosa revela
la declaración de una guerra

La antifonía celestial
___

::El Impío::

::Rain Dance::


Hoy se pintan nuevos caminos en la sentencia del tiempo y su voluntad, trazando con cierta delicadeza, decisiones que a carácter de intuito personae se hacen impensables, pero como siempre, la dinámica de los hadrones en el corazón del universo nos convoca para que con apuro, cortemos todos los lazos y preceptos antiguos, heredados de tantas horas dentro de la almohada, soñando un espacio que en infinitas ocasiones nos era posible.

Hoy la lluvia cae con cierta pericia. Afina su puntería mientras muchos deciden sacar de sus bolsos los paraguas, para protegerse ante el elemento que ejerce la fuerza mayor sobre sus cuerpos, mientras pretenden ser indiferentes ante estos hechos por ser extrañamente imperceptibles.

Yo en cambio, decidí no cubrirme. Me dejaré mojar. Dejaré que mis ropas se destiñan bajo las gotas incipientes que de a millones, aniquilan las fibras de las telas para suprimirlas ante su poder. Por tanto, no pelearé; y me quedaré llano entre su pasar, para humectarme por entero y hacerme parte de su naturaleza, evitando así enfrentar lo que sé que en otras ocasiones se transformará en una bendición.
___

"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Tebas::


Pinta para mí, las maravillas
Del descubrimiento

Que
De
Seguro
Aparecerán
Descritas
Percibibles
Establecidas
Y
Discutidas

En ese tiempo en que inevitablemente no estaremos vivos
___

::Ed::

::Inflexión::


Una vez desperté y vi un pedazo de madera sobre mi ojal, seguidamente volteé, para dejarme seducir por el calor que se extiende en lo ancho de mis pensamientos, pero sin reflexionar, deduje cuestiones casi perfectas, entre las paredes que de veces anteriores se pintaban con el trasfondo de las apariencias, para concebir nuevamente, un entero concepto que menoscaba la inteligencia de mis palabras.

Allí seguía el pedazo de madera ¡Tal vez esperando que le hiciese compañía un trozo de metal! Pues, ¿Por qué no? Si verse en esa especie de escena no ha de limitar la posibilidad de hacerla más bizarra. No hay que negar que habían muchas maneras de complicar aquél momento; algo de música sacra, quizás un olor profundo a jazmín y humedad, acompañado con bruma marina y soledad desquiciada. Pues, no lo sé; solo entiendo que en momentos de tal naturaleza, la posibilidad se sienta en cualquier espacio del realismo inventado.

Pero no me dejé llevar, porque preferí tomar una decisión. Y por supuesto, esa decisión implicaba seguir –y cierto que eso envuelve ciertas cuestiones-, por tanto, con la espalda como barrera; con bostezos sobre mis manos y, almohadas entre mi cabeza, decidí darle marcha atrás al simbolismo, para pasar inadvertido entre mis relevaciones y fundarme completamente en la complexión extrínseca que convoca seriamente a la inmodestia.
___

::El Impío::

::Paramí::


Parece que cuando pasas, se cruza mi pensar y el relatar sobre la espesa horma de esta sombra, derramada entre los mefíticos esquemas de tu dulce evocación, donde se aclaran y entrecortan… Utilizando el fracaso sutil que, espera sobre la barba de la pasión que la noche aplaude.

Para que la hierba erizada dentro del claro lunar, cierre las pobres pestañas de papel, y eviten así, definir el pequeño desastre que próximamente conspirará sobre mi espalda, amenazando sin razón, el dulce sabor que contiene tu aroma suave sobre mi pudor.

De donde quizás me podrás librar. Y donde veré yo si podré hacerme libre.
___

::Ed::

::In Rainbow::


Quiero hacer un viaje tribal... Sentir que estoy dentro de un video musical en donde camino por los lados de la acera, mientras tú sigues la línea blanca que divide el pavimento, levantando tus brazos mientras se iza la canción por el espacio, recreando el oleaje que solo los acordes dispersos de una guitarra golpeada saben hacer.

Quisiera tener un espectáculo dentro de mí, con luces y chorros de humo distanciados entre los gritos de la gente. Ser una especie de amplificador que se conecta a tus emociones... Las que se sincronizan y se dejan expeler por los aires, donde matorrales de cebollines secos huelen igual que el aroma que la lluvia suele dejar cuando cae junto al sol, mientras tus manos y las mías se halan para estar juntas, pero a la vez se niegan a tocarse porque seguimos caminando sin sentido... En ésta extraña ciudad sin soundtrack.
___

::Ed::

::Agosto::

Josep Casanovas - Paisaje Con La Razón De La Matéria (Naturaleza Muerta)

¿Te acuerdas de aquella canción especial? Donde páginas amontonadas hacían las veces de letras entre los versos que capitulan, escondiéndose entre las líneas obligadas, proyectadas e impulsadas hacia el espacio gris, donde la hiel y los elementos hicieron de nuestros jóvenes cuerpos, un compendio serial que difumó nuestra razón.

Entre pedazos de almohadas, sueños y cámaras, jurando cruzar las fronteras del sol, y viajar a la más alta maisa que encontremos entre las esporas de nuestras promesas.

Lo juramos.
___

::Ed::

::Libertad::

Frida Kahlo - Raices (Surrealismo)

Suponga usted, gente… Que con caricias y pasiones, se llegan a los cantos rodados donde confusos amarillos se esparcen por las grúas de mis rodillas, donde seguramente usted podrá concebir melancolía suficiente como para dirigirse a mí con “túes” y demás pronombres soslayados.

Pero déjeme decirle que, entre los rincones de esta amarga vanidad y mi sincera rendición ante la magia que supone aquel cuerpo adepto a las olas, yo consagro mi paciencia en la más alta esfera que se compondrá –quizás (Dígame usted)- de la diadema dionisiaca que suprime la relevancia que tengo al decir que pronto, usted… Será mía.
___

::Ed::

::Color::

Olympia - Edouard Manet 1863 (Neoclasismo)

Quisiera ser parte por tan solo alguna mísera vez, de aquella sensación que se descifra entre la nostalgia, y la obtusa consideración que se imprime claramente en el misterio de tus ojos, para experimentar el dolor que las sombras atrasan sobre mi espalda, después de verte desnuda en la cama de mis deseos imaginarios.

Donde allí quizás, no te levantes nunca… Y desde donde seguramente, jamás te llegue a tocar.
___

::Ed::

::Actualidad Ed::


Pues apenas acabo de llegar de Barquisimeto, ni siquiera me he bañado pero eso no importa. !Total! Ese es mi peo. No escribo para excusarme ni para explicarle a cualquier mortal que entre aquí, mi paradero, pero como el fastidio del viaje aun no se me quita, les doy el beneficio de saber que estuve una semana en el Zulia y otra en Lara, retoqué muchas cosas ¡Todas absolutamente nuevas! Y me senté en el borde del precipicio mientras me bañaba en la lluvia.

Y bueno, aquí siento un inmenso animal dentro por no haber escrito más desde hace 3 semanas y media, pero mañana narraré la historia que viví en el Zulia –esa que luego reviví y reflexioné en Lara-, así entonces, espero nuevamente, dejar una inmensa marca con una historia real que, redundantemente, y ésta vez, no es puro cuento.
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AudioPost: Metallica Ft. San Francisco Philarmonic - For Whom The Bells Tolls.
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::Ed::

::La Procesión::

Noli Me Tangere - Bronzino S. XVI (Manierismo)


Creo en dos o en tres veces; donde sucumben los sueños y se reparten las ramas de la carne que embelesan ante el verso de los imposible, igual que los detritos que a veces, exhortan a la vanidad para posarse sobre mis palabras. Y me es imposible, deshacerme de aquél sabor de boca que se concentra en mis caminatas, cuando los intentos se acumulan en el pecho para tratar de manejar la sensación que se conmueve entre las fauces del hambre; quien con hombres y mujeres devasta la retorica de exponenciarse contra el tiempo, esperando que la circunvolución de la memoria se retuerza entre los anaqueles del dolor, para aminoran la probabilidad –o más bien para amortizar el temor-, que supone más de una década esperando que los cordeles se fundan, entre las alas de la california, y los espejos que determinan la fisonomía de la austeridad.

Pasan cinco o seis eventos, todos descritos en un extenso basal de condiciones, que se carcomen como benevolencias, mal dichas a través de las palabras amargas, promiscuas en la clemencia que dos supieron esperar.

Y así se reclina
Estirando sus pies sobre las aguas
Notando como sus uñas
Se erosionan con el pasar de su sangre

Cuando los momentos que quizás fueron de mejor espera; se convierten en la pasión que dos cuerpos no pueden consumar.
___

::El Impío::

::Preludios Para Piano - (r. 2008) Op. 1::

___

Preludio Nº 1

Conjuros y pasiones pasan días asoleados

Plazas llenas de gentes; se invierten ante mis ojos montañosos e incontables

Escuchas eufonías atravesadas por mis mordidas mejillas

Cinética puesta entre paredes soldadas y maltrechas

Acordonas puertas con números

-Das más importancia al siete-

Sin que se revele el hecho de que gobierna el doce

Que entre enteros con razonamientos de ritual lógica
Siempre perdura con cada gota de agua que cae en tus ojos

Y en tu mirada
___


Preludio Nº 2

-Los hijos mueren lentamente-

-La saliva nos quita el aire-

Pasan mis corazones revueltos entre placeres ocultos sobre tus ojos
No logras parpadear en la finura de éste sabor amargo de tan extrañamente dulce olor

Que impide escuchar la realidad
Acumulada en los papeles amontonados sobre mis párales de color gris

Con matices entrecortados, que les quitan saliva a mis hijos

Antes de llevarlos a dormir
___


Preludio Nº 3

Veces de risueño con nostalgia vivencial

Explotan como pelotitas

Riadas en mi frente

Cuando soplo imaginarte

Entre los pigmentos
De mí
Soledad
___


Preludio Nº 4

Pasearon lentamente por mis cortinas mojadas
Dejadas ante la bruma estelar de aquellos momentos increíbles

Las noches endurecidas

En las cuales
Tus manos y las mías

Se encontraban displicentes

Amargas del vivir
Dentro del lugar que solemos

Llamar hogar
___


Preludio Nº 5

Escuché
El sonar de un carricoche

Sus ruedas crujieron mis pensamientos

Negados a soltar tus riendas en mis palabras

Levantando la posible desidia
Envuelta en las amenazas de éste adiós
___


Preludio Nº 6

Entrega
Moribunda sincrónica

De casas y reparos

Conciso amargamiento de unos sentidos
Que se sienten muy adentro en las emociones
Que de emotivas afirmaciones

Golpean con el fulgor que imponen mi voluntad
Suelta en quizás muchas telas
De las que nunca nadie jamás

Vestirá
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Preludio Nº 7

Mísero insensible dolor
Trasporta fisonomías

Colores de piel canela y sonrisas imperan en la barba de mi constancia

La mente surca
Intenta soñar
Conquistar el recuerdo de un estigma

Golpes en mi corazón

A veces intentos diáfanos
Arquean los filamentos de estúpidas empatías

Inconformes
Incongruentes

No merecen el sabor de un beso, canción, caricia, otra vez; sabor

Si las diatribas
Se traspasan de mi razón
A la cúspide inerte de la ignorancia
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Preludio Nº 8 “Haggent”

Soy como una extraña burla que se pasea
En los tantos rincones del impero sobrevalorador

Soy como una especie de cheque sin fondo
Un tiquete de metro sin viajes
Un archivo de audio mal bajado

Que concierta en la mentira de palabras
Alabadas en la necesidad
Que algunas mentalidades doctrinan
Dentro de sobres de palabras y enseñanzas

Soy una triste pieza de grasas
Que no encuentra plástico de molde
Sin figura posible ni arcanos de verde dintel

Las sombras son mares donde el horizonte pierde magia

Como fotografías
Rayadas por la necedad de la luz

Mis ojos allí se ven rojos

Soy como un parche sin alma
Un animal de yesca
Arriado al costado
De la negra carrera

De la vieja ausencia
___


Preludio Nº 9

Todo y ese nadie

Apagas en mi memoria las bonitas frases que en veces fueron heroínas

Es momento de recoger las piernas

Guardar lápices

Aquí hay canciones que duelen en mi estomago

No importa ni el viernes ni el martes

Es como si todos fuésemos parte de otra contraparte

¿Puedes entonces tomar y huir?

Yo soy la especie que dejó de taparse
Solamente quiso estar sentado

En un banco corriente

Escribiendo tu nombre sobre las peladillas
___


::Ed::

::Elgar - Cello Concerto Nº 1 - 1th Movent Op. 85 By Jacqueline Du Prè::



Jaquelin Du Prè… Quizás o seguramente sos la mejor Cellista del mundo… Verte simplemente me afianzan la esperanza de ver algún día a mi sobrina ejecutando piezas de ensueño como lo haces tú.
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Pereza Literaria Vs. Mi Vida Diaria::


Yo no sé que me pasa últimamente, aunque sí estoy seguro de saber por qué me pasa. He cambiado proyectos, modismos, cosas, cuestiones. He “diligenciado” como los grandes en busca de objetos que tal vez en la humanidad son conocidos como “soluciones”. He pasado tardes, noches, días enteros, tratando de retorcer los pequeños retazos de cosas que están impidiendo mi libre escritura.

La vida últimamente se ha encargado de ponerme a trabajar. Me ha exigido movimientos, preocupación, pero por sobre todo; atención. Y por esto, es que no he podido sentarme a escribir como es debido. Aunque reconozco que en algunos momentos he tenido tiempo suficiente como para escribir, pero en esos instantes, escasos para mí pero, volubles a la vista de los demás, me pongo a jugar en los emuladores, escucho música, leo chistes y hasta veo videos en Youtube.

El sábado pasado intenté hacer un ensayo sobre el Op. 7 (La Roca) de Rachmaninov; y no pude. Al ver que la dialéctica no evolucionaba en el marco del ensayo, dejé de escribir e inmediatamente borré lo que había hecho. También busqué la manera de escribir algo referente a algunas obras pictóricas. Intenté poemas, pero desde hace dos meses no he querido ni verlos. De hecho, los últimos poemas posteados aquí son viejos, escritos en otras etapas de mi vida, hace mucho tiempo. No me siento sofistico con esto, pero es que en realidad ya la poesía no me parece atractiva, o deliciosa.

Muchos dirán –o se preguntarán- (Aunque dudo que alguien se pregunte) ¿Cómo es la vida de un escritor novel? Pues, un novel tiene que trabajar para existir, mantiene una casa, educa a unos muchachos, estudia cosas que no tienen que ver con la literatura (Como la Ingeniería), y se confunde entre los miles de millones de asalariados del mundo, con la diferencia de que ellos, no se alinean a lo que con alegoría, placer y éxtasis muchos definen como sistema. El novel sobrevive en el mundo de la clase media (O la clase pobre) trabajando, proyectando y estudiando todo lo que los demás hacen, hasta que un editor le pague para solo escribir (Si es que él quiere, porque algunos noveles mueren noveles… Y felices).


En la vida de un novel hay factores que se interponen, y pero aún, se sobreponen. Debemos estudiar, crecer, mejorar, afianzarnos a un tecnicismo que enriquezca nuestra narrativa. Normalmente tales clínicas son autodidácticas, puesto que, al ser cara la vida, es imposible que “perdamos” nuestro tiempo en universidades estudiando artes (¡Hay que trabajar muchachines!). Yo por ejemplo, tengo un gasto mensual que supera mis ingresos; me debato en una vida exigente que te pide moverte en su sociedad para poder comer, y en los pocos instantes que veo una oportunidad, aprovecho para darle más alimento a mi vena (Como por ejemplo, leer en la camioneta, mientras estamos en una cola, bajando desde San Antonio de los Altos hasta Caracas, a las 7:00am, o tomarme sábados para discutir filosofías con algunos cofrades foráneos autotitulados).

En la oficina, siempre busco que mi trabajo esté al día para poder investigar en la Internet; y sí, hasta es medio incivil pero, hay que aprovechar toda herramienta cercana en un mundo tan apretado. Cuando llego a mi casa, y me siento en mi computador personal, deseoso por “componer”, pues me encuentro con una serie de circunstancias que requieren mi atención. Muchos creerán que escribir es fácil, que no requiere de nada, pues, intenten escribir la escena crucial de una novela mientras tienen un pasticho en el horno a 300º ¡Y hablamos!

Pues, creo que suficiente. Ya es la cuota total de quejas para drenar. Como sabrán, ustedes entenderán que yo no soy un “bloggero” normalodide sino un escritor que vive del salario de un alineado. Por tanto, de vez en cuando también siento la necesidad de quitarme la camisa y ponerme otra cosa para descansar. Con tantos rollos, es difícil escribir (Pero es más fácil jugar Mario Word 2 porque el juego te distrae de la cotidianidad), siempre es recomendable, echar uno que otro cuento personal, medio explicando lo que uno siente, para que el tapón que está en el caudal del río literal, se libere; y creo que hoy es la exigencia que me está solicitando el nuevo personaje que trabajo en mi 4ta (¿Entrega?).

Por tanto señores, con algunos cuentecitos efímeros, ya seguiré escribiendo en este blog para mantenerlo vivo. Gracias por leer, mis queridos idiotas.
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"Ahhhh.... Las Estrellas.... Se Alcanzan... ZzZZZzzZzzzZz (-_-)"

::Ed::

::Estofado Bue & Avi Al Vino::

Ingredientes (Para 6 Personas)

- 500gm de Pechuga de Pollo.
- 500gm de Lomo de Res.
- 2 Cebollas.
- 2 Zanahorias.
- 3 Papas.
- 1 Pimentón rojo.
- Cebollón al gusto.
- Cilantro al gusto.
- Perejil al gusto.
- Ajo porro al gusto (Opcional).
- 100gm mantequilla.

Especias:

- Pimienta negra.
- Sabrosador de Pollo.
- Ajo molido.
- Aliño italiano.
- Aliño rojo.
- Curri.
- Curcuma (Opcional).

Aderezos para el marinado.

- Salsa de soya.
- Aceite de maíz.
- Ajo licuado.
- Vino tinto cabernet sauvignon.
- Mostaza.

Preparado 1 – Marinado:

- Corta la carne en tiras (julianas) al igual que la pechuga de pollo, procura comprarla ya fileteada para que puedas cortarla en tiras asimétricas.
- Coloca la carne y el pollo en un recipiente con tapa hermética.
- Agrégale al gusto la pimienta negra, sabrosador, ajo molido, aliño italiano, aliño rojo, curri y curcuma. (Aprox. Una cucharadita de cada uno, exceptuando la pimienta, que solo es una pizca)
- Agrégale una o dos cucharadas de aceite de maíz.
- Agrégale entre 50ml a 100ml de salsa de soya.
- Agrégale entre 20ml a 50ml de ajo licuado.
- Agrégale entre una o dos cucharadas de aceite de maíz.
- Colócale 2 cucharaditas de mostaza.
- Vierte en el recipiente, 2 copas de vino tinto.
- Mezcla todos los ingredientes hasta que se integren.
- Envuelve la abertura del recipiente con papel emboplast, y luego colócale la tapa. Cuida de que no se escapen los aromas del preparado.
- Guárdalo en la nevera, hasta el otro día.


Preparado 2 – Ingredientes.

- Corta en cuadritos pequeños, las dos cebollas. (Opcional, en aros finos)
- Corta en cuadritos pequeños, las dos zanahorias.
- Corta las papas en trozos cuadrados de mediano tamaño.
- Corta el pimentón rojo en tiras julianas.
- Pica bien fino, el cebollin, perejil y el cilantro.

Mantén todos los ingredientes en recipientes separados.

Preparado 3 – Cocción.

- Toma una olla de fondo, preferiblemente con teflón en la base, colócala en el fuego, a temperatura alta, y agrégale 2 cucharaditas de aceite de maíz, seguidamente de 50gm de mantequilla. No dejes que la mantequilla se evapore ¿Cómo evitarlo? Pues, cuando observes que comienza a hacer burbujitas y a quemarse muy rápido, retira la olla del fuego sin apagar el mismo, espera que se derrita lentamente la mantequilla, y colócala nuevamente en el fuego.

- Seguidamente, vierte las cebollas picadas, y revuelve para que se cuezan de forma uniforme. Déjalas allí por 2 minutos, a continuación, colócale la tapa a la olla, y déjalas sudar. (Un termino muy usado por mi madre).

- Cuando las cebollas estén transparentes, agrégale el cebollin, el perejil y el cilantro, revolviendo todo para que se integren y se cuezan con uniformidad. Vuelve a colocarle la tapa a la olla y déjalos por 1 minuto.

- Ahora, agrega el marinado de Carne de Res y Pechuga de Pollo, mezclándolos con los ingredientes, para que se sofrían. No dejes de revolver, y mantén el ritmo por un par de minutos.

- Agrégale el pimentón en julianas, mezcla, y seguidamente agrega las zanahorias y las papas.

- Mezcla muy bien todos los ingredientes, y antes de colocarle la tapa, agrégale 50ml de salsa de soya, y dos copas de vino tinto cabernet sauvignon.

Cocción final:

- Colócale la tapa a la olla, y reduce el fuego a nivel medio. Deja cocinar los ingredientes por 40 minutos, procurando revolver con delicadeza cada 10 minutos. Si lo prefieres, mete la olla al horno y déjala dentro por 30min.

- Cuando culmine el periodo de cocción, y antes de apagar la hornilla, colócale los 50gm restantes de mantequilla y mezcla suavemente, esto le dará una textura homogénea a la salsa.

- Apaga la olla, y deja reposar por 10 minutos.

Acompañantes:

- Puedes acompañarlo con un arroz a la cubana o simple, tostadas con ajonjolí y perejil, y una ensalada al gusto.

Bebida:

- Recomiendo para servirlo con Vino Tinto Cabernet Sauvignon, de tu preferencia.

Con esta receta puedes conquistar a quien desees, con paciencia y determinación, sin olvidar que lo más importante en la cocina es ponerle el corazón, usar toda tu imaginación, para que puedas crear obras de arte, de la alta cocina.

¡Buen provecho!
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Viaje Número Cuatro::


Pausas
Entre pasajes
Zurcidos

Con delicadeza semestral
Imperan en un corazón
Que no entiende
Por qué

Busca
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::Ed::

::El Idealizador::



Sucumben tus palabras en el ahogo de los hijos, donde delirios de grandeza y aquella pasión que has de sentir son sencillas manifestaciones codificadas que se espantan en el espejo que aparece en el medio de tu mente, donde quiebran los fragmentos y permitirte percibir con alta definición los clamores, que sólo tu realidad te brinda y rinde desde la copa alta que levita sin la bendición de las palabras agudas.

Así tal vez imperas en extrañas anomalías, donde cada vez te sacias más, sin saber que el pequeño rebajo de un espectacular sonido se cromatiza suavemente sobre ti para dejar emergentes regiones isquémicas en tus ideales, donde seguramente la perdición agnósica reluce como tambores útiles que entran suavemente por la recamara de las controversias, puntualizando la firmeza que un extraño destino te pinta sobre la casualidad. Quizás internalizar no sea la solución que compete a las condescendencias consecuentes que guijarros de pastel repiten sobre el pómulo banal de una estriada socialidad, donde el réquiem de mis vainas asegura la malversación que se estropea entre los islotes marchitables que salen de coloraciones esponjosas, delineadas en la escalera de la cáscara colgante de aquél panorámico repique; sobrio estruendo que se sintoniza con la poesía pagana que desde los reinos de cristal asumen la indolencia de una situación perdida, para aminorar suavemente la conveniente energía que se desplaza por las comisuras habenulares –ya inexplícitas- como queriendo confirmar que, ésta pendeja esencia es el resultado de muchas especulaciones dactilares sobre la pantalla blanca.

Donde mueres.
Triste y secuencialmente.

Mientras observas por la distancia como la vida se escribe con paradigmas sobre la ventana, donde las reales luces de la confirmación celular aparece para recalcar el inminente criterio que tienes al ser simplemente una gran bazofia homocigótica.
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"Implosión Estelar"

::El Impío::

::Espectro Estelar::

-Nebulosa De Helix NGC7293-


Seguramente
Creerás que mi cuerpo
Se compone desde la fe
Que tu necesidad
Figura

Pero suavemente
Deberías entender aquél elemento
Que arquitectónicamente
Sobrepasa toda especulación

Ínfima

Mientras se instala en la gravedad continua
Las variaciones desarrolladas
En tantos años de experiencia
Que deseas desmembrar

Pero te faltará
Más que certeza y aseguramiento
Porque en esencia
La prueba se encuentra
En la luminosidad que mi fenómeno
Plasma dentro de la fascinación

Para relatar con desenvoltura
El manto estelar que forma parte

De la infinita decimal
Vista solamente en un

Milagro

::Variación De Un Tema De Corelli - Op. 16::

Karl. F. Schinkel - Catedral Gótica (Neoclasismo) 1815

Susurra
Inspira
Exhala

Clamores escondidos en los pedazos de tiempos que intenté

Describir

Suman un conglomerado de complicaciones que se enredan entre las plumas
Que el piano y varios papeles regados por doquier
Imponen como fragancia sublime
La manía de perder a veces
Tantos recuerdos
Descritos

En lugares
En donde se intentan escribir
Los sutiles estigmas que se debaten diariamente
En las calles pavimentadas por escaleras sin color
Entre gritos y grises matices que de útiles sutilezas se muestran
Como la pasión que muchos envuelven entre sí cuando la pieza sigue el curso

Donde muchas palabras pueden cruzar ciegamente por los caminos pobres
Como queriendo saciar su sed de verlos pensarse inmortales
Alejando con sus ojos las costumbres que ciegan
Apartando con sincera convicción
La sensación impuesta
Para llegar

Y pasar
Por entrecortes surtidos
Que se encierran en mi afligido pecho
Cuando por la ventana observo al amor pasearse
Encima de mí, utilizando nuevamente la sonata que muchos
Intentan desesperadamente describir con elegancia y soñadora alevosía vil

Apartando

Todos esos nuevos pensamientos que encierran aquellas letras

Inertes
Marchitas
Reales

-Triste y fiel prueba de lo que me toca fingir-
___

::Ed::

::Eufonía Gris::

Jean-Francois Millet - El Angelus (Realísmo) 1858

___

Hoy mi figura se refleja en un espejo gris
Cuando pequeños zancudos salen de sus capullos
Y con sus lenguas se regocijan de mi sangre
Procurando secar mi alma

Hoy mi mente vaga hacia mis adentros
Y mi cara pierde su forma entre la luz colgada
Mis manos se cierran y se entumecen
Mientras mis piernas se resquebrajan
Con el sabor de los recuerdos
Que en esta noche están conmigo

Mis ojos carecen de brillo
Y mis palabras se agitan como manzanas
Se entrepasan a los rincones de mi soledad
Se sacian de mí
Como si no existiera forma
De liberarme

Pues así solo me quedo
Dentro muy adentro de mí
Y en el espejo me veo
Incapaz de sonreír

Mis sueños comienzan a derrumbarse
-Encima de mí-
Tan solo en un día como éste
Mis ojos comienzan a aguaraparse
Porque no veo el sol en mi ventana
Quedándome
Inmerso en el letargo que me condena
Desde el país de mis ganas

Hoy es uno de esos días
En los que carezco de alma
Es solo uno de esos momentos en los cuales
Me encuentro haciendo metamorfosis
En la crisálida de mi cama

Para mañana
Convertirme en lo que nunca fui
Y acabar con éste mal de mis adentros
Despojándome así
De tus sabanas.
___

::Ed::

::Cello & Piano Sonata – (r. 2008) Op. 3::


I – Allegro Ma Non Tanto

Quise ser por un momento
El dueño

El patriarca de tu piel

Que desviste con besos tus deseos
Que se apodera de tu cuerpo sin permiso
Siendo invitado al rincón más oscuro de tu pensamiento

Quise ser besado, ser amado y tocado

Viendo a mis manos hundirse en ti
Mezclando la ilusión y el tenerte

Ser el guerrero que conquista tus tierras

El que delimita con caricias las trincheras
El que hace de tus días la cuarta letra del abecedario

El que te toma completa
El que escucha y huele
Sintiéndote completa en la piel

Por momentos quise serlo
Pero solo soy la envidia
Que desea estar en ese puesto

Y no en el cobijo maldito
De la ausencia de tus besos


II – Adagio

Soy
Un pedazo imperfecto
Extraño entre hojas marchitas
Que camina sobre tus manos

Estando lejos
Condensando su corazón

No soy parte de algo

Tan solo soy
La representación de la mala suerte en éste mundo
Que se quiebra los dedos describiendo la finura de tu cuerpo en el piano
Esperando el regreso

Soy quien no te conoce

Juego el mal papel
Condenado a las pantallas blancas
Y a los sonidos de artificio

Extraño empedernido
Zapatos cómodos; camisa rota

Deseos únicos de estar libre
Sin poder

Porque moriré extrañándote
Sufijo del tiempo no verán tus ojos
Rechinarán las cuerdas sobre el puerto de los infelices



III – Sincerentto

Te colaste entre los espacios más apartados y escondidos de mis esquinas vivenciales.

Vislumbraste el segundo puente con plataforma de hierro forjado que cruzaba por completo todo el mar que impedía mi regreso.

Fuiste por un momento tan magistral en tu inocencia que siendo participe activa de ella; lograste encontrar cada detalle que enmarca las vestiduras de éste pobre tonto.

Producto yaciente

Proyectaste
Tu vida
Hasta tal punto
Que saliste arrepentida
De la posición de observadora
Para comenzar
A coagular
En tus retinas
La salinidad
De
Mi
Verdad

Conseguiste enmarcar en clavos de papel todas las palabras que salieron alguna vez de mi boca; aquellas que han sido inmortalizadas por mis dedos inquietos, para denotar que la premisa de los días sin explicación y que las excusas programadas, tenían un trasfondo tan tosco que nunca pudiste imaginar.

Con un movimiento firme
Afilaste el viento a tu paso sin emitir sonido alguno
Desvistiendo cada pedazo de mí ser

Desnudándome ante la idea de ser un inmortal
Convirtiéndome en lo que en realidad soy

Un marchito bajo ley

Un espectro sin alma que sueña despierto en cada momento de su vida
Imaginando que flota en un lago de lluvia con gotas de nicotina
Amontonadas sobre las pupilas de los árboles celestiales que ondean como el cello

Un pequeño pedazo de nada, tan mortal y tan vaca como los demás, que osa aparentar inteligencia y promulga sabiduría barata, auspiciada por un montón de gorilas que le siguen por las esquinas mientras intenta escapar de su momento existencial silbando al viento todas las piezas que se acuestan en sus oídos.

Descifraste el código sin necesitar un anagrama, sin calumniar al cronograma ni decodificar cada símbolo dispuesto en una base.

Pudiste visualizar por completo el aura de la Némesis que forma parte de mi contextura tan falsa.

Me viste desnudo
Como un simple emético de blanca piel
Atrapado por un amor que no siente

Siendo victima de los besos de otra mujer

Que no eres tú


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AudioPost: Sergei Rachmaninov - Piano Concerto Nº 1 - I Vivace Op. 1 / Sergei Rachmaninov - Cello & Piano Sonata Nº 2 - I Lento / II Allegro Scherzando / III Adagio / IV Finale Con Fucco.
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Crítica Al Pensamiento Inmuno Deficiente Del Ser Humano Social::



Observaciones sobre la lucha por la vida, y la inminente insensibilidad humana.

Tarde en la noche de ayer conversaba con mi pareja sobre uno de sus pacientes. Actualmente me he acostumbrado a ese ritual nocturno que se convirtió en un requisito indispensable para dormir. Desde siempre escucho y visualizo todos y cada uno de los casos que ella trata, donde algunos sólo me provocan tedio y otros simplemente me conmueven. Desde hace tiempo entiendo su importante papel no sólo en la sociedad sino en la vida misma. Ser médico tiene sus glorias, sus momentos de pasión, sus eternas victorias, sujetas siempre a esa satisfacción particular de saber que le estás salvando la vida a alguien. Le devuelves la esperanza de vida a quien padece y a sus familiares. También tiene sus momentos duros, sus eventos desalentadores, donde el cordel de la vida se deshilacha provocándoles un amargo sentido de impotencia. Pero nunca al punto de estancarlos porque, su vocación los impulsa diariamente al ser conscientes de que siempre habrá quien les necesite.

He entendido a través de éstas conversaciones que existen una serie de códigos éticos para los médicos residentes de medicina interna. Entendí que en los casos que lamentablemente -por su naturaleza- cesarán, ellos colaboran con el paciente para que asuman una muerte tranquila, sin dolor; es decir, mejoran la transición hacia muerte y la hacen menos traumática, tanto para los pacientes como para sus familiares. Pero aunque humanitario, no deja de ser un conflicto para ellos mismos.

He escuchado tantos casos que asumí esa posición de entender que la gente siempre se va, que todos moriremos. A todos nos tocará. Mis creencias me invitan a contemplar cierto respeto hacia los movimientos de la vida, y entre ellos está la muerte, por tanto, saber que hay casos de casos y que existen personas que mejoran la transición en el ciclo de la vida en todos nosotros, me reconforta.

Por otro lado, he escuchado dramas clínicos que inevitablemente me entristecen mucho. Viejitos diabéticos, cáncer, hipertensos con deficiencias cardiacas, entre otros. En ellos a veces el final es predecible, por tanto puedes asumir cierto confort cuando sabes que en los momentos del final de la vida alguien te ayudará a no sufrir cuando te vayas.

Pero el caso que conversamos ayer no reflejaba lo que normalmente inspiran los otros ya descritos. Lo supe cuando noté la desesperación en los ojos de mi compañera. Había en ella un sentimiento de amargura diferente, una cadena interminable de frustración que le ató sus manos con dolor. Por sus reacciones al relatar lo que le tocó vivir… me fue totalmente inevitable no conmoverme de tristeza al saber que en el mundo hay personas que mueren así.


Ello me provocó una inmensa rabia. Una rabia particular que se atascó en mi corazón después de escuchar el relato de la doctora, al verla con lágrimas en sus ojos provocándome respeto y pena al mismo tiempo. Sus labios pesaban la triste experiencia al ésta esculpir en su memoria las imágenes que le tocaron vivir. Sé que la recordará toda su vida, que le quedará como prueba irrefutable de que todo ser humano lleva consigo el valor suficiente para morir con dignidad.

Entre sollozos la doctora describió lo tanto que luchaba por su vida una joven con apenas 5 días de hospitalización en el ala de medicina interna. Una muchacha de 25 años de edad, que por suertes de la existencia portaba el virus de la Inmunodeficiencia Humana; evolucionó al Síndrome en poco tiempo cuando sus linfocitos desaparecieron de su torrente sanguíneo permitiendo la inacción de su sistema inmune que, no pudo proveer defensas contra una infección pulmonar (Neumonía) que contrajo. Su muerte estaba segura, pero la doctora peleó con todo para dejarla con vida antes de soltar su guardia pues, estaba convencida de que a pesar de la magnitud y avance de la infección pulmonar ella podía recuperarse. Su vocación le evitó rendirse, en consecuencia sólo le quedó luchar por su paciente aunque sea por un día más de vida, pero en la batalla tuvo que enfrentar la opinión del médico adjunto de medicina internar cuando éste le ordenó que notificara a los familiares la situación con la paciente pues, según él no resistiría a su destino esa misma noche. Afortunadamente ella se negó ante la postura del adjunto, sosteniendo que lo importante en el caso era curar la neumonía. Estaba convencida de que al erradicar la enfermedad la paciente viviría un poco más.

La joven fue medicada con antibióticos a niveles extremos por no poder desarrollar defensas contra la infección. La inmunodeficiencia retrasaba la acción de los antibióticos, esto no quiere decir que impedía totalmente su trabajo pero cualquier gripe era un alto riesgo. El tratamiento requería más tiempo del habitual para hacer efecto y poder curar la infección (neumonía).

Me dolió el corazón saber que necesitaban entubarla y no pudieron. Debían conectarla a un respirador (ventilador) mecánico para que sus pulmones pudiesen absorber oxigeno (al 100% de pureza para poder absorberlo). Sin la ayuda del equipo era difícil mantener la esperanza en el caso, -por eso la decisión del adjunto. Conseguir tal ayuda en un hospital público para una paciente en esas condiciones es totalmente imposible. La paciente contaba con una póliza de seguros y al saberse, de inmediato se dispuso a remitirla a un centro de asistencia privada, pero todos los que fueron contactados le negaron el ingreso. Los centros clínicos que cuentan con equipos sofisticados para tratar infecciones pulmonares no aceptan pacientes con VIH (mucho menos evolucionados al Síndrome [O sea, el SIDA]) porque asumen que todos morirán. Lo que acabo de decir lo he confirmado en la experiencia de muchos médicos, y al traerlo a conciencia la sangre se me enerva y me enrojece la piel…

El prestigio de los centros médicos privados puede más que los valores humanos… ¡Claro! Es que estos desaparecen ante la frivolidad hacia la enfermedad, hacia el Virus de la Indiferencia Humana (donde el agente infeccioso más peligroso es la estúpida moral).


Los centros asistenciales privados prefieren no ingresar pacientes infectados porque a los inversionistas, propietarios y demás fantoche no les gusta que en sus instalaciones mueran personas de SIDA. Para ellos, la reputación de su centro es más importante, tanto así que alimentan la vanidad de sus pacientes pues, también ellos prefieren encontrarse en un lugar donde no haya “riesgo” de infección con VIH.

En muchos centros hospitalarios estos casos se ocultan a la luz pública, obligando a los familiares a sentir vergüenza, a la vez que alimentan la lujuria y la ignorancia de las personas proliferando la discriminación. Yo me pregunto ¿dónde están los Derechos Humanos, o qué coño es lo que ellos hacen en casos así? ¡Ese comportamiento social solo reafirma la proliferación del Virus! ¡Es una total idiotez envolver con una nube moralista al VIH! ¡Esa neófita confidencialidad de mierda con la que se trata! Ello sólo sirve para encochinar de brutalidad a la colectividad mental. Ello permite que en el mundo las personas mueran así. Ello permite que la industria farmacéutica haga lo que le dé la gana con el mundo. En África se encuentra la mayor población infectada del planeta y es donde menos acceso tienen los cero positivos a los antirretrovirales. Es donde más caro son. ¡Es ahí donde está el negocio!

A mí es ridícula esa “esfera moral” que convierte al mortal VIH en toda una controversia colectiva. Las pasiones moralistas y la desinformación incrementan la proliferación del virus y ensanchan la insensibilidad. Todos dirán lo que dirán, pero estoy seguro de que si el VIH se transmitiese por otra vía que no sea el contacto sexual, la enfermedad fuese menos “chocante”. Nadie se fija que es el esquema del pensamiento moral el que evita que los médicos avancen en el tratamiento de la enfermedad, permitiéndoles garantizar el derecho a la vida a quienes también son seres humanos. Los matices de la moral son una infección tan arrecha que convierten a un cero positivo en un extraterrestre, peor aún; en un condenado.

No puedo entender por qué, en un mundo con tanta ciencia, profesionales de la medicina deben quedarse de brazos cruzados cuando desesperadamente intentan salvarle la vida a un paciente víctima del síndrome de la inmunodeficiencia humana. No me es justo saber, que un corazón de hierro como el de los médicos, tiene que quebrarse a sabiendas que su experiencia y sus estudios terminarán en el callejón de la desesperanza, porque tienen que decirse a sí mismos la frase que tanto odian: “ya no hay nada más que hacer”. Parece que ni la ciencia ni la cultura han podido fundamentar bases sólidas que ayuden a los cero positivos a salvarse, o por lo menos; a morir bien.


Y es que aquí no se trata solamente de un tema de prevención. Se trata del peo moral de las mentes colectivas. Siempre primero la discriminación por delante. Siempre son un puñado en el mundo los que tiene que soportar las etiquetas.

El miedo social es culpable de que una hermosa joven de 25 años, con toda una vida por delante, con una familia que desea verla vivir: caiga bajo el manto negro que no sólo destruye el sistema inmune sino también las esperanzas y la compasión, manchando la historia de su existencia. Hay que darle parte a la injusticia social, al desconocimiento, a la irresponsabilidad moral y el fucking moralismo mismo, pues son ellos los que logran que millones en el mundo mueran de esta forma tan horrible (bajo la demencial opinión colectiva).

Cuando una persona se topa con alguien que lamentablemente padece el virus, de inmediato sus primeros pensamientos recrean una cantidad interminable de prejuicios. ¡Eso le pasa por andar tirando!. Es una pena que a estas altura del calendario romano aún sean los prejuicios los que definan la historia que vamos escribiendo. ¡Sí señor! Son los mismos prejuicios los que evitaron que esa muchacha recibiera atención especializada en una clínica privada. No se le aplicó el tratamiento adecuado, no fue entubada no por el médico tratante, sino por el centro asistencial público que no contaba con el equipo y el centro asistencial privado que no quería ingresarla porque se rayaba su imagen. La gente no vacila para etiquetar. La gente asume sus cochinos pensamientos con placer. No hay forma de racionalizar sin primero sentir morbo. Indistintamente todo desembocará en la discriminación. La gente culpa, entierra y condena desde el primer plano mientras portan una ridícula postura filantrópica tan incongruente por lo que piensan. Son una constante colectividad de edad media.


¡Ya basta de tanto alboroto, de quedarnos ahí mirando! La prevención es importantísima pero no lo es todo. La atención hacia los que ya están infectados lo es quizás aún más. Hay que educar a nuestros hijos, hay que incentivar nuevas posturas del pensamiento para evitar que el virus del VIH siga proliferando en la humanidad en las dos tendientes (infección patológica e infección mental). En vez de estar pendiente de condenarlos debemos sensibilizar la situación incluyéndonos en ella. Hablando no se soluciona el problema, ¡hay que actuar de verdad! Dejemos de juzgar a las personas que por X circunstancia contrajeron el virus. Sólo así podemos erradicarlo de nuestra historia, tomando las acciones correspondientes, deshaciéndonos de los moralismos, extendiendo nuestras manos y obligando a que los gobiernos e instituciones investiguen hasta encontrar la vacuna.

Usted se preguntará a estas alturas ¿a dónde quiero llegar? Yo le contesto diciéndole: sinceramente quisiera que el VIH no fuese una terrible enfermedad mental en la sociedad, que nos impide ayudar a quien lo necesita. El que le hayan cerrado las puertas a una joven de 25 años por padecer SIDA me provoca un amargo dolor tan inexpresivo, que como se dará cuenta es poco a donde me ha hecho llegar. No quiero aquí haberles transmitido “conocimientos de prevención y tratamiento de la enfermedad”, yo sólo quiero que tendamos la mano sin juzgar. Es poco lo que pude haberme dado a entender, pero sé que usted paradójicamente entendió entre tanta habladuría dispersa y fuera de un punto crítico.

Sé que ni convirtiéndome en Honoré de Balzac lograré narrar lo que los ojos de mi pareja vieron en esa guardia, aunque conserve las impresiones del momento, cuando ella le decía “vamos, respira… no te rindas” desesperada, viendo cómo la joven se aferraba a la vida sosteniendo con las pocas fuerzas que aún traía consigo la mascarilla del oxigeno, y respondiendo con dolor: “sí do… doctora… yo… yo… vo, voy a… vivir”. Yo me aferro a la vida porque aún estoy aquí. Aunque tengo tales impresiones en mi cabeza, jamás lo llegaré a reflejar tal cual, y por ésta certeza, sé que ustedes tampoco jamás lo verán… por eso les deseo salud con toda mi alma, agradeciendo que en el mundo hay personas que pueden más que las controversias de la sociedad.

Hoy agradezco a los médicos valientes que contra todo pronóstico no se rinden. Hoy agradezco que sin esos valientes vestidos de blanco, nos sería imposible ver otro amanecer, como el que seguramente hoy vio aquella joven llamada Ana, que no está del todo fuera del peligro de la neumonía y que todos esperamos que salga de ella… y que hoy, aunque a nadie le parezca importante, agradece con todo su corazón que la doctora le haya permitido ayer 27 de mayo de 2008, vivir un día más… antes de bajar la guardia.


Que el Universo los Bendiga a Todos.

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NotasDelPost: El agradecimiento es total y completamente sincero, a todos aquellos profesionales de la medicina que ponen sus manos al fuego con tal de permitir que la algunos tengan otra oportunidad para comerse un helado y para echarle la bendición a sus hijos. Sin ellos no sería posible cierta longevidad en un mundo tan contaminado como éste. Por otro lado, felicito a los valientes que cada día sobreviven y batallan el virus de la inmunodeficiencia humana con ahínco, ignorando a quienes los discriminan injustamente. Les pido a través de éste post –aunque no lo lean- que nunca se rindan, porque siempre, podrán apreciar con mayor valor que los demás los nuevos amaneceres. Por otra parte, más que una Crítica como tal (muy posiblemente no tiene la estructura de las "críticas"), este escrito libre lleva más consigo de lo que realmente aparenta.

AudioPost: Sergei Rachmaninov -|Three Symphonic Poems|- The Rock Op. 7 / The Isle Of The Death Op. 29 / Prince Rostislav (1891).


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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed:: y ::El Impío::