Octágono.

Hecatombe

que retumba en la montaña de mis sabores

espesa

como las olas del viento rebatidas en la distancia,

condenan cada espacio

que crece lentamente

en las entrañas de mi cuerpo

y los horros

recorren sin cesar

en el espejo colgado

por la pared de la melancolía

que se burla y calcina

lentamente

entre los epígrafes y solares

hinchados por tantas palabras que rebarban la costa de mi alma

para nada.

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Ed.