::Revisión Etimológica Sobre la Novela Inédita; Memorias de Aquél Pianista Herido::

Aunque quizás estoy cultivando un concepto negativo sobre una de las primeras novelas que escribí, me alegra mucho estar conciente en ésta etapa de mi vida de la capacidad que he logrado ganar para percibir su nivel y su calidad. Digo esto porque al ser conciente de las fallas literales que he tenido, puedo suprimirlas y mejorar los trabajos actuales y futuros. Se trata de un salto en la evolución de la mente al escribir, pues ahora una manera concisa, precisa y justa define las palabras que deben emerger por mis manos hacia el teclado. Eso está bien, porque quien reconoce sus fallas, sus deficiencias, sus injurias, sus errores y por sobre todo, la extrema arrogancia que presta al momento de hacer algo subiendo el pensamiento a un altar de credulidad y autoconvencimiento, está capacitado para mejorar, es persona apta para convertir su trabajo en algo de verdadera calidad.

Y más en mí. Más soy yo el que debo alegrarme de éste estado de nueva conciencia, de esta aceptación porque al no haber pasado por alguna institución, por una universidad o algo que se le parezca para prepararme en letras (ya que en Venezuela existe ese seudo-concepto de que debes estudiar letras en una universidad para escribir), tampoco tengo un familiar, un padre o una madre en el mundo artístico (ibidem, tienes que ser hijo de un poeta reconocido para escribir), hacerme un tercero al leerme y poder examinar mis escritos, es un seguro resultado de que mis estudios propios, mi manía autodidáctica está dando sus frutos.

Por tanto, y sin más, aquí dejo el primer resumen sinóptico de la primera corrección de mi 2da novela; asegurando que tendrá otra corrección y otra más hasta que la reescriba totalmente y me sienta conforme con ella para publicarla.

Memorias de Aquél Pianista Herido es: Un universo de semántica de melcocha. Un parque de ímpetu juvenil y efervescencia ignorante, con jardines de desilustración tan verdes como la grama. Un gran tobogán de palabras repetidas, conceptos casi burgueses que imperan en un desconocimiento gramático de gran barbaridad, exacerbada en una cocción poética recargada y dramatizada. Sencillamente su gran apariencia, esa gran pretensión de grandeza la hacen sublime y encantadoramente mala, compuesta de un tema cotidiano hecho a un creído estilo francés, pero no creído de arrogante, sino de creencia, de seguridad perpetua de saber o pensar que se la están comiendo, de que se es más literato francés que un verdadero literato francés, pecando seriamente en la inocencia de no saber como hacerlo y estar convencido de que lo estás haciendo mejor que el verbo.

Y pues, me quedo corto, pero si me extiendo cruzaría la línea de la crítica de contenido al fetiche sadista, al campo burlón y en esencia innecesario. Quizás, su textura propicie un ambiente rígido para corregirla, y seguramente requerirá de muchas revisiones –que estoy dispuesto a hacer-, pero como dije en un principio, me alegra saber donde estoy parado, hacia donde quiero ir y qué reglas debo cumplir para cultivar mi originalidad para escribir excelentes obras.
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::Ed::