::Anacronía Patológica::

Proemio: Esto es inleíble. No pierda su tiempo pues, no encontrará nada.
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Bacteriología. En el imperio de las palabras que quiero gastar. Hay en mí tantos flagelos manchados como sábanas de sexo, ambiguas entre el descanso que no otorgan y la falta del placer. Bacteriología. Imprimen mis sentencias en epitafios interminables, que a nadie le importan, a nadie le importará, a nadie tiene que importarle, y como siguen las palabras en este intento descarado de darle vueltas a la nada, seguirá mi corazón sin espacio pertinente mientras los parásitos del cuerpo humano se hace de mí.

Se colman de mí.
Se sacian.

Parásitos. Astronomía del pensamiento divergente, la residencia de sueños profundos tan incompletos asqueados en tanta relatividad. No hay un rincón seguro, todo es tan noble, todo es tan tú, todo es la nada perpetua llena de cadenas que viajan mientras pretendes mirarlas fijamente, mientras quisieras poder agarrarlas. Tener el control de lo que ya no recuerdas, de lo que ya olvidaste, de lo que es: un simple episodio que requiere un esfuerzo cognitivo agresivo para recrearlo. Pues así ya no importa porque, hay parásitos en la recámara, hay canciones que quieren comenzar a sonar, videos, música, una variedad infinita de opciones que llevarán el vacío hacia esa perpetuidad.

Hacia la cárcel de la razón, donde los perros, seguro defecan sobre la esperanza, donde los hombres devoran la mierda de otros esperando salir.

Infección, bacterias. Aniquilación. A mí no me importa un coño lo que usted esté pensando. A mí me vale mierda que sienta algún vestigio de emoción, cual sea la que fuere, cualesquiera expectativas pendejas que logre tener en dichosa realidad programada, pretendida, en su vida diaria. No tiene que importar el cogollo de los corazones, eso no existe; eso es una real blasfemia, una mentira tan grande como nuestra existencia.

Una extensa batahola bastarda, que morirá, junto con usted y yo, entre parásitos infecciosos que como bacterias están sobre tu cuerpo.

::El Impío::