::Cambio De Aceite::

Semana en el exilio. Los tejidos se reparan lentamente, mientras en mi pensamiento está la imagen intacta de tres protagonistas. Son las curvas las que vuelan con espasmos escolásticos hacia la transformación de un espíritu, siendo su carne un desglose de emoción que colma a un corazón a los rincones negros donde no quiero estar.

Semana de sinceridad personal. La forma conspicua baila por la franja de flagelos expuestos, en una ocasión llegué a escaparme para dormir, las oraciones compartidas entre sábanas solas arrancaron el frío de la convulsión.

Hoy escribo por forma contextual, por sencilla deducción, un planteamiento plasmático de varias convergencias despolarizadas. Quizás se trate de una categoría metabólica de filtración periódica, no podemos alejarnos de la vida totalmente pero, en una lucha expuesta sanar es necesario, y la costra emerge desde el cristal oportuno de una insistencia que requerirá de mayor fuerza antes de arrancar.

Como en mil kilómetros para cumplir, como los blancos pigmentos de mi verdad. Un cambio, una revisión… balanceo y corrección para volver a andar.
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::Ed::

::Primer Verso Primogénito::

Recordá que yo también soy tu piano.

Luis Arturo L.
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Aguas Negras::

"Odio pensar en un hombre salvaje como tú en una jaula" Alexander Supertramp
| Into The Wild.

¿Hacia donde puede ir un hombre como yo? ¿Hacia donde puede pensar? Quizás sea un esfuerzo de más, comparado con tantos factores sujetos a un movimiento continuo, a la sinergia social de la existencia. Sin embargo, opto por preguntar pues, a éstas alturas no lo sé. No sé hacia donde puedo ir, qué camino estoy pisando y hacia donde llegaré. El consumismo de los pensamientos combustiona dentro de mí, y el material residual, el resto reducido y desecho nubla mi mente y mi corazón, y así es poco lo que puedo ver.

Soy una especie de significado sin objeto, un espacio en blanco, una mente blanca que come glóbulos rojos para vivir haciendo lo que se debe hacer según acuerdos escritos y firmados, según condiciones genéticas, aforismos del pensamiento y códigos de moralidad.

Tantas palabras en mi cabeza, tantos libros devorados, tanto que decir y no estoy diciendo nada. No sale nada, nada puede salir, el caudal es muy pequeño para la cantidad de agua, y esta de por sí al no moverse se estanca. Se pudre al no fluir, y lo que más quiero es que vuelva a fluir, que vuelva a ser yo, que vuelva a estar libre y así poder escribir. No ser una sopa de bacterias emocionales que sencillamente, trabaja, hace lo que hace, va para allá y para acá, y no hay nada más.

¿Hacia donde puedo ir? ¿Hacia donde quiero ir? Si así tan sencillo y simple pareciera que no tuviese un camino, un lugar a donde llegar, un espacio a donde ir. Soy como agua estancada que pronto el sol evaporará, los protozoarios la descompondrán y ya no habrá nada, y en esta idea me estoy perdiendo en el miedo, porque, quiero ver un lugar a donde ir que no consigo.
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::Ed::

::Post-History::

Yo vi la muerte correr por las calles,
yo vi gente seguirla hasta el recodo.
Los vi verse en ellos, los vi llorar cuando estaban muertos.

Seguí los pasos de todos, leí las instrucciones.
Soñé con una especie de mundo mejor, después de ellos,
pero con émbolos explotó mi corazón;
al verlos muertos.

Esperé que pasaran los años, escuché sus historias,
habían análisis de todo tipo.
Esperé y esperé, creyendo verlos mejor pero no fue así pues,
al cruzar la calle, todos estaban muertos.

Ahora al verlos siento miedo,
mis entrañas se estremecen de dolor
siento que allá iremos con todos ellos
y al final, según la historia
según los versos y la falta de memoria
junto a ellos estaremos todos
igual que muertos.
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::Ed::