::Excusa::

Se curva la calle con cierto descuido
rechinan las bisagras
ruedas de plástico atraviesan el paso
no existen rayas pintadas sobre él

Y yo a veces ni sé qué decir.

Solo sé que una especie de sensación se transcribe en mi conciencia, a pesar de que la misma es un convenio de sonidos que se entrelazan químicamente por toda mi anatomía, intentando sostener los principios básicos de la vida física. Y así se pasan muchos días; indecisiones se prestan por toda la casa, canciones regodean sin cesar en un programa común y conocido, que se basa de algoritmos probables para establecer una suerte que a veces conciliamos un tanto empática.

Y aquí la hierba se difunda
aplastada en el camino, con surcos asimétricos que suponen el andar de un bastón
que cruza sobre mí, y me deja esperando en la orilla del brocal.

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::Ed::