Flores.

Me siento como dentro de un poema de Baudelaire

en ese del boudoir y las cosas de ayer

en el de los muertos.

Hay tantas cosas en mí que no me gustan

un fuego que sube por la tráquea hasta mi boca

cuando me veo dentro del círculo al que pertenezco,

hay confusiones confusas

espacios que odio

que me malgastan.

Siento que pierdo cada pedazo que me compone

como gases expansiono y me evaporo

mientras se rompen mis deseos

y mi cuello se tuerce hacia atrás.

Hay varios aspectos que me dominan

varias circunstancias para variar

que no quiero que se adueñen de mi voluntad

pues;

la necesito para intentar seguir,

porque pierdo la pelea donde no peleo

donde me siento en el medio de la sala

a aguantar regaños y represiones

donde culebras se baten en mi estomago

cuando aves de rapiña, se hacen de mis ojos.

Hay muchas pausas y varios esquemas

hay pérdida de la memoria

más que sueños y deseos,

hay fantasías desgastadas contra alientos sabor a té

en el falangismo de un flagelo

en los gritos de la opresión

que me hacen sentir dentro

de mis flores malignas.

Quizás Charles pensó en otras cosas

quizás yo me estoy identificando con su pensar

pero si sé, que de influencias y confluencias

mi cuerpo se deshace, en sus letras mezquinas.

___

Ed.