El Poema Sinfónico - Op. 8.

Justo cuando mi corazón esbozaba entre nocturnas y pasiones escritas que eran pintadas con el lienzo de la partitura naciente en mi alma, los opus y los versos dejaron de tener sentido en el instante en que frente a mí se cruzó una declaración de amor que le hiciste a otro hombre.

Todo lo que conlleva al amor que un hombre como yo puede rozar en su piel sin siquiera haber tocado o visto en el esplendor del mar renaciente la carne viva que esa mujer tiene, comienza a carcomerse con todo y sentimiento empotrado como azúcar en los versos que una vez te soñé.

Entonces, un raro fulgor que arrebata la sensación de desamor se apodera de mis huesos, haciéndome extraño entre todas las palabras alguna vez descritas en las pecas concientes que rebaten como alas de cuervo.

Y es ahora

cuando nace el octavo opus

una condena entre versos

el dolor de sentir algo

el dolor de desear tu cuerpo

por verte a ti allí en él

sentada junto a su cuerpo

no siendo quién para separar caminos

que universos infames

invitan a correr

entre los amantes

malignos.

Revientan las alas de la discordia y pasan sobre mis ojos el batallón completo que viene a conquistar la premura de mi bendita condición de soñar,

de pensarte

como un idiota aquí sentado

con la espalda adolorida

el clamor de la gente que reclama

mientras se marchitan las sabanas

de la noche

arrodillándose ante mí

para invocar una canción de perdón

que no pienso escuchar.

Y no puedo entonces caer en esa pasión alocada que engaña a los hombres a través de la distancia, la pantalla blanca que te dice a cada instante que despiertes, que la realidad asedia y envenena, y así dejar de escapar para comenzar a conquistar el terreno baldío que se asoma,

en los espasmos de mis ojos

en las premuras de mi alma

entre las lluvias condenadas

amarillas por rebeldes

asociadas a cúmulos

un fantoche cruzado que comienza

a comerse mis carnes

a implantar el dolor de celar

de ser extraño y conciso

entre sus flores del mal.

Para luego sentar mi cabeza en una piedra fría y decirte;

Hasta aquí, señora

tuvo usted la suerte

de sentirse amada

por mí.

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El Impío.