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Respuesta a "::Mesa del Escritor::" por Eduardo Gómez Toro.

2011-12-13T19:00:00.006-04:30

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-----Siempre los absolutos son complicados. Quizás por nuestra condición de esclavos modernos hemos perdido la capacidad creadora del lenguaje, relegándola a un simple adorno, a una "pieza de arte" muerta, o encerrada en un libro, en una biblioteca, o en la red binaria. Entender al lenguaje y a la creación literaria como un espejo del mundo es algo que no nos conviene, sobre todo por el hecho que sólo somos lo que realmente somos en privado, en secreto, es ahí donde realmente hallamos algo de verdad en éste escenario tan cínico y cruel.
-----Por mi parte, y siendo atingente al tema de tu escrito, puedo compartir que tengo conciencia todo el día de mis pensamientos y mis creaciones poéticas, sin embargo, el gran trabajo es poder ordenarlas y que se realicen en un escrito. Quizás, como decía Neruda, uno siempre está encontrando piedras para moldear, ideas para expresar, pero lo importante es la artesanía, eso tan rico que permite explorar con la creación ―una vez obtenida― la más mínima idea de lo que se quiere expresar. Sin embargo, es cierto que a veces el mundo nos aleja de ese proceso y empezamos a ponerle apelativos a nuestros momentos; se nos fue la musa, no tengo tiempo, etc.
-----Concuerdo contigo que eso es una absoluta estupidez. No obstante, hay que tener cuenta también que, si realmente queremos explorar con la creación, no nos conviene mucho aferrarnos a absolutos. A fin de cuentas se seguirán lanzando botellas con algo de nosotros dentro con esas ganas que obvian el pudor, es decir, con el único fin de crear… sin mayores preámbulos ni certezas absolutas.
-----Buena reflexión hermano.
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Eduardo Gómez Toro.
http://duardian.blogspot.com

::Mesa del Escritor::

2011-11-29T10:30:00.004-04:30

Fotografía de @cannibalita

-----Hoy es el Día Internacional del Escritor, y acabo de preguntarme –como si fuese un ser que está fuera de mí y me entrevistase– por qué no he escrito más. Inmediatamente recordé a Susan Sontag.

-----En su ensayo “Estética del Silencio” concebí que es necesario apartarse. La introspección, la contemplación; esas cosas. Madurar las ideas, aislarse de otras o sencillamente refinarlas. Quizás no lo debería decir yo. Debería optar por citar o “dar” una idea de lo que otros han dicho al respecto, por ejemplo: Javier Marías afirma que el escritor debe aislarse de sí mismo, que no es un cliché el tener que encerrarse en un cuarto para escribir, pero también debe encerrarse fuera del mundo para no hacerlo. Cioran opina que toda intención de comunicación es obscena, más en primera forma; escribir. Wittgenstein decía que la filosofía se practica como una forma de arte, esto incluye el exilio.

-----Así, muchos optan por pajas espirituales, búsquedas del yo interno, refinamiento cognitivo y todo ese pocotón de güevonadas que muchos utilizan –como en éste caso lo estoy haciendo yo– para escudarse, excusarse y decir por qué no han escrito y no están haciendo lo que en teoría deben hacer.

-----Precisamente ese no es mi caso. No escribo porque no quiero hacerlo (o no lo siento. Dígame esa mierda de “es que no me baja la musa”. Qué cagada). No me cierro al mundo, pero sí cierro la puerta de mi casa literaria para que no entre a ella el mundo. No me aíslo del mundo en una especie de exilio filosófico que al final resuelve en una depresión humana de lo más patética. Yo sencillamente tranco con llave y protejo lo mío mostrando los dientes. ¿Que por qué lo hago? Es obvio que es mi problema y no es que tenga ganas de compartirlo con alguien, pero, en una escalada de excepción, la respuesta es muy sencilla. Hay que observar el mundo pero no hay que infectarse de él. Hay que sencillamente vivir el mundo, y mientras lo hacemos, tenemos que resolver el bendito problema del sustento, más claramente, cómo hacer para mantenernos. Esto no debe ser un tabú ni mucho menos motivo de vergüenza. Tal vez si no lo fuese, el estereotipo de que los escritores toda su vida serán pobres si sólo se dedicasen a escribir no existiese. Hay que trabajar. Es el nuevo milenio, y si no trabajas no comes. Así de sencillo, sin miramientos y sin eufemismos, pero tampoco ello tiene que ser un problema.

-----Es mentira que una obra literaria se conciba en una oficina de trabajo en ratos libres. Eso es putear a la literatura. Relegarla. También es mentira que en vacaciones terminarás las novelas pendientes. Sencillamente tienes que trabajar, vivir. Hacer todo lo diligente y relativo que implica tales hechos para luego encontrar la fórmula particular de hacer parte de tu sustento la actividad literaria, porque la literatura, las ganas de crear; también debe ser un trabajo. Trabajamos para comer, ¿qué mejor entonces que escribir para comer? Por lo menos en mi caso. Entonces, sin dar vueltas y siguiendo la línea sencilla y clara de esta mierda que escribo, como escritor no permito que todas estas cosas fuera del compendio de la creación y la composición literaria se asomen siquiera a esa parte sagrada de mi ser. El mundo no toca lo que escribo, pues yo (d)escribo el mundo que me rodea.

-----Escribo no cuando tenga tiempo o cuando salte de un trabajo a otro, escribo sencillamente cuando tengo que hacerlo. Esos días en los que tiro todo a la mierda y nada importa. Esos días en los que me alimento de mis propias historias escritas.

-----Tú interprétalo como te venga en gana. Yo al final de todo me entiendo.

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"Las Estrellas se Alcanzan"

::Ed::

::El Cuervo Mecánico::

2011-09-02T19:37:00.003-04:30

-----Son las siete de la mañana y Julio tiene que abrir el libro. Maldición, otra vez. Esa maldita prosa inentendible, con esa cantidad de horrores ortográficos. Sí, horrores, porque eso es lo que escribe ése hijo de puta.
-----«¿Quién es?», se pregunta, como internalizando la cuestión del conflicto intrínseco. Cosas del trabajo tan temprano. Quizás el primer café de la mañana no es realmente lo que la gente dice. ¡Ah! Es cierto, Julio ya se había tomado ese café. Fue cuando mordía aquellas arepas con huevo, parado en la cocina de su casa. Bueno, la habitación alquilada donde vivía, que estaba dentro de una casa donde vive una vieja culo verde que lo único que hace es joder. Según él. Pues realmente la señora es un amor y no se mete con nadie. Sólo porque vea televisión todo el día no la hace una mala persona.
-----Además, no tiene hijos.
-----Como iba narrando, parado en la cocina de esa casa. Una costumbre que se trajo de la ciudad de Caracas. Allá la gente acostumbra a comer parada, leyendo el periódico en las miles de panaderías regadas por toda la ciudad. Un marrón y la cuenta; el habitual intercambio de palabras entre clientes y portugueses (ciertamente no todos los dueños de panaderías en Caracas son portugueses, también hay italianos).
-----Ahora son las diez de la mañana y Julio no ha pasado de la página cinco del manuscrito. Dentro de un rato llegará Gonzalo. Sí. Obviamente le preguntará cómo va eso. Es tan básico como eso del marrón y la cuenta en Caracas.
-----―Éste trabajo es una mierda.
-----¿Pero cuál no lo es?
-----―Julio, Julio… ¡ven acá un momento!
-----No es Gonzalo. Aún no ha llegado. Entonces Julio se levanta de la silla y deja el libro a un lado. Camina recto hasta la oficina de Susana y la ve, otra vez, de piernas cruzadas con el cachito en la mano y el mocachino en la otra. ¿Qué quieres? No. No le hace esa pregunta, pero su mente reprimida la recrea exacta. Considerando los formalismos del ambiente laboral, la saluda como se debe. Un besito en el cachete y ella le aprieta el hombro. No se calla. Habla más que una lora. ¡Sí! Los loros no hablan, repiten. Entonces Susana lo único que logra hacer en su discurso es repetir. Normal, pues uno aprende y repite. Así de simple. ¿Viste la película? Coño, lo que te pierdes.
-----―No puedo. Estoy todavía corrigiendo “Análisis Transdisciplinar en el Contexto de la Práctica Científica”. Me lo llevé pa’ la casa y tú sabes cómo es. Antes de dormir trato de corregir aunque sea dos páginas. Rodrigo me presiona porque ya casi es el plazo para diagramarlo pero tiene que esperarse…
-----O sea, yo no quiero escuchar todos tus problemas pana. Si más bien tiene los propios para contar. Cruza las piernas. Esas piernotas. Todo el mundo en la oficina se la quiere coger. Aunque otros afirman haberlo hecho, pero charadas. Susana decide qué coge. Y sus ojos puestos frente a su corbata no logran delatar la intención. Pero no te pierdas una sola palabra de su discurso. Sé que tienes que terminar una obra que relata la ladilla epistemológica más innecesaria del mundo, y en la mañana, meterle el ojo a la novela de un escritor fantasma que ya es famoso gracias a un premio pantalla que organiza una editora de renombre en el país.
-----Lo sexista fue innecesario pero había que decirlo. A veces los hechos corren a la sazón del azar y uno sólo debe cumplir con contarlo. Claro, tampoco es que esté narrando una escena sexual, fue sólo una alusión a lo que inspira Susana. Julio lo sabe muy bien, pero en su cabeza se asoma la migraña, más cuando se siente incapaz de entender las palabras de esa mujer. ¿Cómo llegaste a ser Jefa de Edición, muchacha del coño? No formula la pregunta. La mira con cierto recelo. No la desea por simple venganza. ¡Claro! Como ella gana una bola de billetes sin hacer nada estando sentada ahí hartándose de cuanto cachito y mochachino se le atraviese, pendiente de echarle todos sus cuentos a quien pase. En especial a quien le guste. Seamos claros. Eso sí me lo permito ser.
-----―¿Vos estáis todavía con el libro del profesor Ender? ¡Ay Dios, Julio! Gonzalo se está haciendo el loco, pero ahí hay unos cobres. Parece que el viejo va a hacer un viaje a una universidad en España y le van a dar un premio de esos.
-----Ya lo hizo. Digo, el viaje.
-----Es que ni tiene la delicadeza de reconocer el mérito cuando lo tiene frente a sí. La Universidad de Santiago de Compostela y ese premio es un doctorado. Se lo ganó el muy hijo de puta por el libro que aún no se ha publicado. El que se llevó Julio pa’ su casa y del que Gonzalo quiere sacar la tajada. No lo imprimirán en España. El flete desde Venezuela hasta allá le dejará buenos dividendos. El muchacho es hábil. No tiene idea absoluta sobre literatura pero sabe menear el negocio. Ha sido mejor que su padre. Se quitó ese mojón mental de encima, específicamente el que estaba escrito en la política de publicación de la empresa. Ya no hacemos poemas y novelas, ahora imprimimos de todo. Y nada más y nada menos que nos ganamos un contrato con el Dr. ese en Ciencias Sociales. Dicen que es el más influyente de éste país, pero siempre dicen eso en estos casos. ¿Qué digo? No es así. Me refiero a cómo lo estoy narrando. Es así; logró blindar el contrato de publicación del fulano académico ese y nadie más que su editora lo puede imprimir. Incluyendo en el mundo, en otro planeta y creo que en varias galaxias cercanas también. Sabe que la obra venderá. Hay muchos interesados en ella. Más que todo esos estudiantes que admiran tanto al viejo y que están locos por refutarlo.
-----Gonzalo sí sabe cómo hacer negocios.
-----―Me dijo que iba a aprovechar el primer tiraje de distribución para meter en España la novela de Víctor.
-----Sí. El amiguito de él que cree que escribe que jode.
-----Se ganó un premio pantalla, pero ya ustedes lo saben. Al menos hice alusión a ello. Por cierto, Susana muestra sus piernas no sólo en la oficina sino en Facebook. El perfil es privado, pero tiene más de mil ochocientos amigos. No es que tenga algo contra ella, pero es de esas mujeres que nomás están pendientes de enseñar las tetas. Sí. De las que suben fotos con ángulos tú sabes cómo para que se le noten las pechugas. No es sexista. Estoy hablando con la realidad de los hechos. Además es odiosa. Julio bien lo sabe. Además yo soy su creador y sé cómo son mis personajes. Volvamos al punto por favor. Julio regresa a su escritorio, no llegó a nada absolutamente productivo con la supervisora que no lo supervisa. Él está al exclusivo mando de Gonzalo. A sus servicios. Víctor también lo chalequea, pues tiene su novela y la corrige.
-----Una novela absolutamente mala. Lo dice un escritor novel de incognito –ahora “corregidor” de libros de otros– que tiene un blog y una popular cuenta en Twitter pero nadie sabe quién diablos es. Sus seguidores lo retuitéan y lo favéan muchísimo, pero cuando se dispone a investigar cómo publicar tan siquiera una de sus novelas, o esa selección de poemas que todo escritor novel siempre tiene y cree fervientemente que le salvará la patria pero resulta que no lo hace; se deprime. Nadie quiere leer poesía. De hecho, hay muchos ensayos del tipo epistemológico o digamos, racionalista-científico, que explican por qué nadie quiere leer poesía. Y estemos claros, nadie en Twitter hace poesía, así que el argumento de que sí leen poesía en la red social más famosa según los escritores noveles, es totalmente incorrecto. ¿No? Yo te apuesto que Augusto Monterroso y Gabriel Jimenez Emán sufrirían las mismas calamidades que Julio si tuvieran cuenta en la dichosa red esa. ¡Ponlos en una cuenta Twitter para que veas cómo les acarician el ego pero nadie reconocerá realmente su trabajo! Nomás están pendientes del retuit y el fav para ganar más seguidores. En fin. Julio no sabe qué hacer, así que lo único que encontró fue ese trabajo.
-----Corrector Ortográfico. Escribano. Escritor Fantasma. (Eso último no). Algo que se define pero no tiene definición. Gonzalo, Víctor y Susana saben qué es lo que hace Julio; es el tipo con el suficiente sentido crítico y paciencia como para calarse el macán de leer una novela o cualquier otro libro, digamos también que un manojo de letras impresas en hojas tipo carta por montones, para decir sí va o no para el baile, entendiendo que su criterio al final no valdrá nada, pues es Gonzalo el que decide y él sólo tiene que dedicarse a ver cuál palabra está mal escrita o peor; a cual le falta el acento y a cuál no. (¿Ves la ironía? Julio lee éste cuento y corregiría la acentuación de la palabra “cual” escrita después del punto y coma de la frase anterior. Le pondría la tilde en la “a” porque se trata de una interjección. Yo me entiendo).
-----En lo que respecta a semántica, figuras lingüísticas, narrativa y todo lo que implique teoría literaria y sus escuelas, en la editora más famosa de Maracaibo no vale nada. Pues el verdadero valor es si el libro vende o no. Así que Julio se salva de ponerse a escribir ensayos o a hacer análisis técnicos sobre la obra a publicar. Acentos, palabras mal escritas y más nada.
-----Toma otra vez la novela. Página cinco. Gonzalo le escribe un mensaje de texto y el celular se lo avisó hace cinco minutos. «que paso mijo como vays con el libro de ender mira que ya rod necesita diagramarlo por que ay que mostrárselo al viejo, dale ponete las pilas!!!!!!». El coñazo de los errores ortográficos en el mensaje de texto le acentuó la migraña a Julio. Se le dificulta la tarde y le quita las ganas de almorzar. Un muchacho con tanto talento. El Cuervo Mecánico, como le dicen alguno de sus amigos y como le dice también Gonzalo. ¿Por qué él lo sabe? ¡Ah! Tú sabes. Socializaron una vez. Tenía como tres meses en la empresa. Julio es de esos estúpidos que cree que un tipo de negocios como Gonzalo lo iba a ayudar a publicar sus novelas. Pero resultó que el pana vio tremenda oportunidad para explotarlo.
-----―Dale mijo, trabajá conmigo.
-----No es un ratón de laboratorio. Es un Cuervo Mecánico. Sabe muy bien moverse por las palabras. Ha leído demasiado y todo lo que pasa frente a sus ojos arma un escándalo. Lo entiende todo. Y como es demasiado inteligente, demasiado sabio; aceptó el trabajo. No tiene plata y no le van a publicar su novela ni la selección de poemas “salva la patria” porque no va con la filosofía de la editora. Tú sabes papá, esto es un negocio y hay que saber moverse. Recibió una explicación sumamente innecesaria y larga del por qué se llegó a esa conclusión. Hay que hacer un concurso. Hay que tirarte por la radio. Tienes que escribir uno que otro artículo de opinión en los diarios y si no tienes contacto ahí estás jodido. «Trabajá» conmigo porque, yo te pagaré algo fijo. No tenéis que esperar a que te llegue un cheque ―si es que te llega―por tus derechos (¿cómo?), pues no sabéis si tu obra se está vendiendo y si no se vende, las librerías la devuelven y yo pierdo esos cobres. Además, no tienes idea de cuánto cobran por poner un libro en un estante. Sin contar que los libros que están en los estantes de la entrada son el imperio de las “grandes” casas editoras. Ningún negocio artesanal como el de Gonzalo se puede hacer con un espacio para colocar los libros editados por ellos ahí. Quizás la suerte cambie con el libro de Ender. Pero seamos claros, ese negocio es de Gonzalo así que por ender él será el único beneficiario en éste peo.
-----El Cuervo Mecánico aceptó el trabajo y ya tiene tres años en él. No es un ratón de laboratorio. Él sabe lo que hace. La producción de su blog bajó y los tuits sólo encuentran espacios de publicación en ciertas horas del día. Muy pocas. Como la frecuencia de tuitéo bajó, obviamente los seguidores se fueron. Además, si no haces mention a los que te siguen más rápido los perderás. Al igual que pierdes la oportunidad de trascender en cuanto a literatura se refiere mientras estés sentado ahí como un huevón a la merced de Gonzalo, creyendo que Twitter será tu inevitable estrellato. Susana se burlará de ti ―obvio―, y si algún día te llega a coger, te tirará como un trapo viejo. Entrégale a Rodrigo a tiempo las correcciones porque para echar paja él es el mejor. Y a Víctor, algún día tendrás que ser lo suficientemente hombrecito para meterle un coñazo.
-----Llegó a la página veinte y la espalda le explota. Gonzalo está en el ascensor. No puede con la tanta absurdez de una novela que le dejará al “editor” una millonada cuando quien se revienta leyéndola por primera vez (el Cuervo Mecánico equivale a lo que se conoce como Comité de Lectura), corrigiéndola y reescribiéndola; ganará el mismo sueldo.
-----De repente, la página veintiuno cambia totalmente la métrica de la novela. Sin explicación perenne se hace buena y aprovecha para meterle aquél sopetón de cachetada que sólo un Cuervo Mecánico puede recibir. Gonzalo llegó. Se paró detrás de él. ¿Qué pasó mijo? Sí, se lo preguntó. Así, a secas. Evidentemente con la correcta ortografía porque lo pronunció bien, y cuando se trata de la interpretación virtual que implica a las palabras habladas uno se imagina la cosa bien escrita. O hecha. No sé. Ustedes ven qué deciden. Son libres de emitir juicio.
-----―¿Qué es esto?
-----―La novela de Víctor. ¿Qué pasó, por qué tenéis esa cara? ¿Ya terminaste lo de Ender?
-----Julio se levanta tan rápido y con tanta fuerza… que la silla chocó con el escritorio y tumbó un manuscrito de otro trabajo universitario que también le iba dejar buenos dividendos a Gonzalo.
-----―¿Tú me puedes explicar por qué Víctor escribió esto? ¿De dónde lo sacó?
-----Gonzalo hace una mueca. Es cínico. Tiene un negocio. Tiene que serlo. Sabe muy bien cómo ser cínico e hipócrita y hacer que funcione. Que la gente lo tome por buena gente y aplaudan todas y cada una de sus decisiones. Ello implica sus actos. Es decir, es el tipo de carajos que hace el ridículo en una fiesta familiar y todo el mundo se ríe. Le jalan bola porque tiene cobres. Una camionetota y una casa en una zona de Maracaibo dónde vive gente de plata. Al menos ése es el estereotipo que suele colocar la gente a esas zonas. Retrocede un poco pero se hace el loco. Julio le muestra la página veintiuno, recordando que aquél día, hace tres años mientras socializaban en un local nocturno de la ciudad, el Cuervo Mecánico le entregó un sobre cerrado con el manuscrito de su segunda novela al empresario que él veía con mucho amor y esperanza. Así como actualmente ve su cuenta en Twitter. Su tablita de salvación. ¡Muchacho ingenuo!
-----Recuerda claramente que su jefe guardó el sobre en su bolso. Ese que siempre lleva consigo y donde guarda vainas que nadie sabe por qué guarda pero parece que lo mantienen feliz, estresado y acelerado.
-----No importa. Ahora él sabe que ese es el único manuscrito de Víctor. El que tiene en su poder. También recuerda que el amiguito del comerciante (pues es lo que parece) es imbécil y no guardó una copia del mismo. Inmediatamente lo toma y le escupe un ojo a Gonzalo. Bueno, no lo hace. Lo pensó. Así como pensó varias cosas cuando hablaba con Susana y no las dijo. Por cierto, ésta estaba almorzando con Rodrigo. Julio se había quedado solo leyendo, obstinado, sin percatarse de los movimientos de la oficina en Cinco de Julio. Irónico, ¿no? ¿O paradójico? Ustedes dirán.
-----Gonzalo se queda callado y congelado frente a su empleado. A pesar de su poder de comerciante es lo suficientemente cobarde para no decir nada. Tampoco leyó aquel manuscrito en sobre cerrado que guardó en su bolso (ni se acordaba quién se lo había dado). El Cuervo Mecánico, por su parte, no siendo un ratón de laboratorio ni mucho menos uno de biblioteca, recoge todas sus cosas y se dispone a irse. Sin más. Adiós a la mazmorra. Me extrañarán. No sé qué coño irás a hacer con el hijo de puta libro del cabrón de hamaca de Ender. Al cabo que leer ese tipo de mierdas sólo atrofia la cabeza. Sí, como narrador también estoy molesto y por ello me tomo la libertad de imprecar.
-----Julio siente ganas de azotar la puerta pero tiene lo que le interesa en sus manos. No me refiero al manuscrito, sino a la agenda de Gonzalo. Esa, donde hay en registros una cantidad valiosísima de datos. Sobre todo correos electrónicos y teléfonos de otros editores interesados en hacerse de un contrato como el que el viejo Ender ofrece. Sí. Es que la fe que le tiene el viejo al escritor novel ―corrector― que no halla la forma de publicar sus novelas es lo que logró que le depositara confianza a Gonzalo. ¡Pues claro que cuando le eche el cuento irá a donde Julio le recomiende! Ese viejo zorro no había firmado el contrato. ¿Cómo iba a hacerlo si está en España? Mañana lo llamo. (Me refiero a que Julio lo dijo).
-----El viejo sabe que él es el único con la paciencia suficiente para leer su obra. Leer, ¡ah! Ahora una ventaja circunstancial en el muchacho. No azotó la puerta y los contactos están consigo. Baja las escaleras y viene Susana por el pasillo pero sin Rodrigo. Va tomada de la mano de Víctor.

-----¡Ah! ¿Que qué pasó? Pues, el Cuervo Mecánico, como le aconsejé, fue lo suficientemente hombrecito y le metió un coñazo en la cara a Víctor. Precisamente en el ojo. Lo dejó desmayado en seco en el piso mientras se fue a otra editora con el contrato de Ender en mano, adjuntándole la publicación de su segunda novela como condición para cerrar el negocio.
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Notas: Éste cuento me lo inspiró un amigo en Twitter (@CorvoMecanique) y otras circunstancias. Los personajes y sus situaciones son completa ficción y no representan ciertamente a mis amigos. Espero que hayan disfrutado el paseo.
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"Las Estrellas se Alcanzan."

::Ed::

::Preludio Cinco::

2011-06-13T23:27:00.004-04:30

-----―Sí. Yo todos los días viajo a Rusia.
-----―¿Y cómo es?
-----―No sé, no sabría cómo describírtelo. En realidad no veo mucho. Las calles son ralas, extrañas, repletas de gente. Hay pocos carros y mucho silencio. Allá sólo se escucha el piano.
-----―Ah. Y… ¿qué es lo que suena?
-----―Rachmaninov. Sólo Rachmaninov. Él es quien me acompaña en esas largas caminatas cuando estoy en Rusia. Me deja ver los árboles en los parques. Parques de los cuales no sé ni el nombre. Plazas largas, viejas, callejas rojas y rotas, de las cuales sólo puedo apreciar lo mejor cuando cierro mis ojos. Él, me toma de la mano. Es tímido a veces cuando lo hace. Me hala por el brazo cuando creen que tenemos que acelerar el paso. Me lleva a esos rincones que tanto me gustan. Que tan complejos me son describir.
-----―Impresionante. Quisiera ir.

-----¿Qué crees tú que puedo hacer para ir contigo a Rusia?
-----―No sé. Quizás si cierras tus ojos. A lo mejor así. Quizás si te dejas llevar por su música, por esa suave y sencilla música, llegues conmigo tomado de la mano y veas esos campos largos, sólo cerrando tus ojos, y soñando.

-----Sólo así, quizás, un largo rato que entenderás mejor que nadie acá.
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AudioPost: Segei Rachmaninov - Prelude Nº 5 Op.32 (By Valentina Lisitsa).
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"Las Estellas Se Alcazan... ¿verdad, Rach?"

::Ed::

::Trazo Vertical::

2011-06-09T21:08:00.010-04:30

Fotografía de @cannibalita

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-----―Su futuro es muy intrincado, señora.
-----―¿Qué, cómo dice?
-----―Que no se puede vivir sin él. Por favor, ¡bájese!
-----No se puede pretender vivir en una estación de invierno como en una estación de metro. Igual un ascensor impera en la inquietud del movimiento. Así el tiempo, así las cosas, así ese corto mensaje, se mueven desde el presente hacia un final. ¿No? No. Ahora suenan las cadenas intercaladas entre gomas. Cables, mareo, puertas y un ventanal inmenso conforman un gobierno total regido por la verticalidad. No había mucho que esperar. Como todos los días, exceptuando los de descanso, era un día más de trabajo. Un día más de discusión, de amor no correspondido, de proposición.
-----―¡Pero, usted está loco! ¿Cómo es eso de que si no me enamoro de aquí a arriba no podré subir con usted? Hay que ver, lo que se inventa la gente loca, pues.
-----Él observa con detenimiento sus manos. Se fija en cómo estas intentan tapar esas tetas. Su busto rebosado, atraía la incisiva cuestión de la excitación, como si en algún momento reventase el prisma de la cordura y el autocontrol.
-----La mujer se niega a bajar. Él le dice; señora. Así no más. Ella toma su cartera y saca un pequeño lápiz. Anota una especie de dirección en su mano dejando descubierta su piel, no le importó. Al rato, sonrió. Luego, una gran carcajada. De repente ella comienza a cagarse de la risa mientras que él insiste con su mano en el botón del cierre de puertas, esperando verla salir.
-----―Ok. Entonces el problema es nuestro presente, según usted, ¿no? A ver pues, ¿cuál es el mío? ¿Es que acaso no cuenta que esté apurada? ¡Estoy apurada, maldición!
-----―Señora por favor, yo sólo estoy cumpliendo con mi trabajo. Es usted la que está fantaseando acá en el ascensor. Por favor, bájese.
-----Sin embargo, sus ojos no se despegaban para nada de su pecho. Ella guardó el lápiz, hizo una mueca, e inmediatamente mostró la palma de la mano al joven en cuestión.
-----De la nada, las puertas se cerraron.

-----Al otro día la noticia del derrumbe del edificio del centro cubrió todos los encabezados internacionales.
-----Nadie siquiera se atrevió a pensarlo.
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

Los Trabajos y Los Días, Por Omar Requena.

2011-06-01T22:27:00.008-04:30

Fotografía de @cannibalita (título: Lightbox Santa Lucía).

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“Para librarme de lo que vivo, vivo.”

Antonio Porchia.

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Cuando era soledad a secas y no “solitud” (del inglés solitude: soledad necesaria, querida y requerida; para la reflexión, para el afán creador) él tenía un recurso: se tomaba el trabajo de recortar periódicos, los guardaba en su cartapacio y corría a la Plaza Bolívar; porque toda ciudad, todo pueblo de su país —insignificante o no—, tenía una Plaza Bolívar. Una vez allí, procuraba un asiento a la sombra; cualquier observador curioso habría pensado al verlo con sus papeles en un estudioso, quizá un cronista preparando algún trabajo, buscando inspiración, acicate, entre la concurrencia. Claro que no. Él estaba ahí, efectivamente, pero no ensimismado sino aturdido. Escuchaba sin comprender nada. Se figuraba un Malcolm Lowry de pacotilla, justamente por entender muy bien lo que se decía alrededor. Jugar a ser Sibjorn Wilderness: un no-humano. Y como Lowry, pergeñaba notas que seguidamente rompía por intrascendentes o estúpidas. Esbozos de textos que jamás escribiría. Y sin embargo. Si la daba por conversar con quien tuviese al lado, a los quince minutos ya estaba harto de su vida y obra; se despedía y vagaba por el centro del pueblo. Calle El Palmar, Calle Urdaneta, Calle Falcón. Avenida Ribas, hirviendo de automóviles, de gente que tropezaba al caminar, contestando con insultos o amenazas a cualquier reclamo. Ése era el lugar más descortés de la tierra, fácilmente podías quedarte con el saludo en los labios una mañana entera. En ocasiones le enfurecía tanto eso que no podía evitar el sarcasmo; casi le pone una silla en la cabeza al delegado de curso, quien se le mosqueó cierta vez —por mal educado— en plena Universidad. Luego se avergonzó del arranque. Él no era así. ¿O ya estaba maleado? ¿Había por fin cedido a la debacle, al embrutecimiento que se tragaba esquinas y memorias? Lo más consistente de Ocumare era su pasado y éste importaba bien poco, la verdad. Personas con maravillosas historias iban desapareciendo irremediablemente. Nunca lograba entrevistarse con ninguno. A su modo de ver, eso era una tragedia. Había que hacer como recomendaba Cioran; decretar luto universal cada vez que un ancianito de esos moría; más aún si se trataba de un iletrado. Gente así poseía un pensamiento mágico-poético que ya hubiera querido para sí mismo. Echaba pestes al recordar esto. Miraba la fachada muerta del Primer Museo de Ciencias Naturales y Productos del Estado; lo convertirían en centro comercial luego de mil “debates” entre la runfla de politiqueros regionales, picados por la mosca del “progreso”. Y él, dedicándose a escribir en un lugar donde el tiempo discurría de lado como un caracol idiota, no joda. Antes probó con otros oficios. Se vio manipulando una linterna, haciendo el chequeo de una flotilla de camiones en un patio enorme. Recordó al chofer desdeñoso en su trato con los demás compañeros; en sus viajes por Venezuela escuchaba a Bach y a Vivaldi, encerrado en su cabina de aire acondicionado. Le regaló una edición barata de Gargantúa, que releía todos los años. Un tipo decente, Rodolfo, venido a menos por el vicio del juego. Después fue obrero en Lafarge, cocinero, lavaplatos, vendedor de suscripciones de una revista pésima, aprendiz de albañil, mensajero, asistente editorial, burócrata. Quiso ser conferencista de temas esotéricos y devoró cuanto libro-revista-panfleto pasara por sus manos, sin discriminaciones. Se lió con metafísicos, rosacruces, con gnósticos y espiritistas. Ideó su propio sistema de “ocultismo experimental”. Una tarde de Julio casi logra la cristalomancia. Qué es lo que no había intentado ya en ese yermo espiritual. Teatro, cine, recitales poéticos; proyectos de periódicos y revistas que fenecían antes de nacer. Porque carecía de coherencia consigo mismo, de un verdadero sentido del compromiso. En lugar de certezas, flotaba inerme en luz artificial.

Rondaba por el centro de Ocumare. El yo-yo del sol, implacable, le producía fuertes dolores de cabeza. No tenía ni para gaseosas, así que de vuelta en la Plaza Bolívar, sacaba las margaritas de papel periódico y echaba mano a su recurso contra la desazón; con voz neutra iba diciendo mientras deshojaba: “Soy un poeta maldito... mucho, poquito... nada”. Así, hasta que la sensación de ridículo se le apretaba en el pecho, y estallaba luego en carcajadas que no llamaban la atención a nadie.

Soledad a secas, o solitud, daba igual; ya con esto tenía fuerzas para sobrellevar un día más. Y sin embargo. Sin embargo.

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Por: Omar Requena.

Original publicado en http://soyelquenofui.blogspot.com/

::Cables Sueltos::

2011-05-11T10:37:00.003-04:30

Irreversiblemente he dejado de escribir. No porque ya no quiera, sino porque, es momento de seguir en medio de tan odiosa pausa. En mí, hay unos cables sueltos que no sé cómo conectar. Algunos van al pasado, otros al futuro, y evidentemente encontré unos en el presente que consecuentemente se encuentran conectados entre sí y de ellos saldrán todas las decisiones convenientes a seguir. ¿Qué seguir? Me quise preguntar simplemente. No es que desee responder. Lo que sí, es que aún estoy aquí. Si he dejado de escribir no es porque ya no quiera, es que debo. No debo no debería –mejor dicho- escribir mientras en mi mente se revuelva todo y existan unas ganas irremediables de arreglarlo todo. Desde las estupideces morales, hasta los juegos mentales de mi maldito subconsciente.

Pues entonces no hay una renuncia perpetua. No hay una marcha atrás. O hay aceptación o hay un melindroso reacomodamiento que quizás, implique un gasto de energía tal que signifique cierta lejanía de la letra para mí. Sepa lector, que no le estoy diciendo esto a usted. Yo sólo busco decírmelo a mí mismo. Yo sólo quiero registrar una pequeña evidencia del por qué la no escritura mientras mi mente sigue peleando por restablecer su gobierno en mi alma extraviada.

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::Ed::

::Extirpe::

2011-03-28T15:09:00.001-04:30

Deeply. Exterminar dentro de ti chips insertados en una línea de tiempo. ¿Cuántas ocasiones especiales? ¿Cuántas decepciones? Totalidades de versos y palabras, preceptos sociales que invaden tu mente hasta la profundidad de tu ser, ese ser que tanto te costó moldear. Ese ser que ahora quieres salvar de las garras de la historia, de la maldición de la sinceridad. La apertura del pecho, la compasión.

Fuiste tan idiota que dejaste que usaran tu cabeza como un almacén. Allí guardaron sus miedos, allí guardaron sus herramientas, las vías de acceso para hacerte daño, para jugar con tu psiquismo. Violación. Abuso sexual de tu mente. Cópula mayor entre la voluntad ajena y tu inocencia. Esa inocencia que se marchitó con el paso de los años, mientras dentro de ti se pudren todos los raciocinios morales que estúpidamente almacenaste. La mercancía se dañó y perdió la garantía. No hay forma de devolverla. Perdiste tu dinero. Fuiste abusado como un niño y ahora intentas reflexionar sobre ello, ahora pretendes construir argumentos bonitos y delicados, como si se tratase de una especie de melodía, ¡sinfonía a la tonta inocencia! Un bosquejo de pedazos solapados hundidos en un tiempo pretérito, con un extraño final sólo celebrable en el altar de tus sueños.

Así pasan tus días, así las carnes toman forma. Así cada momento deja constancia de que permitiste que te usaran. Quizás no fue un abuso, quizás tú dejaste que entrasen en ti. Tú fuiste el que cerraste los ojos y te quedaste callado, esperando que todo terminara, pero sabiendo o pretendiendo saber que esa era la única forma de acercarte a ellos. De ser aceptado, ¿o de aceptarte? Aceptación que ciertamente se ha vuelto algo compleja. Se ha vuelto en ti un némesis maldito que intentará arrancarte el corazón de cuajo, partiendo tus costillas y dejando que tu sangre quede toda regada en el umbral de la antesala a la muerte.

Así quizás concluya. Pero lo que no entiendes y debes entender es que, es la única forma de que manejes por completo tu ser, tú solo, sin la necesidad de recrear espacios para la contemplación de esas palabras que alguna vez alguien te dijo. Saca tu corazón, aniquila hasta lo más profundo que encuentres. Sólo así los sacarás de ti. Lo expulsarás como demonios.

Como demonios que ellos no pudieron extirpar y que pretendieron también sembrar en ti, porque te dejaste ser un terreno fértil.

Te invito ahora a vengarte nuevamente. Te invito ahora que tomes las riendas de tus manos. Que te hagas del completo control de ti y puedas así desangrar con un corte esos demonios profundos, esos demonios que en definitiva ellos tienen y tú no, porque son ellos los que los crearon. Dime, ¿cómo puedes ser dueño de algo que no hiciste? ¿Cómo pretender hacerte de algo a través de un concepto tan banal como lo es la “adquisición” si de la misma forma que la anterior pregunta, tú no lo creaste? ¡No pretendas tener algo que en un principio no ideaste! Sólo tú puedes tener lo que tú puedes hacer, y en ese caso eres ésta creación. Eres el yunque y el martillo que moldeó el ser que ahora eres. Eres un inmortal con forma propia sin la inserción de preceptos ajenos a ti, totalmente fuera de ti. Lejos de tu cuerpo y tus sentimientos.

Eres puro, grande. Eres un ser que sólo tú logras ver, y no esa cuerda de malditos hipócritas que con palabritas condicionadas y con la inhabilidad expresa de repetir cuanta mierda le metieron a ellos en su cabeza, pretenden ostentar un espacio de sí que no tienen. Son algo que no son. Ellos no son. Ellos, creadores de demonios que no pertenecen a sí mismos.

Toma un hacha, toma cualquier cuchillo, una espada filosa, un arma blanca, y rebana dentro de ti el corazón de sus pensamientos, de sus consecuciones. Deja que sean ellos los que profesen su existencia en la maldición de creer cuanta mierda ven o cuanta mierda pretenden endiosar como un objeto especial que opta un significado netamente mental. Fenomenólogos sin alma propia, sin lugar en el espacio tiempo. Sin nada para darte y sin derecho a quitarte. Sin el arte de saber quitarte algo. Arranca de ti cualquier experiencia histórica, arranca de ti cualquier momento del pasado y asume tu existencia presente como la única, como el hombre moldeado totalmente por sí mismo, su dueño, sin demonios, sin nada que lo ate a algo, sin nada que sea capaz de quitarle un respiro de su esencia, sin nada mental que otros tengan para ellos e intenten insertar en ti. Sin nada por ser sencillamente seres sin esencia. Sin nada peor que ser ellos mismos sin ser algo para ellos realmente.

Toma mi mano, apunta a tu corazón y arráncalos. Extirpa cada tumor mental, cada neoplasia emocional. Mata cada pedazo de ti que creas que alguna vez les perteneció a ellos, y cuando te des cuenta que en tu totalidad sólo eres tú, para ti, verás que lo que habrás exterminado ha sido a todos ellos, uno por uno insertos a la eternidad de la muerte, quedando extintos mientras continúen viviendo aquí, sin ti.
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::El Impío::

::Segundas Flores::

2011-03-19T16:09:00.003-04:30

Hoy tu vientre reclama la presencia de tu inexistencia.
Hoy existen razones quizás para pensar en ti.
Como muchos días, hoy es un momento de recuento
y acordes de violoncello, y la lluvia que cae al caminar

mis manos, como moscas y pinos, corren lejos
muy lejos
pidiendo que tan sólo no lo digas
que ni siquiera lo pienses
que aunque esté aquí, no busques mirarme así.

Flores de Acacias frente a tu casa
flores que se ahogan al paso del agua
en una alcantarilla de recuerdos
en la vestidura marrón de sus aguas

flores que corren marchitas
ahogadas en el cristal de la perla
y razones suficiente para continuar sin ti
flores que buscan la atención del rebujo
de aquella calamidad de varias ocasiones perdidas
como si fuese la última vez ahí parado
justo en esa puerta blanca
y los carros que pasan y nos mojan.

Flores de Acacia frente a tu puerta
yo te suelto la mano después de un abrazo
yo te esquivo totalmente
y me defino a mí mismo en el sino de la creación.

Flores esperando caer al agua
y camino corriendo hasta mi casa
y me mojo otra vez como Charles

y me quito la ropa,
escribo una nueva despedida
y razones suficientes para continuar sin ti.
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::Ed::

::Februa En Las Lupercales::

2011-02-28T15:16:00.008-04:30

"...Se não eu, quem vai fazer você feliz?"
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Se fue Febrero en el humo de las palabras secas, en la oxido reducción de la ansiedad de doce horas continuas. Se fue un mes que no tiene importancia. Se fue un mes más, como se van a cada momento los días. Quizás pensamos demasiado dentro de sistemas de unidades, meses, metros, años, voltios, minutos, kilos, litros, semanas, y así como palabras; símbolos sin razón ni sentido. Sin siquiera el sabor del corazón humano.

Se fue un mes más, aquí sentado frente a mí. Como si los días de verdad existiesen. Se fue un momento de mente, se marchita la expansión del tiempo, la longitud de onda de cada una de estas palabras, pero de lo que sí estoy seguro, es de que a mí todavía me falta mucho tiempo para irme…

...de ti.
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AudioPost: Alice In Chains – Nutshell (Live Unplugged).
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::Ed & Fotografía de @cannibalita::

::Falso Self::

2011-02-15T14:19:00.007-04:30

Familia. Que implica una conexión exógena con el ser universal. Alcance. Que quizás jamás llegues a contemplar totalmente dicha condición. Contemplación. Asumes palabras en tu vocabulario para simplemente socializar tu condición individual hasta el punto de difundirte en una idea tan desacertada, tan fuera de ti misma mientras te quedas viendo cómo ellos juegan con tu condición.

¿Familia? Quizás no lo hayas entendido. Existe cierto dolor en el cuello, en la espalda. Específicamente baja hacia la espalda. Las manos se trancan, los brazos cogen movimientos rígidos, duros y tensos, entre un deseo totalmente incompresible pero tan fácil de detectar en esa cochina dislocación de tus sentidos. En esa pérdida de tiempo. En esa imagen que condensas sobre ti, ¿sobre quién? Sobre nada. Sobre algo que no existirá jamás; bajo el episteme de las palabras sumadas en un es evidente que el hombre quiere ser algo más que él mismo, quiere extender su yo más allá de toda condición humana hacia un patético preconcepto pseudo científico conocido como superyó. ¿Supertú? Súper suprema inexistencia, infranadie de cuatro grupos de congéneres integristas definidos determinadamente en su propia inexistencia, en los valores equivalentes del pragmatismo endémico, en esa enfermedad que vomita completamente tu verdadera realidad.

Una realidad que no sabes pensar. Una realidad que intentas imprimir en un papel especial, así, como encerado. Una especie de esmalte. No sé qué tipo de células comprometen a ese “tejido”, lo que sí sé es que esa no es tu piel.

No es tu cara.
No son tus ojos.
No son reales esas manchas pero sí estás manchada y de ello tratas de limpiarte.
No existes.
Prescindes.
No pretendas estar en un concepto de valor.
No eres familia.
Eres una epidemia de mierda, una mentira completamente absoluta. Totalmente caótica, sin entropía, sin ordenamiento y sin sentido crítico de la existencia, ¡claro! Si es crítico tu poco nivel de autocontemplación, una criticidad total que frenará cada símbolo que intentes manifestar en cualquier elemento electrónico, en cualquier filamento tecnológico, donde poco a poco morirás…

Intentando estar viva en el camino de la degeneración hacia una simple crisis hipertensiva.

Usted querida mía, jamás volverá a soñar la paz.

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AudioPost: Massive Attack - Group Four.
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::El Impío::

::Ritmo Boreal::

2011-01-31T22:42:00.016-04:30

-----–¿Y si nos hacen creer que somos parte de un universo complejo, donde pocos pueden confeccionar sus deseos?
-----–¿Y si eso no es parte de nosotros? ¿Qué quieres probar realmente? Yo quisiera saber qué es lo que quieres entender, ¿que es así como se mueven las energías a través del tiempo? O, ¿que no podemos olvidar del todo nuestro paso por acá? Dices tantas cosas, bueno, mejor dicho, preguntas tanto y sólo te quedas ahí parado, mirando un puñado de estrellas en el cielo contaminado buscando tal vez lo que no podré decirte jamás.
-----Secretos. Misterios atrapados en los filamentos blancos de agua evaporada. Canciones de cuna. Ovación de dos imperios íntegros. Así concibe tres razones fundamentales, la mente y la mentalidad en el divagar de la incertidumbre.

-----Un espacio de incertidumbre. | | | | | | | .|||||| | | || | | | |

-----Un espacio de colmos contemporáneos, de ostras encausadas en redes de medio mar. ¿Y si no es así como deberíamos ver las estrellas? Si no es la forma correcta ¿cómo saberlo?
-----Saberlo es una casualidad que tu mente endemoniada quiere encontrar. Hallar.
-----Una compasión de respuestas. Una paradoja de conflictos personales. Carteras llenas de clientes y días esperando terminarse. Quizás todos llegan a ese viernes y levantan los tarros de cerveza celebrando que todo acabó, pero no. No es así como deberías imaginarte el paso de la constelación de tu cuerpo por los corpúsculos físicos de la composición del entorno sin materia. Sin un solo hadrón que te defienda. Ondas y choques de espectros en el cromatismo de una cadena atrapada en series que parten desde el negro hasta el rojo.
-----Sientes miedo. Miedo de todo. Miedo de la complejidad de tu sentimiento. Miedo a la alegoría endémica de tu carne, del perfil de tus manos y la sombra que se proyecta en la parte clara de tu rostro como una costra de sal.

-----–Y si no es así, ¿cómo es?
-----La pregunta es por qué quieres saberlo.

-----–Por el vil misterio de un secreto.
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::El Impío::

::Tango En Nos::

2011-01-10T14:04:00.011-04:30

-----–Si no somos así, ¿qué somos? A mí también me cuesta creer.
-----Una avenida oscura imprime en el vaivén de los carros que la atraviesan, un juego de luces que se acrecientan y atenúan al compás de los pasos disonantes de los amantes de turno. Entre las sombras caucásicas, los olores reticentes y el maullido de los gatos, las manos juntas intentan ordenar hacia los bordes de la acera cada una de las pisadas, en una calle vacía quizás a media noche.
-----Las sombras, en contrastes, dibujan en sus labios una mueca que corre con el maquillaje gastado entre besos. La marca de las lágrimas atiende la abstracta formación de surcos en sus mejillas. Surcos negros, delineados en un esmalte grasoso que compone la acentuación de su mirada de forma artificial.
-----–Artificios. Artificios de palabras. Tú sabes de conjugaciones, me has dicho que trabajas en esos principios en tus clases, aunque no todo es así.
-----¿No todo es cómo? Notoriedad. Un perfume de mujer asoma en sus hombros la presencia de un abrazo. Su cuello henchido de rojo escarlata muestra otras marcas. Marcas de la carne. Marcas en cada una de las palabras que sin símbolos imperan en la piel a punta de besos vivos. Rojos. Chiquitos. Desesperadamente toma sus manos y con ellas abrasa su propio pecho buscando hundirse en su cuello. La saliva y el perfume; la piel de mujer. La calle rota entre tantos pasos que se escuchan en la distancia. Tú levantas la vista y no lo logras ver nada. No puedes distinguir de qué color será el próximo carro que pase por aquí. No sabes si vendrá de la izquierda, de la derecha, de la calle contigua o de la parada del metro que está más adelante. Sencillamente no quieres saberlo. Quizás existan cosas que no deberíamos saber. Quizás existan palabras que sencillamente no deberían ser interpretadas.
-----–Ese es el problema. Las interpretamos todas. Yo no sé cómo hacemos eso. Ni entiendo por qué lo hacemos.
-----–Yo tampoco lo entiendo, aunque te quiero entender a ti… y por eso entendí que para hacerlo debo escucharte. No debo tomar en cuenta cada una de las palabras que me dices…
-----Bosqueja. Saca del bolso un pañuelo y con la tinta grabada en él, sobre su boca; espera esconder la pequeña mueca.
-----–A veces dices cosas, bonitas quizás. Tienes una forma de hablar que agrada, pero yo prefiero al hombre más natural en ti.
-----Luces de neón. Árboles con crestas rojas ondean sobre las olas del viento en un otoño celestial de dos pasiones encontradas. Las manos se juntan con una precisión justa. No existe un movimiento exagerado. La naturalidad, como esos juegos de luces en la calle húmeda, se mueve conspicua esperando la llegada de la próxima brisa a hacer su paso.
-----Un oscuro sentimiento se imprime. Nuevas constelaciones del pensamiento cierran los sentidos. Estos, ahogados en sí mismos, externalizan las sensaciones como hojas de tango enrojecido sobre el borde del paso.

-----Quisiera saber por qué las cosas suenan así, como esa canción que toca a media calle. Como esa pasión que busca en mi corazón una respuesta. Hay tantas cosas que quisiera saber y no acepto que no pueda saberlas… por eso aprendo a no escucharte, por eso aprendo a cerrar mis ojos para abrazarte, para sentirte por lo que eres y no por lo que espero que seas. Para sentirnos así juntos en medio de un gran desastre.

-----–Esa noche me dijiste que no podías creer que existiese alguien así. Yo te dije que sí lo creía, pues frente a mí estabas tú. En muchas noches pensé cosas que no te dije. Cosas como "también me costó creer que existían personas como tú", pero ahora pienso y creo; sólo somos seres con cuestiones en común, que se miran primero a sí mismos antes de mirar a los demás.

-----Sólo somos dueños particulares de nosotros mismos, que se entregan para sí en lo que sentimos hacia el otro haciendo así nuestro «nos».
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Encuentro En Un Gran Día::

2010-12-21T14:10:00.005-04:30

Yo no decidí convertir éste día en una tradición. Eso simplemente pasó. Desde mi mamá, desde mis vecinos, desde mis madrinas; esto sencillamente pasó. Para mí este día, esté solo o esté alguien a mi lado, es un día de suma contemplación en donde mi cuerpo y mi alma evitan diluirse a sí mismas concentrándose en contemplarse mutuamente.

Hoy en mí se une el alma y el cuerpo, la esencia y su altar. Mi corazón y mi mente se hacen uno solo, y no me importa en serio casi nada más. Verás que estas palabras prácticamente sin sentido, precisamente no lo tienen. Yo puedo escribir con un vacío de argumentación casi existencial, y he aquí la prueba. Asumo que usted va leyendo y no va captando qué es lo que quiero decir. Pues le comento que es precisamente eso lo que quiero decir: nada. No intento llegar a ninguna parte, porque sé donde estoy, sé a dónde iré desde aquí. Sé que cuando llegue allá iré a otro lugar donde también sé que me encontraré. Así este día para mí, una contemplación total del camino recorrido. Una revisión completa de periodos de 365 días continuos de existencia. No son vacaciones, es algo así como una estación de servicio dedicada a la revisión del andar. Del continuo e interminable andar hasta que la muerte me quite el cuerpo y mi alma libre aprenda a vagar por el universo.

Así este día. Con mis hijos. Con mi amor propio. Con el amor a mi familia. Con quien ame. Con el amor que siento hacia la experiencia de vivir. Un día sin explicación donde es vital revisar y continuar. Aceptar que algunas cosas no son, ni serán. Aceptar que algunas cosas fueron totalmente inesperadas, y otras, justo como lo creímos. Aprovechar esas divergencias del tiempo. Aprovechar la probabilidad de lo improbable. Abrazarse a sí mismo y decirse “continúa”, pues “sólo tu paciencia alcanzará la sabiduría”. No es un día de quejas, de deseos mezquinos. Es un día de contemplación total y completa, de aceptación y agradecimiento. Es más que mi espíritu propio, pues es una conexión intima con el universo que me permite vivir en armonía con él.

Hoy de mí, mis mayores deseos. Hoy de mí, mi mayor empatía. Hoy de mí, que sea lo que usted quiera. Yo seguiré y sé que el próximo año me encontraré nuevamente en este día, y les volveré a escribir sobre él.

Sobre el día que tanto amo, donde encuentro a mi bienamado Ed J.L; siempre.
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Breve Manifiesto Abierto A los Estudiantes de Música Desaplicados::

2010-12-16T15:18:00.003-04:30

Proemio: Entiendase muy bien éste manifiesto como "breve". No busques en él lo que no hay.
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¿La música es tu pasión, o es una forma de pretenderles a los demás?

¿La música es tu vida, o es un “estilo de vida” que te creaste como fachada de personalidad?

¿Quieres tocar como un dios para que los demás te admiren, o quieres tocar con pasión para enaltecer a la música?

¿Quieres tocar un instrumento para que la gente diga “ay qué fino, mira; él toca”?

¿Qué es tocar?

¿Qué es la música, una forma de ser famoso y aceptado socialmente, o un encuentro con el universo?

A mí no me joden así tan fácil, la música es un lenguaje muy poderoso, que cruza todas las fronteras. Las del alma y las del corazón, las de todas las emociones, inclusive, las fronteras de la injusticia y la maldad. Pero más allá de superficialidades la música cruza las fronteras de la inteligencia humana como expresión histórica en su consecución formal. La música es mucho más que un “aparentamiento de personalidad”. Es más que una máscara. No es un hobbie, y ciertamente quienes la han inmortalizado no pensaban hacer música para ganar popularidad, para aparentar cultura ni para “buscar algo que los identifique”.

La música es en sí dos frases ambiguas y contrapuestas: “la música viene de lo profundo del corazón, y habla desde ahí” Sergei Rachmaninov. “La música de por sí no debe expresar nada” Igor Stravinsky.

Si no puedes ir más allá de la pretensión; estudia Administración de Empresas, busca un trabajo mediocre y quédate ahí. Deja de aparentar que “eres músico, que amas la música” si no puedes entregarle todo, más del cien por ciento. Si no puedes desprenderte de esa maldita manía de querer “que la gente te identifique” a través de la música. Si no puedes dejar esa mala consecución tan incomprendida en la música, de querer formar personalidad a través de ella, sencillamente renuncia a ella y acepta tu destino pues, no estás listo para hacer música; es decir, no estás listo para conectarte con el universo, y viéndolo así, pensando así nunca lo estarás.
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::El Impío::

::Largas Distancias::

2010-12-03T09:32:00.002-04:30

Largas distancias entre las palabras que nos negamos decir.
Entre los besos que alguna vez tuvimos.

Largas distancias entre esta contemplación tan gris,
de un camino que no termina,
que no nos separa,
pero que junto a nuestros ojos
ahí pegados a través de la ventana
nos aniquila
por no estar aquí –cerca-.
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::Ed & Fotografía de @cannibalita::

::Buscando Un Camino A Casa::

2010-11-15T15:23:00.007-04:30

Todos alguna vez estamos perdidos. Todos en algún momento quizás no nos encontramos. Estamos lejanos, en un baile de emociones regadas que buscan un camino común, un conjunto uniforme para hallar en él la necesaria paz, la sensación de seguridad.

Todos somos víctimas de pensamientos parecidos, todos coyunturas de la soledad. A lo mejor, cuando estamos errantes nos encontramos.

Yo más bien creo que eso es lo que pretendemos hacer, más sin embargo en nuestro andar sin contemplación, descuidados; nos encontramos con pequeñas cosas, también perdidas… como nosotros.

Skypi... buscando un camino a casa.
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed & Fotografía de @cannibalita::

::Encantamiento Guàrnieri::

2010-11-01T09:36:00.002-04:30

Podría decir que existen los encuentros
aunque igualmente podría ser mentira
pero en realidad, ¿para qué la vida, si no son menos esos momentos?

Podría pasar horas escribiendo incoherencias
imitaría las palabras más raras en versos comúnes
diría quizás una que otra anécdota
y a la final
conectaría mi universo al tuyo.

A veces las cosas requieren un encuentro
la nostalgia no suele rendirse
y entre sedimentos, me absorbes totalmente.
A veces las risas son convenientes
son como momentos retratados
cuando estás ahí
entre flores púrpuras
entre las palabras que intento negar
cuando los ensambles
crecen dentro de ésta orquesta,
y esclarecen los sonidos

de una gran casualidad.
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::Ed::

::Somos Escritores::

2010-10-20T10:55:00.005-04:30

Proemio del Autor: “Publicar” esto es una real estupidez, así que lo dejo a consideración de cada quien… yo al menos logré desahogarme.

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-----Un día en la oficina mientras trabajaba, sufrí una especie de conmoción neurótica que me dividió la cabeza en dos; como si dos personalidades diferentes se enfrentasen. Sé que eso no es algo nuevo en mí, en lo que se trata a literatura (caso: Ed y El Impío), pero en esa ocasión me pareció especial el dialogo que surgió, después de releer una especie de escritico que hice, en donde… siguiendo una tendiente deprimente, hablaba de mis emociones.
-----Entonces, la primera voz preguntó –valiéndose de su conocimiento o de su conciencia de nivel de composición–, ¿por qué escribiste algo así? Vacío, sin sentido. Que a pesar de decir o relatar el estado emocional de una persona, pierde interés, pues, el lector también tendrá sus problemas como para calarse la lectura de los problemas de los demás, ¿no?
-----La idea tendiente que surgió, seguía la línea de la pobre calidad compositiva, en el ámbito de que, no es lo mismo hablar de uno, quejarse, llorar a través de letras emocionales, que componer una situación desde cero, es decir, estructurar una historia ajena al escritor mostrando una perspectiva diferente de la de él, y a lo sumo, demostrando calidad compositiva. Algo así como la creación de escenas particulares, que sigan un estilo particular, como por ejemplo; simbolismo, surrealismo. Textos esotéricos, críticos, realistas, reflexivos (bajo esquemas narrativos, poéticos, relatados, etc); que exploten la imaginación del autor, su capacidad de crear algo fuera de sí mismo, algo que no sea él, algo que refresque al lector. Pero como eso no pasaba, y en consecuencia la ya explicada tendencia a escribir “lo que uno siente” formuló la pregunta sobre dicha base, a continuación (en la representación de la segunda voz) ésta fue la respuesta a la pregunta ¿por qué escribes lo que sientes en vez de componer?:

-----Porque somos escritores, intento de escritores que sólo podemos estar dedicados a relatar sus emociones. Nos dedicamos solamente a hablar de lo que sentimos, porque nuestras cabezas, partidas en las manos de éste tiempo contemporáneo, deben debatirse entre el orden de vivir dentro de una sociedad consumida por el consumo, y el deseo de crear un universo, una vida nueva, un nuevo mundo; a través de las letras (artes)… Somos almas acompañadas que se sienten solas. Andamos de aquí para allá como vacas, junto a un sinfín de gente que nunca termina de aumentar, de diseminarse, y en esa convergencia social, en esa compañía obligada, construimos en nuestro interior nuestras propias ciudades, nuestras propias casas, lugares aislados, islas –valga la palabra–, para estar dentro de ellas mientras estamos dentro de la dichosa convergencia.
-----Por eso somos así, por eso vivimos desesperados, con un deseo idiota, absurdo, de hablar de lo que sentimos, de nuestras emociones, ¡simplemente porque el mundo que crearon los humanos no nos deja crear un mundo mejor!
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::Ed::

::Dádiva::

2010-10-07T09:49:00.002-04:30

Entonces así suena
como frágiles arcos
dispersos entre la hiedra de tus besos
ausentes en las palabras
que se gastan
como inocentes mentiras
mientras en un juego
caes redonda hacia el abismo
de mi soledad.
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::Ed::

::Anacronía Patológica::

2010-10-01T08:44:00.003-04:30

Proemio: Esto es inleíble. No pierda su tiempo pues, no encontrará nada.
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Bacteriología. En el imperio de las palabras que quiero gastar. Hay en mí tantos flagelos manchados como sábanas de sexo, ambiguas entre el descanso que no otorgan y la falta del placer. Bacteriología. Imprimen mis sentencias en epitafios interminables, que a nadie le importan, a nadie le importará, a nadie tiene que importarle, y como siguen las palabras en este intento descarado de darle vueltas a la nada, seguirá mi corazón sin espacio pertinente mientras los parásitos del cuerpo humano se hace de mí.

Se colman de mí.
Se sacian.

Parásitos. Astronomía del pensamiento divergente, la residencia de sueños profundos tan incompletos asqueados en tanta relatividad. No hay un rincón seguro, todo es tan noble, todo es tan tú, todo es la nada perpetua llena de cadenas que viajan mientras pretendes mirarlas fijamente, mientras quisieras poder agarrarlas. Tener el control de lo que ya no recuerdas, de lo que ya olvidaste, de lo que es: un simple episodio que requiere un esfuerzo cognitivo agresivo para recrearlo. Pues así ya no importa porque, hay parásitos en la recámara, hay canciones que quieren comenzar a sonar, videos, música, una variedad infinita de opciones que llevarán el vacío hacia esa perpetuidad.

Hacia la cárcel de la razón, donde los perros, seguro defecan sobre la esperanza, donde los hombres devoran la mierda de otros esperando salir.

Infección, bacterias. Aniquilación. A mí no me importa un coño lo que usted esté pensando. A mí me vale mierda que sienta algún vestigio de emoción, cual sea la que fuere, cualesquiera expectativas pendejas que logre tener en dichosa realidad programada, pretendida, en su vida diaria. No tiene que importar el cogollo de los corazones, eso no existe; eso es una real blasfemia, una mentira tan grande como nuestra existencia.

Una extensa batahola bastarda, que morirá, junto con usted y yo, entre parásitos infecciosos que como bacterias están sobre tu cuerpo.

::El Impío::

::Paradoja En La Vía Láctea::

2010-09-13T17:11:00.004-04:30

Vía Láctea, desde Paranal - Chile.

Una paradoja cruza dos fronteras entre las teorías descritas de la existencia,
una sensación de fácil comprender amarga la fascinación de conocer, saber y sentir.

La certeza exacta, inquilina de la soledad, exprime en inferencias las gotas de nuestra casualidad

Un agujero negro, una singularidad
un hueco de gusano "a medio construir", que se transforma en un puente bordado
desde ti hasta mí.

Quisiera bordar versos estúpidos, entre líneas cruzadas que escondan mis palabras cuando intento halagarte, aparentando que no lo hago, transgrediendo mi ego.

Quisiera poder observar el mundo a través de tus ojos, pues es más lo que ves que como luces, es más el viaje que la forma.

Sos así una imagen sobre muchas palabras, quizás todas malditas, entre alas abiertas desgarradas. Sos así, una incongruencia pasional de mil caderas, entre la retórica de hacerme el que no sabe, el que no siente. El que no es sensible en un mundo intocable, sobre hojas de papel, rayadas por normas y códigos binarios...

Quisiera entonces amar como ves el mundo, más que como te ves, como te haces ver tú; amar la trayectoria de tu vista más que tus ojos, y sentarnos juntos en ésta existencia.

Conservar la curación de las migrañas… en la esquina de un casco polar, para disfrutar de una noche,
contemplando nuestro universo.

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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Ahí… Leyendo Libros::

2010-08-22T22:49:00.005-04:30

Para: Eduardo Gómez Toro.
De: Ed J.L.
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-----Cuando veo tus pequeños progresos siento una empatía fuerte hacia ti, hacia ellos. Aunque quizás parezcan pequeños, aunque tal vez no representan una emancipación total de lo humano, significan mucho, y lo sabes.
-----En ellos siento una cierta seguridad que me llama. Como cuando la literatura reclama mi cuerpo. Si avanzas avanzo, si vas más allá yo voy detrás de ti, y si llega el día –que llegará– en el que te liberes totalmente pues yo también me sentiré algo liberado.

-----Me veo, acostado en la sala del cuarto-habitación-rancho-casa donde estás. Tú quejoso de mí, yo aguantando las precariedades. La nevera vacía, las deudas, ¡ah!, esas ni soñar. Me veo sin nada en el estómago, sólo algo de café y licor para variar (posiblemente vodka, aunque no me gusta beberlo solo), y en el ínterin de tu vida, estoy acostado en un catre, o en una especie de variedad de sábanas enrolladas en el piso; leyendo libros.
-----Me veo aguantar lo que aguantas, tal vez mucho más, pero estoy ahí con vos. Junto a ti sin que quieras que esté. Seré lo que en Venezuela dicen que es un mal tercio. Un arrimado. Pasarán y entrarán quienes tú quieras, quienes puedan, yo en cambio, me rehusaré a irme. Aguantaré tus puntas, tus reclamitos, las quejas y hasta veo la puerta abierta por tu mano –tú obviamente parado al lado de ella–, desde adentro, mientras señalas hacia la calle en el tono tácito del “te vas”… del “te tienes que ir Ed… no puedes estar aquí”. No podremos ni siquiera comer, pero aún seguiré ahí.
-----A lo mejor cuando la crisis esté en su punto más álgido, estaré tirado frente a la puerta, afuera, como un mendigo; leyendo libros.

III

-----Si no llego a consumar lo que me gustaría, una vida literaria, una vida en la cual pueda sostenerme escribiendo en éste sistema idiota, entonces haré lo imposible por jamás abandonar mi puesto, ahí en tu casa, o fuera de ella, porque será algo mío, algo que nadie me podrá quitar, ni siquiera tú mismo. Mientras publiques algo, hagas poemas y demás, mientras aceptes que no ganarás dinero, que no podrás mantener a tu familia –dejada o alguna nueva– y que en efecto tendrán ellos que esperar a que mueras para que tu nombre resuene y así la industria de la reproducción, con los derechos de tus obras, gire algunos pagos a ellos como comisiones o qué sé yo, seguiré ahí muriendo contigo, libre, reclamado dentro del cliché, liberado, a través del cuerpo que para mí representa el cuerpo de la literatura; Eduardo Gómez Toro.
-----Sino moriré igual, pero no será lo mismo morir ahí, por eso espero alguna vez poder llegar, y que lo que yo haga signifique una mierda, pero ahí estaré, al lado de un hermano que representará lo que quiero que reclame mi vida extinta: las letras.

-----Quizás digas que estoy desvariando. Que eso de desear tener éxito en la letra está de más. Una vaina así medio loca, vacía, cómo de locos pero; es una realidad. Si se quiere vivir a través del arte (para el arte), hay que hacerla para vivir. No será pura porque deberá tener un provecho económico para el artista, pero en ésta vida de consumo hay que sostenerse de alguna forma (mi alma quiere vivir [letras], mi cuerpo necesita comer [naturaleza vs. economía]). Ese sostenimiento implica directamente el dinero necesario para vivir y escribiendo uno no se lo gana. Yo me lo he ganado trabajando (empleado; del verbo emplear, que se emplea, que se usa), y en el trayecto he ido muriendo, entonces me digo, ¿por qué no morir así?, entre las letras que no podrás comer jamás pero que alimentarán tu cuerpo de paz… ¿por qué no entregarse a la muerte desde las páginas asesinas de algún libro? Si es una sentencia de muerte progresiva el estar anclado a un sistema social de consumo, acelerar el proceso desde el imperio marchito del arte, no sería tanta locura entonces ¿verdad?, ambos serán una muerte segura. En el primero, será la diabetes, un infarto, el cansancio, el cáncer, el alzhéimer, un accidente de tránsito, la depresión, un disparo después de un robo, la soledad… en el segundo, será la poesía, la prosa, Honoré De Balzac, Piano Concerto Nº 3 Op. 30 (Sergei Rachmaninov), Nadine Gordimer, una sonata para piano, Lao Tse, Iolanta de Tchaikovski, FAUSTO, Eterno Resplandor de una Mente sin Recuerdos, Immanuel Kant, El Club de la Pelea, La Guerre et la Paix (Prokofiev), Radiohead, La Persistencia de la Memoria, Orahn Pamuk, Tutto Tace, Into the Wild, Hamlet, El mar, el mar, Impresión: amanecer, 23 Gramos, Metamorphosen Studie für 23 Solostreicher, Los Límites de la Fundación, Plegaria de una Virgen, el Partenón, La pianista, The Rite Of Spring, y un sinfín interminable y redundante de obras que te darán la muerte en la que podrás irte en paz; al universo, a otra galaxia, a lo sideral, y no será el constructo sistemático-tecnológico-humano-económico-complicado, con sus gobiernos y sus leyes, con sus estúpidas monomanías, con la reproducción en masa y el marketing, con las mentiras de la calidad de vida (psiconomía), lo que acabará con tu vida y no sentirás que jamás hubo significado.
-----Por eso no es que quiera creer, es que estoy convencido, de que tirado en la sala de la casa de un poeta que poco a poco va creciendo, sin nada que comer y con muchos problemas económicos; podré escribir obras que nadie leerá, podré leer los libros olvidados y esos que nadie se atreve a examinar. Escucharé las piezas que a todos le estorban, inventaré teorías filosóficas, veré o recordaré películas vacías y tontas: en paz. En absoluta, compleja y completa felicidad, porque será el deseo de hacerlo el mejor alimento, el mejor sedante que me dejará irme de aquí, en paz; entre las letras, entre los versos, ahí… leyendo libros.
___

::Ed::

::Degeneración::

2010-08-17T22:34:00.002-04:30

Duermo sobre mi cuello cuando viajo en el bus
tengo eventos nuevos
en mis venas y en mi piel
no soporto el calor; ni el polvo ni la discordia
no soporto estar sentado
lejos de mí.

Parezco un candidato al cateterismo
un experimento de la nueva era
estoy entre los que hacen colas interminables
esperando un turno que se adelantará.
Mis carnes se revelan, por andar lejos
mis manos carcomidas, yacen sobre las teclas
-diametralmente reprimidas-;
lípidos y fármacos roncan como moscas
atravesando el dolor del pecho
sobre los halos de cristal de las ilusiones

/entre las caucásicas apariencias retorcidas/
/con mis pensamientos divergentes en patines/
/esperando mil razones para/ …razonar de una vez

y así,
salir corriendo desde aquí.
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::Ed::

::La Vuelta De Richard::

2010-08-08T18:07:00.014-04:30

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Basada en hechos reales, recreados de quien los vivió.
Cabimas Edo. Zulia - Venezuela, Junio 2010.
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-----Richard toma la esquina esquivando el hueco que está en todo el cruce, sabiendo que su maniobra no quedaría completa al ver que frente a él, y a su derecha, una camioneta reclamaba su espacio en la carretera. Igual, su habilidad al volante permitió solamente que la rueda posterior derecha del Cavalier cayera en el charco dando un tumbo hacia un lado. No se molestó, pero era incómodo caer en huecos deliberadamente, más si estos con las lluvias se convertían en sopas de barro que ensuciaban el carro cuando trabajaba. Hacía media hora que había salido del auto lavado, y hacía quince minutos que había cargado su primer cliente del día.
-----Igual, su molestia fue creciendo porque, comprendía muy bien la política de “taxi y taxista limpio”, pero en días de lluvia prácticamente había que lavar el carro dos o tres veces en una ronda ya que sin importar lo que fuere, al llegar a alguno de los puntos de control de la línea de taxis, un avance sucio por cualquier cosa tendría que pagar multa y sería suspendido. Había que evitarlo porque significaba perder días de trabajo y suponía un riesgo dejar de percibir dinero. Hay cuentas por pagar, y víveres por llevar a la casa. Con dos hijos y una mujer, y con una novia en otro sector, los gastos de un taxista son interminables así como las jornadas tediosas como las de ese día. Siguiendo en la calle a la que recién había entrado y mascullando la caída en el hueco, Richard dispone de un nuevo CD para colocar en el reproductor del carro. Una mano en el aire alza la vista del taxista, pero éste, evitó detenerse al detallar el mal aspecto del cliente. En la zona donde se encontraba a horas de la brillante tarde, no era recomendable cargar pasajeros, ni tampoco pasar por ahí, pero en excepciones laborales a veces no se podía evitar romper la segunda sugerencia cuando en otro sector de Cabimas, un pasajero pedía que lo dejasen en ese barrio.
-----Declarada zona roja, el barro –antes urbanización– los médanos era una plaza a evitar por cualquier avance, aunque en días malos uno podía aventurarse por ahí y por otras zonas rojas de la ciudad para montar lo que sea, con tal que paguen.
-----Siguiendo por la calle y casi llegando al otro cruce, el espejo retrovisor reflejó una imagen como una ráfaga audaz, que imprimió en las manos de Richard el deseo de orillar el Cavalier para evitar una colisión. Una Chevrolet Vitara adelantó al taxista, coleándose frente a él para bloquearle el paso. Inmediatamente Richard apuró sus movimientos evitando así chocar, a la vez, metió la mano debajo del asiento para desenfundar la Taurus nueve milímetros que dispone para su defensa personal. La Vitara permaneció allí cerrándole el paso, pero de la nada –y sin lograr verlo por el retrovisor– un Fiat Palio color gris aparcó detrás de él, y sus pasajeros, que bajaron así sin aviso, con sus pistolas Glock nueve milímetros con selector y peine extensible de veinticinco balas, golpearon a ambos lados de las ventanillas del Cavalier, con diferentes portadores, pidiendo el favor de que abriese la puerta. Jóvenes muchachos, traviesos picados de viruelas, con gorras de beisbol y franelas de equipos de futbol arrinconaron a Richard dentro de su carro para atracarlo. Los de la Vitara sin bajarse, pero bajando la ventanilla derecha delantera apuntando al taxi así sin más.
-----–Dame las llaves y el teléfono… ya sabéis como es todo chamo.
-----Cuatro pistolas pueden más que una, y el portador de la primera decide guardar la Taurus en su cintura, dentro de la camisa; sin que puedan darse cuenta los atracadores.
-----Richard apagó el carro, mientras los muchachos vigilaban que no hablase por el radio transmisor a la línea de taxis. Lo matarían si lo hacía. Después de un golpe en la nuca, el taxista cayó al suelo mientras recibía las instrucciones de los atracadores. Ya sabía cómo era el negocio. No era la primera vez que le quitaban un carro. Como taxista, el oficio de los malandros ya era habitual en su oficio. Ya sabía cómo era eso, les entregó el teléfono Blackberry y hundió su cara en la acera para no verlos.
-----Uno de los muchachos, bajo la custodia de los otros tomó el mando de Cavalier y sin escatimar prudencia al arrancar, picó las ruedas sobre el asfalto para salir del lugar rápidamente. Richard en seguida se levantó, sacó la nueve milímetros y apuntó, pero ya los tres carros estaban doblando la esquina que él iba a tomar. Sin opción, enfundó la pistola y corrió hacia la esquina para ver hacia donde iban, y en su desespero, con las manos en la cabeza, un adulto contemporáneo se acercó a él, saludándolo.
-----–¡¿Ey Richard qué fue mijo?! ¿Te atracaron? ¡Verga chamo yo los vi y por eso te hice señas...! Cuando entraste a la calle reconocí tu carro… ¿estáis bien?
-----Richard se percata de que quien lo saluda, así con su mal aspecto, era quien una cuadra más atrás levantaba la mano al taxi como pidiéndole una carrerita.
-----–Sí, estoy bien mijo… ¿qué fue?, ¿vos vivís por aquí?
-----Richard desvariaba entre la formalidad, la incertidumbre y el asombro.
-----–Verga chamo me quitaron el caro, ¡coño e’ la madre! Y apenas voy saliendo a trabajar nojoda…
-----El taxista se hundió en el piso, desplomado y desesperanzado. Su arrechera se manifestaba con patadas mientras permanecía sentado esos segundos. La pistola, entre los movimientos, cayó al suelo para luego tomarla.
-----–¡Verga! Menos mal que no la sacaste porque sino te hubiesen quebrao ahí mismito mijo… pero dale tranquilo que yo los conozco, vamos pa’ que el cuñao pa’ llamar a la banda… esos chamitos son cobra vacunas, pero como andan nuevos andan todos alumbraos ahí, atracando a todo el mundo… no saben que se pueden equivocar a veces…
-----Los dos tomaron camino hacia una vereda cerca en el sector. Richard como acto de prevención –y gracias a su antiguo entrenamiento en la recluta militar–, sacó el peine de la Taurus y vació el mismo, dejándolo sin balas. Estas, se las metió en el bolsillo del pantalón. Al llegar al final de la vereda, Alexis (el compañero que vio el suceso) llamó a la puerta varias veces, gritando “señora” a la vez, a toda voz. Una mujer con un paño en la cabeza, ya muy mayor, gorda y arrugada, abrió una ventana para ver quien llamaba. Al instante reconoció a Alexis frente a la casa. El mismo le pidió que le dijese al cuñao que quería hablar con él.
-----Al instante el señor Julio, el cuñao para los vecinos de confianza como Alexis, abrió el candado que mantenía cerrado el portón de su casa, dejando pasar a los dos visitantes. En cuestión de minutos Alexis echó todo el cuento, narrando cada detalle y haciendo énfasis en lo más importante. Con una sonrisa, Julio invitó a los dos a pasar al fondo de la casa, pues, allí estaban unos amigos junto a él tomándose unas cervezas.
-----Como sugerencia Julio trajo una cerveza a Richard para que se refrescase y pasase el susto. El taxista se la tomó de un solo sorbo, mostrando aún su frustración ante los anfitriones del lugar. En un par de llamadas y con la seguridad de una sonrisa perpetua, Julio determinó de qué banda eran esos muchachos y a lo mismo, dio por enterado a Richard cuanto estaban pidiendo por el carro.
-----–Diez millones chamo… o sea, diez mil bolívares fuertes están pidiendo por el carro.
-----Richard soltó una risotada aguda y aguantada. Sabía que no tenía ese dinero y sabía que aún debía el carro al banco como para perderlo así no más. Podía recuperarlo por la póliza de seguro, pero lo que más le preocupaba eran los días en que no podría trabajar; eso representaba un mayor caos para él.
-----–Ya va chamo, yo creo que yo a vos te conozco… ¿vos no sois el hijo de la señora Nuri… la de la nueva Cabimas?
-----–Si… pero yo no me acuerdo tuyo…
-----Julio no dejó de sonreír en ningún momento, pero al reconocerlo una mueca menos hipócrita apareció en su cara. Volteó, dejando a su invitado ahí parado con otra cerveza en la mano. En sincronía tomó el Blackberry de su bolsillo e hizo una llamada acelerada. Caminó lejos del grupo para poder hablar. En su gesticulación Richard observó cierta molestia al ver sus manos surcar el aire con arrogancia, pero al final de la conversación la sonrisa volvió a aparecer, más cuando trancó.
-----–Bueno mijo… por lo menos logré que no lo acepten en el peaje, pero no puedo decirte cuanto estarán pidiendo los chamos…
-----–¿Peaje?
-----Alexis al percatarse del tono de la pregunta de Richard, a su lado, inquirió una seña para que se callara y no ofendiera así al cuñao.
-----–Si queréis, dame un chance pa’ averiguarte donde está el carro… mientras, yo creo que es mejor que te vayáis buscando gente porque ahí si no te puedo ayudar. Dale tranquilo que yo te llamo al teléfono de Alexis.
-----El brazo derecho de Julio indicó el camino de la salida. En la ida Richard dio las gracias al cuñao, y éste a la vez le dijo que le hiciese llegar sus saludos a su mamá. Alexis en todo esto mantuvo la compostura, esperando salir de la casa del anfitrión para hablar con su compañero.
-----–Un peaje es como un jefe cobra vacunas. Los que roban carros no suelen cobrar por ellos, lo que hace es que se lo venden a un peaje por menos de lo que piden ellos. Si no se lo dan al peaje matan a los malandros. Julio lo que hizo fue negociar con uno de ellos para que ninguno lo aceptara… quiere decir que tu carro anda por ahí, y nadie lo comprará para cobrarte después a vos la vacuna… los chamitos esos deben andar desesperados.
-----A todas estas esperaban que Richard llamase a su propio teléfono para hablar con ellos, pero no lo hizo. Al contrario, el siniestrado taxista fue con Alexis hasta su casa –en taxi– y allá logró comunicarse con la línea donde trabajaba para decirles que le habían robado su carro. Inmediatamente dos compañeros avances de la línea se ofrecieron a ir a su casa para ayudarlo, e igualmente un primo que se encontraba en su casa en ese momento ofreció su apoyo. La señora Nuri recibió el saludo y a la vez se asustó, pidiéndole a su hijo que no se juntara con esa gente y que no hiciera nada. Que llamase a la policía, pero Richard se negó. Alexis al cabo de una hora recibió un mensaje de texto por parte de Julio.
-----–El carro está en el Shamir.
-----Todos comprendieron que se trataba del motel Shamir a las afueras de Cabimas. Los muchachos al ver que nadie recibió el carro decidieron meterlo en una de las habitaciones del motel, que tenía estacionamiento encerrado junto a la habitación. Las habitaciones del recinto disponían de un porche con puerta santa maría que resguardaba los vehículos de los huéspedes mientras permanecían en las habitaciones. Al tener por sentada la noticia, los taxistas compañeros, Alexis y el primo de Richard, Juan, se embarcaron en los taxis que ahora estaban sin el gafete de la línea que los distinguía, y sin las matrículas de circulación. Al caer la noche todos fueron a parar frente a la entrada del motel. Pidieron información a la recepcionista –desde la ventanilla blindada– sobre un carro con las características del Cavalier, pero súbitamente se les negó la información por política del motel.
-----En un sitio como ese, donde diversas parejas se encuentran clandestinamente, los dueños reservan el derecho a no difundir la información de sus clientes, pase lo que pase dentro de las instalaciones de su motel.
-----Igualmente decidieron esperar a que saliera el carro. Los muchachos no podrían pasar ahí dentro más de doce horas, debido al horario de las habitaciones. Igualmente les daría hambre, y el encierro los desesperaría.
-----Al cabo de unas horas una camioneta Ford Bronco año noventa y cuatro, con las luces apagadas, iba saliendo de las instalaciones del motel a menos de diez kilómetros por hora. En el instante, el chofer reconoció a alguien en el grupo y seguidamente (con la vergüenza de su acompañante) bajó la ventanilla para saludarle.
-----–¿Qué pasó Juan qué hacéis por aquí mijo?
-----Juan reconoció la voz y se acercó, saludando con pena a la joven muchacha que acompañaba a quien le saludó. De inmediato explicó el por qué de la espera frente al motel, y sin dudarlo el funcionario le comunicó que llevaría a la muchacha hasta su casa y luego vendría a ayudarlos.
-----El Guardia de la Fuerza Armada Nacional de la República Bolivariana de Venezuela hizo presencia en el lugar a no menos de media hora. Como gesto llevó parrilla, cerveza y pizza para todos los presentes, y mientras esperaban, la jerga y los chistes hicieron la sazón en el lugar mientras Richard sólo podía pensar en su carro. En su angustiosa constancia sus rezos habían sido escuchados.
-----Con las luces apagadas, el Chevrolet Cavalier apareció en la salida del hotel, desplazándose a menos de tres o cuatro kilómetros por hora. Frente a él, el Guardia Nacional y los demás apuntaban al mismo tiempo al parabrisas. Los jóvenes al verlos, apagaron el carro sin bajarse.
-----–¿Está asegurado chamo? –Preguntó el oficial.
-----–Sí pero… verga, vos sabéis que es arrechó el papeleo y todo lo demás pa’ que te lo reparen, y yo dependo de él pa’ trabajar.
-----El Guardia desistió de su idea de disparar al parabrisas para asustarlos, riendo por la broma del primo Juan que le pidió que si lo hacía, apuntara a la cabeza.
-----En la consumación de los nervios, los jóvenes dentro del carro sentían en sus sienes el peso de tal aventura. El sudor frío quemaba sus pieles desesperadas por vivir, mientras mudos, sus lenguas eran mordidas como en un acto de represión al verse dentro de una situación así, tan relajada para los que empuñan armas y tan engorrosa para los que sólo cuentan con sus nervios sin la disposición favorable de la justicia. Sin el derecho a permanecer ilesos. En total dentro del carro habían dos, mientras los demás, los otros que prestaron una corta y táctica ayuda para robar el Cavalier que siguieron desde el auto lavado, no querían saber nada de él. Ni siquiera una recompensa, más que todo cuando se fijaron que los tres peajes a donde llevaron el carro no lo aceptaron. Esta ambigüedad les obligó a tomar la decisión de desligarse del asunto dejando a los dos principiantes con el carro. No contestarían al teléfono ni responderían los mensajes de texto. Todo en segundos. Así era éste negocio.
-----En un instante, y debido a rápidas resoluciones, un estruendoso disparo algo ahogado dejó percibir a continuación el grito de dolor proveniente dentro del carro. La puerta derecha se abrió lentamente mientras entre gritos, el joven se lanzaba al suelo increpando que no estaba armado, que se rendía. La puerta izquierda, después del destello de luz del arma, dejó entrever al otro muchacho que salía con la pierna ensangrentada, luego de haberse disparado él mismo para crear una especie de seguro ante las autoridades.
-----Pero inexistentes en el lugar, la justicia fuera del papel impreso de la ley humana dejó paso al perjuicio morboso y fetichista de los participantes del festín, cuando como en una especie de éxtasis delicioso, comenzaron a sentir el flagelo de la carne joven resistirse a sus pies, cuando entre patadas y golpes, los hombres reafirmaban una posición social jerárquica. Inmediatamente, luego de la saciedad y con el aliento cargado de testosterona, los hombres revisaron de pies a cabeza el vehículo, prorrumpiendo imprecaciones a los muchachos golpeados, al recordarles indefinidas veces que se habían equivocado. En el acto notaron que faltaba el reproductor, y que había un rayón en la puerta trasera derecha. Los muchachos dijeron que el reproductor estaba en el maletero, y de inmediato fueron despojados de lo que llevaban encima y esposados por el Guardia Nacional.
-----Antes de dar fin al linchamiento a mano y arma limpia, el Guardia Nacional tomó seis mil bolívares fuertes de los bolsillos de los muchachos, ignorando totalmente su procedencia, reclamándolos como suyos. Al mismo juicio entregó mil bolívares a Richard para las reparaciones correspondientes a ejecutar, pero éste solo pensó que de allí sacaría los veinte mil del diario o ficha de paga para la línea y haría una compra para las dos casa que mantenía. No fue entonces un día tan malo.
-----Los demás recibieron las gracias, la comida, y una que otra propina agradable. Mientras que los muchachos fueron embarcados en el maletero de la Ford Bronco hacia un destino ya programado por el funcionario.
-----–Bueno mijo… váyase con su carro tranquilo pues pa’ su casa… yo me voy a llevar a estos carajitos pa’ échales un sustico, pero eso sí, no vayan a decirle nada a nadie porque me meterían en peos.
-----Entretanto Richard se desentendió de los atracadores prestando atención a su activo mayor. El Cavalier no había sufrido más daño que el emocional. No contar con él casi un día, que se alejase de su vida como un recuerdo, como un espacio en la memoria que fue pero que ya no es, ceso. Estaba otra vez consigo, su fuente de alimentación, de mantenimiento económico, su herramienta de seducción casual y particular, otra vez seguía los comandos bajo sus manos. Al cabo de dos o tres esquinas olvidó el hecho, más quedó como una anécdota para contar. Sin embargo, sintió culpa por Alexis, mejor dicho, hacia él, porque en aquél momento no le reconoció y emitió un juicio de valor basado en un prejuicio del oficio, en un clasismo de la razón. Alexis le salvó, pudo haber evitado el atraco, pero él lo ignoró. No se detuvo por verlo mal vestido, y ahora había sido clave en la recuperación de su carro.
-----En el paso de los meses Richard arrastró esa culpa como un pesado lastre que trataba de ser amainado con frecuentes reuniones informales con Alexis. Su amistad había pasado de la condición de simple conocido a amigo particular; compañero de jergas, y esto le permitió conocerlo mejor, borrando así sus prejuicios. Y en la relación, una ocasión específica destacó.
-----En una reunión que celebraba el cumpleaños del primo Juan, Alexis y otros amigos compartían en la casa del primero junto a Richard. Entre varias cervezas y bocadillos surgió la anécdota del atraco, y de inmediato, Juan invitó a aquél Guardia Nacional que tomó parte en la justicia urbana aplicada en el caso. Francisco, el funcionario, apareció con su camioneta Bronco en el lugar, integrándose rápidamente, conversando en común con los demás y recibiendo halagos y agradecimientos perpetuos. Las mujeres le atendían, los hombres le servían. Sencillamente era un conocido útil, al cual había que hacerle sentir respetado. En el desarrollo de la reunión y con la influencia divertida del alcohol, Alexis y Richard quisieron preguntarle al funcionario qué había pasado con aquellos dos muchachos.
-----–¿Qué no lo leyeron en el panorama? Salió a los dos días… JAJAJAJAJA…
-----Inmediatamente el funcionario haciendo valer su posición en la jauría, sacó su teléfono Blackberry para mostrarle a los compañeros las fotos de los jóvenes, entre las risotadas del Guardia Nacional, el asombro de las mujeres y las felicitaciones estoicas de los demás.
-----–Yo los llevé a un enfrentamiento del CICPC con una banda en Ciudad Ojeda, por allá los dejé esperándome mientras fui a hablar con un amigo mío PTJ, le eché el cuento y de una vez me dijo que fuéramos a verlos.

-----El funcionario del Cuerpo de Investigaciones Científicas, Penales y Criminalísticas, antigua Policía Técnica Judicial, junto a su compañero el Guardia Nacional, dispuso a acercarse a la Ford Bronco para ver a los sospechosos. Detrás de ellos, y cubiertos por una comisión especial de casi treintaicinco funcionarios del CICPC; a fuego abierto lanzaban ráfagas de plomo contra otros malhechores escondidos en una casa deshabitada en una esquina particular de un sector sumamente peligroso de la localidad. Salvo los enfrentados no había más nadie en el lugar. Ni la prensa, ni lugareños, sólo los policías judiciales y los malandros.
-----Al llegar a la camioneta, el PTJ no pudo dejar de notar la radiante juventud de los muchachos, que cómo una graciosa carajitada, los había metido en un lío incontenible, casi sin final, pero con un dictamen particularmente seguro.
-----Los muchachos, no mayores de edad, temblaban como moscas en una trampa de pegamento. El joven herido padecía una fiebre que lo hacía temblar terriblemente. El sudor era tan frío que al respirar el aire se condensaba. Ambos lloraban implorando clemencia, mientras las risas y los chistes bajo el poder, ese poder que los funcionarios de éste país tienen, un poder que transgrede el derecho y la justicia más allá de cualquier consecución humana, a su antojo satisfacía a todo esplendor el deseo de morbo. La oportunidad de dar muerte.
-----Para estos hombres, acabar con una vida humana, más que todo si los juicios nacen de la percepción personal justificada en cualesquiera actos celebrados, se muestra en demasía, como un aperitivo delicioso que les exonera de cualquier culpa, más si encima llevan un derecho prensado en una chapa de metal que les permite ser justo. La justicia es diferente no de quien dispara sino de quien tiene dicho poder. Los jóvenes, sin esperar más que lo obvio, razonaron con aceleración el corto periodo de la vida.
-----Estudios sin terminar. Una vida violenta. Una familia desarraigada y una calle como niñera les infundieron un pensamiento banal y estúpido que, ahora se manifestaría en sangre como una solución final. Los móviles psicológicos, las precariedades humanas, la ignorancia vivencial y la falta de educación empujaron a esos muchachos a la calle, y ahora, a las manos de quienes creen tener derecho a hacer una justicia conveniente con la sociedad a la cual representan bajo los esquemas tutoriales del machismo y, la salvedad, la protección casi eclesiástica de las instituciones que sirven como rectores de la ley escrita por el hombre, para el hombre, bajo convenio magistral. Todo lo demás, todas las emergencias, todos los raciocinios no coincidían ni coincidirán jamás con los intereses particulares de la satisfacción personal bajo ese supuesto techo protector. Los modelos de crecimiento son tan flexibles que permiten a cualquiera, ser el defensor de una razón, de un derecho; por encima de las razones y derechos, de las necesidades y emociones de los demás.
-----El PTJ, haciendo alarde del dolor, hincó su dedo pulgar en el orificio ensangrentado de la pierna derecha del joven muchacho, mientras éste, más que soportar el dolor; gritaba cómo manera de salvación, intentando redimirse, pero en la mamadera de gallo hinchada del funcionario recibió un disparo a quema ropa en la cabeza; por llorón. Al ver muerto a su compañero, y al haberle preguntado el funcionario si también lloraría por esa mariquera, el otro joven esbozó un dulce “no”, sosteniendo su llanto.
-----–Vay pues mijo… dale… tenéis cinco minutos pa’ salir corriendo de aquí…
-----Acatando la orden, y gastando todas las reservas de energía de su cuerpo, el joven muchacho atrofia el ácido láctico de sus músculos por los nervios, corriendo como nunca en su vida hacia la dirección indicada, pero en un frío abrazo salvador, los impactos de bala penetraron como metrallas por su espalda traspasando el torso, haciendo explotar su pecho, escuchando bajo el ahogo de la muerte las risas entre los disparos de los hombres que los habían sembrado en una escena ajena a sus delitos, para acabar con su legado y consumar así la justicia de la nación en sus manos filantrópicas.
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Nota del Autor: Particulares o no, los escritores preferimos no escribir sobre violencia porque ello puede significar una especie de acercamiento intelectual a una naturaleza humana un tanto desagradable. Ser prácticos y subliminales en el lenguaje es una forma clásica de narrar la violenta realidad de la vida diaria, pero dichas técnicas, indiferentemente de cómo sean concebidas –pues existen muchas–, no describen en verdad esa realidad. Por eso, y cómo decisión personal, a continuación me atreví a cruzar las líneas del formalismo literario, narrando los hechos tal cual como fueron, lo más próximo a la realidad de sus protagonistas, siendo el principal el proveedor de la historia después de un servicio. Al no conocernos respeté su identidad, y en efecto la de los demás por encontrarse en la misma condición, aunque igualmente si fuese el caso contrario, igual lo respetaría, y por eso más allá de mi juicio particular, más allá del adorno literario que como escritor inserto en éste corto cuento o suceso, que sea la verdad misma del contenido la que imprima el sello de particularidad, asegurando su intención de sólo hacerle ver al lector, las cosas como son, sin engaños, esperando que con tal enfrentamiento, el impacto generado sirva como medio para que despertemos de ésta pesadilla que vivimos todos los venezolanos –y que podamos hacer algo–, delimitada en palabras como: violencia e inseguridad.
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::Ed J.L::

::Imprecación::

2010-07-28T18:13:00.002-04:30

-click a la imagen para ver la fuente-

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Ella navega en un mar de páginas. Bienquistos del perdón. Sobreentiende la fisonomía de la relación del humano con su entorno universal. Exprime los conceptos con sus ojos, devorando cada pedazo de razonamiento para fallar. Abusa de los vocablos, de las falacias dimensionales de esos expertos en invertir en ti para lograr un fin económico. Tratan sobre la espiritualidad psiconómica del ser humano para consagrar sus cuentas de estabilidad liberal, y en el medio, varios comunes se aíran en la fosa, mientras a la vez esperan una esquirla de pasión benevolente que no precisamente debe contener proteína aminoácida. No es necesaria la carne. La carne se pudre con todas las pretensiones. La carne es la duda de la vanidad. La duda hace la carne. La carne te destruye.

Afirmas desentenderte de todo sentimiento, crees haber entrado en un sendero budista cuando has hecho todo lo contrario, arraigándote a un apego que te caracteriza en las palabras que imprecan la significación de no olvidar. Tu memoria se convirtió en un análisis gráfico igual de vago que una hoja de cálculo en Excel. Tu mente se transformó en un altar hecho de libros de autoayuda y autosuperación que te hunden –como a los demonios dentro de ti– en esa idea tan retórica de creer que lo hecho, hecho está, cuando no te das cuenta que el razonamiento da vuelta a un origen arraigado que mancha tu espíritu consecuentemente. Es un círculo, estás en un círculo, tan redondo como un sistema de conservación estructural, como la mano del hombre sobre las ciudades, y te dices a ti misma estar en un altar. Te ves en una supernova del jet set y te felicitas a diario, ¡un gran logro! ¡Nada mejor que un corazón material! ¡Plástico crecimiento personal! Olvidar que la esencia es lo que se siente y hacer de la esencia una consideración conceptual, un precepto, un preconcepto sacado de libruchos que te clavaron tal ideología. Amasaste la idea de los idiotas que venden libros para hacerte sentir mejor, vacía; libros que te inventan mentiras cagadas en la mente y te hacen pensar y pensar, pensar y pensar, introyectando cuanta mierda creerás y metiéndole en sus bolsillos unos cuantos dolaritos para que sigan inspirados, sabi-hondos, escribiendo para gente como tú. Gente que perdió su humanidad en una falacia impresa. Gente que perdió su imperfección, esa bella imperfección del homo sapiens, en tanta vanidad.

Es como los que insisten en asegurar el juicio desde el pasado. Dices perdonar a través de no olvidar, de no poder olvidar y de ya no poder recordar algo bueno. Dices, imprecas, aseguras una condición de sobrenaturalidad cuando en costumbres, te quedas ahí parada viendo como pasa frente a ti el autobús de la vida universal, sin poder subir a él jamás. No cortaste el lazo. Lo reforzaste. Sencillamente lo hiciste más tenso y complicado. No te desarraigaste, y quizás ni Buda podrá ayudarte.

El odio que sientes lo confirma.
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::El Impío::

Declamación: Hacer de Tripas Corazón. Por: Eduardo Gómez Toro

2010-07-24T12:35:00.010-04:30

Hacer de Tripas Corazón.
Por: Eduardo Gómez Toro.
Recital poético del lanzamiento de Radio Aldea.
Villa Alemana - Chile, Julio 2010.

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Nota del Posteador: Los puntos siguen siendo míos, y no sé por qué coño insistes en usarlos... Y a los demás, para su maldito refrerscamiento literal quizás inmerecido, les recomiendo nadar en las aguas que aquí les dejo resumidas en un sólo link:

http://duardian.blogspot.com/

::Ed::

::Coimplicación (Ale D. <--> Ed)::

2010-07-14T10:45:00.006-04:30

Proemio del Autor: Esto está más escrito con sinceridad, que con alguna pretensión de estética literal.

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Cuando pienso en ti escucho en mi mente, esa parte que dice "tutto tace"… Sé que no te gusta, pero no me importa, porque si a los dos nos gustase no tendría ese encanto.

De mi Ale D. salen muchas palabras hacia dentro que se quedan estancadas en los recuerdos que juntos logramos vivir. No entiendo por qué ella me quiere tanto y yo si sé por qué la hamo tanto. Nuestro hamor se escribe con “H” porque es singular y extraño, rimamos con jamón y papas a la vez, ella odia la danza sinfónica de Rachmaninov y a mi no me gusta Silvio Rodríguez.

Cuando mi Ale D. se encuentra vagando en mis pensamientos, carcome mi nostalgia y me enerva el corazón, como la parte de la pieza que dice “il dolce aprile, dolce april...”, que suena tan cursi entre nosotros pero se hace reacio hacia los demás; y no nos importa.

Ella es una extranjera en mi tierra. Un lugar que ya dejó de ser. Yo soy un tribal de sus viajes, y en consecuencia la necesidad de ir hacia ella se concreta cada momento en que pienso y pienso.

No nos llamamos, no hablamos a menudo, no compartimos mensajes en Twitter, no nos escribimos correos ni tampoco nos encontramos en MSN Messenger. No importa, porque nos pensamos, porque estamos ahí, porque pensar en ella hace que odie más la polución, porque cuando nos llamamos da la casualidad que no hablamos: los teléfonos están apagados, están hacia un lado o lo dejamos al salir. Y no importa, ni importará, porque cuando de Ale D. y Ed se trata, no hay un universo paranormal que nos describa, no hay concepto de la Real Academia de la Lengua Española que nos delimite en la palabra amistad…

Si somos más que menos, como menos y más, incongruentes totalmente, atrapados en libros leídos y en conversaciones pendientes que se practican una a una, una y otra vez, día tras días hasta volver a vernos. Si somos como luz y sombra, más que luz, oscuridad, entre los días que juntos pasamos y poco hablamos fue más lo que fluyó que lo que quedó pendiente, y dentro de un calendario romano tenemos en consecuencia, un espacio reservado.
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AudioPost: Angela Gheorghiu Ft. Roberto Alagna – L’amico Fritz – Act. II Tutto Tace.
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::Ed::

::Entre Moscas Amarillas::

2010-06-09T19:01:00.007-04:30

Las Moscas - Lorenzo Goñi

-----Crecí todo este tiempo creyendo que las moscas se cagaban en mis ojos. Desde pequeño, mi abuela –ni siquiera mi madre-, se dio a la tarea de infundirme un absurdo miedo hacia las pequeñas moscas, esas las chiquitas, no las grandes que habitualmente vemos en casas, sino las pequeñas que equivalen a una cuarta parte del cuerpo de las de casa y que emulan la misma morfología. No sé si decirles mosquitos sería correcto, porque, ese nombre se refiere a nuestros populares zancudos. Así que decido llamarlas pequeñas moscas, o quizás también mosquitas amarillas.
-----Cuando muchacho prefería dormir en casa de mi abuela, ubicada en otra urbanización de mi ciudad, porque allí convergían todos mis primos con el objeto de pasar las tardes jugando y jodiendo en los patios. Como niño de apartamento, odiaba pasar las tardes encerrado en esa inmensa caja de concreto precomprimido donde los ruidos de los vecinos asediaban atravesando las paredes arrebatándome la paz. No podía subirle el volumen al televisor porque el bullicio de los comiquitas provocaría lo que mi madre tanto odiaba: que algún vecino tocase a su puerta para reclamarle que no lo dejaban dormir, así que, en consecuencia prefería pedirle a la señora que conducía el transporte escolar, que me dejara en casa de mi abuela para jugar con mis primos.
-----En esas tardes brincaba como loco debajo de matas de mango. Construíamos autopistas de tierra elaboradísimas, con señalizaciones de cartón pintadas con esmalte y edificios representados por potes plásticos. Los carritos no corrían bien en la tierra pero nuestro sentido urbanístico estaba tan recompensado que nos conformábamos, por eso movíamos los carritos por el aire para así no dañar la forma de la carretera de tierra con las ruedas arrastradas entre las piedritas. Las tardes no se quedaban en tardes, las noches venían y solícito me quedaba a dormir en la casa grande de mi abuela. Pero en las mañanas, al despertar, un miedo absurdo se sumaba a la vergüenza que sentía cuando me dejaba ganar por las ganas de comer y entraba a la mesa sin cepillarme los dientes ni lavarme la cara. Tenía la vaga lógica de que era mejor comer primero y luego cepillarse y lavarse la cara porque, haciéndolo primero tendrías que hacerlo otra vez después de comer y no me gustaba trabajar el doble. Mi abuela se afincaba en mi flojera, rematando mi moral con su discurso peculiar.
------Si no te laváis bien la cara se te van a parar las moscas, ¡anda a lavarte!
-----Entonces el terror por ver zumbar a las mosquitas amarillas frente a mi rostro aparecía. Cerca, en el patio de la casa de mi abuela las matas de mango dejaban caer sus frutos a granel en el piso. Los mangos que se pudrían eran el paraíso alimenticio de las mosquitas amarillas, excitadas por el azúcar de los frutos en descomposición, pero aún con la interminable disposición de semejante manjar, las moscas pequeñitas preferían danzar frente a mi cara toda la mañana, sin importar lo que hiciere al respecto. Tomé la costumbre habitual de lavarme con todo tipo de jabones, hasta tres veces antes de las diez de la mañana. Igualmente comencé a cepillar mis dientes creyendo que el mal aliento las atraía. Aguanté muchas veces el ardor del enjuague bucal y por defecto mi lengua se insensibilizó a tal punto que ya ni lo sentía; pero las mosquitas amarillas seguían ahí, hasta el mediodía. El calor las alejaba para siempre, hasta el otro día, mientras sufría por saber que las tendría que combatir de nuevo, hasta la eternidad.
-----Así crecí, asociando las lagañas de mis ojos a las moscas. Creía que si amanecía con lagañas en los ojos era porque las mosquitas amarillas habían estado sobre ellos y habían cagado en mis pestañas, cerrándolas con sus mojones endurecidos. Mi creencia me llevó a especulaciones increíbles. Pensaba que las moscas dormían todo el día pero en la mañana antes de despertar iban hasta mi rostro para defecar en él. No comprendía cómo lo hacían porque, ya de adolescente sabía que al dormir en una casa limpia, cerrada casi herméticamente y sin ningún tipo de insectos dentro, las mosquitas irrumpían hábilmente en ella para cagarme los ojos antes de despertar.
-----Inclusive, llegué a imaginar cómo lo hacían. Al no sentirlas en mi piel aseguré que sobrevolaban sobre los ojos y bombardeaban los mismos con sus residuos. Llegué a admirar la habilidad, la precisión de dar en el blanco así éste sea uno móvil; digo esto porque alrededor de la mañana (con la cara muy bien lavada y con los dientes cepillados), caminando hacia el liceo sentía que mis parpados se pegaban al pestañar, o de repente la vista se me nublaba más que todo hacia los lados del perímetro. Cuando examinaba con mis dedos ahí estaban otra vez las cochinas lagañas. Una y otra vez sin importar si me daba cuenta o no, las moscas cagaban sobre mí, y yo estaba incapacitado para darme cuenta de ello.
-----Los años siguieron pasando mientras sostenía la creencia. Caí en debates acalorados con profesores y estudiantes que aseguraban que la secreción de moco cristalizado se formaba en nuestros ojos por una combinación de lágrimas, células epiteliales muertas y mucinas de la cornea y no por los excrementos de las moscas. Mi creencia popularizada en el tiempo estaba sufriendo un altercado conceptual en lo que respecta a la fuente y la credibilidad de la información. Aún con pruebas escritas sostuve que en efecto sí cagaban en mí, pero una mañana viví un algo particular que en cierta forma significó una ruptura en mi manera de ver este problema.
-----Ya casi con suficiente edad como para sostenerme económicamente por mis propios medios, luego de una noche de fiestas me quedé a dormir en casa de mi abuela. A diferencia de aquellos años las matas de mango ya no existían. En el lugar había una enramada inmensa cubierta por un piso de caico rojo que servía como pista de baile en ocasiones especiales. Al salir del baño con la cara blanca y los dientes emanando el olor característico de la crema dental, mi abuela me sirve un sustancioso café con leche y me invita a sentarme a su lado. Nostálgicos, ambos nos miramos y hablamos un rato de la fiesta anterior pero como cosa mía, se me ocurrió preguntarle si mi rostro se veía bien; es decir, si no tenía los ojos llenos de lagañas. Ella sonrió y notó la pulcritud de mi cara y me dijo que estaba bien.
-----Yo le dije, entonces, que todavía y sin saber cómo; las mosquitas amarillas aún cagaban en mis ojos, y ella, espantada, soltó una inmensa carcajada, diciéndome.
------¿Y vos todavía creéis en esas vainas de coñitos? ¡Muchacho, yo te decía eso porque vos eras un flojo que no te gustaba lavarte la cara en la mañana! Esos cuentos se los dicen a ustedes para asustarlos y para que hagan caso.
-----La teoría de la formación de las lagañas tomó sentido. Y la crueldad encantadora de mi abuela, una vez más logró avergonzarme pero subsiguientemente, pensé que ciertamente tenía razón porque, ahora una costumbre infundada por un miedo infantil procuró un hábito que llevaría su sello característico para siempre.
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AudioPost: Igor Stravinsky - Ths Rite Of Spring
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Rachmaninov Video And Voice::

2010-05-25T00:08:00.004-04:30

Sergei Rachmaninov... Su voz, y su imagen captadas en video...

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!Gracias a quien compartió este video en Youtube!

"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Cambio De Aceite::

2010-04-23T15:14:00.007-04:30

Semana en el exilio. Los tejidos se reparan lentamente, mientras en mi pensamiento está la imagen intacta de tres protagonistas. Son las curvas las que vuelan con espasmos escolásticos hacia la transformación de un espíritu, siendo su carne un desglose de emoción que colma a un corazón a los rincones negros donde no quiero estar.

Semana de sinceridad personal. La forma conspicua baila por la franja de flagelos expuestos, en una ocasión llegué a escaparme para dormir, las oraciones compartidas entre sábanas solas arrancaron el frío de la convulsión.

Hoy escribo por forma contextual, por sencilla deducción, un planteamiento plasmático de varias convergencias despolarizadas. Quizás se trate de una categoría metabólica de filtración periódica, no podemos alejarnos de la vida totalmente pero, en una lucha expuesta sanar es necesario, y la costra emerge desde el cristal oportuno de una insistencia que requerirá de mayor fuerza antes de arrancar.

Como en mil kilómetros para cumplir, como los blancos pigmentos de mi verdad. Un cambio, una revisión… balanceo y corrección para volver a andar.
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::Ed::

::Primer Verso Primogénito::

2010-04-07T23:03:00.005-04:30

Recordá que yo también soy tu piano.

Luis Arturo L.
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Aguas Negras::

2010-04-05T20:31:00.006-04:30

"Odio pensar en un hombre salvaje como tú en una jaula" Alexander Supertramp
| Into The Wild.

¿Hacia donde puede ir un hombre como yo? ¿Hacia donde puede pensar? Quizás sea un esfuerzo de más, comparado con tantos factores sujetos a un movimiento continuo, a la sinergia social de la existencia. Sin embargo, opto por preguntar pues, a éstas alturas no lo sé. No sé hacia donde puedo ir, qué camino estoy pisando y hacia donde llegaré. El consumismo de los pensamientos combustiona dentro de mí, y el material residual, el resto reducido y desecho nubla mi mente y mi corazón, y así es poco lo que puedo ver.

Soy una especie de significado sin objeto, un espacio en blanco, una mente blanca que come glóbulos rojos para vivir haciendo lo que se debe hacer según acuerdos escritos y firmados, según condiciones genéticas, aforismos del pensamiento y códigos de moralidad.

Tantas palabras en mi cabeza, tantos libros devorados, tanto que decir y no estoy diciendo nada. No sale nada, nada puede salir, el caudal es muy pequeño para la cantidad de agua, y esta de por sí al no moverse se estanca. Se pudre al no fluir, y lo que más quiero es que vuelva a fluir, que vuelva a ser yo, que vuelva a estar libre y así poder escribir. No ser una sopa de bacterias emocionales que sencillamente, trabaja, hace lo que hace, va para allá y para acá, y no hay nada más.

¿Hacia donde puedo ir? ¿Hacia donde quiero ir? Si así tan sencillo y simple pareciera que no tuviese un camino, un lugar a donde llegar, un espacio a donde ir. Soy como agua estancada que pronto el sol evaporará, los protozoarios la descompondrán y ya no habrá nada, y en esta idea me estoy perdiendo en el miedo, porque, quiero ver un lugar a donde ir que no consigo.
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::Ed::

::Post-History::

2010-04-03T11:48:00.004-04:30

Yo vi la muerte correr por las calles,
yo vi gente seguirla hasta el recodo.
Los vi verse en ellos, los vi llorar cuando estaban muertos.

Seguí los pasos de todos, leí las instrucciones.
Soñé con una especie de mundo mejor, después de ellos,
pero con émbolos explotó mi corazón;
al verlos muertos.

Esperé que pasaran los años, escuché sus historias,
habían análisis de todo tipo.
Esperé y esperé, creyendo verlos mejor pero no fue así pues,
al cruzar la calle, todos estaban muertos.

Ahora al verlos siento miedo,
mis entrañas se estremecen de dolor
siento que allá iremos con todos ellos
y al final, según la historia
según los versos y la falta de memoria
junto a ellos estaremos todos
igual que muertos.
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::Ed::

::Lunes Belandria (Republicación)::

2010-03-23T11:14:00.005-04:30

Identifica lo que sientes
Identifica que necesitas
Identifica que quieres

Las personas que te rodean te aman
Pero solo tú puedes conseguir el camino de los diamantes

Puedo escucharte mil años pero nunca te obligaré a nada
No te enganches en sentimientos mentales

Resuelve tu vida real con soluciones concretas

Basta de divagar
Y de permitir que los sentimientos de otros te estacionen

Hoy es un lunes excelente para intentarlo.

Kasaria (T.G.B)
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Notas Del Post: Escrito recopilado por mensaje SMS.

AudioPost: Escrito publicado en Blog escuchando Coldplay - What If.

FotoLeyenda: Una mujer con perfume de prosas, y canciones propias; Thais.

"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Excoriación::

2010-03-16T20:55:00.003-04:30

Hay algo natural en las sombras. Una especie de máscara decodificada, junto a varios islotes de metal íntegros en las costras del bambú. Su fisonomía clarifica la estimación retorica del por qué, símbolo sobre-humano; justo al cambio actual, a la permisiva creada. La reacción que intentamos tamizar en la barba social.

No sé si será pensar de más.

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::Ed::

::C. Rach::

2010-03-05T21:43:00.002-04:30

Siempre vas a estar aquí.

Aunque tenga para ti pocas palabras...

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::Ed::

::C. ASCvsAlDr::

2010-02-06T15:31:00.000-04:30

Encontré un pequeño pezado

sublime manifestacion morada
entre ballenas de lacio tendón
sobre telares de lirios,
sobre pasiones gastadas.

Una experiencia que se suma,
en la retorica de una búsqueda...
una personalidad, que vale
más quizás... que muchos libros.

Encontré el molde perfecto, entre los lentes
un acento, y una maligna mirada,

salvaje, atrevida; para describirte. (Aunque no tenga impacto esta explicación).

A.S.C.....
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::Ed::

::Flores::

2010-01-19T08:49:00.003-04:30

Me siento como dentro de un poema de Baudelaire
en ese del boudoir y las cosas de ayer
en el de los muertos.

Hay tantas cosas en mí que no me gustan
un fuego que sube por la tráquea hasta mi boca
cuando me veo dentro del círculo al que pertenezco,
hay confusiones confusas
espacios que odio
que me malgastan.

Siento que pierdo cada pedazo que me compone
como gases me expansiono y me evaporo
mientras se rompen mis deseos
y mi cuello se tuerce hacia atrás.

Hay varios aspectos que me dominan
varias circunstancias para variar
que no quiero que se adueñen de mi voluntad
pues;
la necesito para intentar seguir,
porque pierdo la pelea donde no peleo
donde me siento en el medio de la sala
a aguantar regaños y represiones
donde culebras se baten en mi estomago
cuando aves de rapiña, se hacen de mis ojos.

Hay muchas pausas y varios esquemas
hay pérdida de la memoria
más que sueños y deseos,
hay fantasías desgastadas contra alientos sabor a té
en el falangismo de un flagelo
en los gritos de la opresión
que me hacen sentir dentro
de mis flores malignas.

Quizás Charles pensó en otras cosas
quizás yo me estoy identificando con su pensar
pero si sé, que de influencias y confluencias
mi cuerpo se deshace, en sus letras mezquinas.
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::Ed::

::Segundo Turno::

2010-01-14T14:57:00.002-04:30

El nuevo comienzo de una estadía espacial
las nuevas horas por gastar
por cierto, aclaro, estadía de espacio
de lugar

quizás es una especie de conspiración
para un alma esquizoide
para mis palabras almacenadas en la corteza
como los juncos secos
bajo la arena
como las sábanas manchadas
en la cornea

quizás mis brazos se doblen hacia adentro
quizás mis manos, intenten menospreciarme
es cuestión de costumbres, pues yo ya me estoy cansando
es un nuevo comienzo
un gran estado
pues
en virtud

sentado siento como se aplasta mi mente
como la región lumbar emerge en el dolor
los filamentos lípidos, grasosos, se arremolinan en mis carnes
mi corazón se esfuerza
mi panza nace

las barbas sin remojar, invitan a mis uñas
el paseo interdicto por mi cara
sobre las sombras de mis deseos

en las palabras de vacaciones
lejos
expiran
en la boca abierta, en los asnos cerrados

y mi cabeza da vueltas, luchando contra el sueño
y en mi cabeza me pregunto, ¿cuándo acabará esto?
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::Ed::

::Un Gran Día::

2009-12-21T12:01:00.004-04:30

Hoy es el día del espíritu de la navidad. Muchos dices que era ayer, otros dicen que es mañana. A mí no me importa su sintonía con el calendario, pues para mí hoy es el día del espíritu de la navidad. Muchos dicen que es el Ángel Gabriel, otros dicen que es la Estrella de Belén, otros lo ven sin relación a la natividad, para otros es como una especie de Ramadán, y supongo que para los budistas, los tibetanos, los zenisistas será algo así como el nirvana.

Lo que si sé, fuera del contexto religioso, es que para mí este día es sumamente especial, una experiencia personal y enriquecedora porque es el único día del año en donde me conecto obligatoriamente con mi sensibilidad humana. No quiere decir que todo el año soy ajeno a esos sentimientos, no, pero este día tiene para mí un no-sé-qué que mi madre y mi familia me inculcaron cuando era un niño, y desde siempre he peleado, he luchado, he hecho lo imposible por tratar de mantener esta tradición personal, para inculcarle a mis hijos, para que se mantenga en el tiempo.

En este día mis mejores deseos emergen, mis esperanzas, mis anhelos… Mi corazón busca conectarse con el universo, para expansionar su energía y desearles a todos paz, amor y felicidad.

No la esteriotipada, la coloquial, sino aquella que emerge de nuestras venas y nos hace únicos, aquella que nos hace diferentes, que nos llena la vida y nos da una energía que deseamos compartir sinceramente, esa sazón que sentimos y que nos invita a seguir, a mantener y a cultivar la esperanza, por siempre, para siempre, hacia el futuro, y aunque quizás yo ahorita esté un tanto corto de palabras, un poco deshilachado con las frases, solo quiero desearles lo mejor en estas fechas, desde mi corazón les envío todos mis mayores deseos, y con esto, les quiero regalar este pequeño mensaje.

¡Felices Fiestas!

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::Ed::

::Revisión Etimológica Sobre la Novela Inédita; Memorias de Aquél Pianista Herido::

2009-12-08T14:11:00.005-04:30

Aunque quizás estoy cultivando un concepto negativo sobre una de las primeras novelas que escribí, me alegra mucho estar conciente en ésta etapa de mi vida de la capacidad que he logrado ganar para percibir su nivel y su calidad. Digo esto porque al ser conciente de las fallas literales que he tenido, puedo suprimirlas y mejorar los trabajos actuales y futuros. Se trata de un salto en la evolución de la mente al escribir, pues ahora una manera concisa, precisa y justa define las palabras que deben emerger por mis manos hacia el teclado. Eso está bien, porque quien reconoce sus fallas, sus deficiencias, sus injurias, sus errores y por sobre todo, la extrema arrogancia que presta al momento de hacer algo subiendo el pensamiento a un altar de credulidad y autoconvencimiento, está capacitado para mejorar, es persona apta para convertir su trabajo en algo de verdadera calidad.

Y más en mí. Más soy yo el que debo alegrarme de éste estado de nueva conciencia, de esta aceptación porque al no haber pasado por alguna institución, por una universidad o algo que se le parezca para prepararme en letras (ya que en Venezuela existe ese seudo-concepto de que debes estudiar letras en una universidad para escribir), tampoco tengo un familiar, un padre o una madre en el mundo artístico (ibidem, tienes que ser hijo de un poeta reconocido para escribir), hacerme un tercero al leerme y poder examinar mis escritos, es un seguro resultado de que mis estudios propios, mi manía autodidáctica está dando sus frutos.

Por tanto, y sin más, aquí dejo el primer resumen sinóptico de la primera corrección de mi 2da novela; asegurando que tendrá otra corrección y otra más hasta que la reescriba totalmente y me sienta conforme con ella para publicarla.

Memorias de Aquél Pianista Herido es: Un universo de semántica de melcocha. Un parque de ímpetu juvenil y efervescencia ignorante, con jardines de desilustración tan verdes como la grama. Un gran tobogán de palabras repetidas, conceptos casi burgueses que imperan en un desconocimiento gramático de gran barbaridad, exacerbada en una cocción poética recargada y dramatizada. Sencillamente su gran apariencia, esa gran pretensión de grandeza la hacen sublime y encantadoramente mala, compuesta de un tema cotidiano hecho a un creído estilo francés, pero no creído de arrogante, sino de creencia, de seguridad perpetua de saber o pensar que se la están comiendo, de que se es más literato francés que un verdadero literato francés, pecando seriamente en la inocencia de no saber como hacerlo y estar convencido de que lo estás haciendo mejor que el verbo.

Y pues, me quedo corto, pero si me extiendo cruzaría la línea de la crítica de contenido al fetiche sadista, al campo burlón y en esencia innecesario. Quizás, su textura propicie un ambiente rígido para corregirla, y seguramente requerirá de muchas revisiones –que estoy dispuesto a hacer-, pero como dije en un principio, me alegra saber donde estoy parado, hacia donde quiero ir y qué reglas debo cumplir para cultivar mi originalidad para escribir excelentes obras.
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::Ed::

::Pequeño Protagonista::

2009-11-19T13:16:00.004-04:30

-----En una disposición solemne, el pequeño protagonista de esta historia atravesó las paredes de la imaginación sin pensar en las consecuencias, quizás dispuesto para ganar desde el nacimiento, quizás una suerte más en un mundo tan lleno de probabilidades, donde especular, estimar, deducir y definir, bien sea formalmente o de forma artesanal, es la condición contraria de lo que el destino define a diario en el espacio y su tiempo.
-----Aún así, desde las sábanas, con sus pequeñas manos, y sujeto a la baranda de su cuna, el pequeño protagonista dispone de su encanto más allá de la belleza, pues se trata ciertamente de la promesa de un futuro y promiscuo brillar. Sin embargo, en una sociedad insensible ante la manifestación evolutiva y adelantada de la naturaleza, no se puede asegurar desde ya, el camino que recorrerá el pequeño protagonista puesto que se suman tantas condiciones a su vida, tantos flagelos, legislaciones, sistemas, creencias, ideologías (aunque suene abundante luego de mencionar creencias), pensamientos, intereses y sucesos que; marcan a diestra el dominio de una raza que pelea ferozmente por desengancharse de estas condiciones y ser, consecuentemente, quien engancha a los demás bajo su voluntad.
-----Aún así, en estos infortunios, en la inexplícita elocuencia del narrador, en la progresiva matemática interminable y en ese encantador “no sé qué”, o “qué será” y “quién sabe”, el pequeño protagonista se sostiene en su andar, vocalizando, demostrando habilidades emergentes que a su edad son ciertamente asombrosas, sin entender el mundo que lo rodea pero ya aprendiendo a desenvolverse en él, sin esperar a que todo se acondicione a su pasar, pues será él el que deberá aprender a condicionar al mundo y a evitar engancharse de la moral ajena a su sentir pues, con un camino tan prometedor como el de él, sólo se sabrá escribir un gran destino cuando él mismo, sostenga la pluma que lo escriba.

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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Naufragio::

2009-11-03T20:22:00.004-04:30

Caspar David Friedrich - El Naufragio de "La Esperanza" Entre los Hielos (1824).

Deslastrarme, deslastrarme. La nueva palabra que me han inyectado y que no deja de repetirse en mi cabeza una y otra vez. Retumba totalmente, presionando mis sienes hinchando la duramadre.

Deslastrarme, deslastrarme, como si fuese tan fácil hacerlo, como si fuese una especie de monje budista, tibetano, con años de experiencia en meditación para alejarme del lugar donde me encuentro, para extraerme en mi entorno, despachando mis emociones hacia la experiencia sensorial. También como si fuese un demente, un esquizofrénico, y me es irónico porque hay tantas enfermedades mentales que estoy deseando ahora tener, y estas situaciones consecutivas a pesar de que me asedian criminalmente, no me provocan ningún colapso nervioso.

Sólo deseo escapar, ser libre, no encontrarme atado de brazos, dejar que mi piel respire fuera de éste lugar, donde me aprisionan las chaquetas, barrera que intenta defenderme del embate de la ventanilla que frente a mi escritorio me bombardea diariamente con su aire gélido. Deslastrarme, deslastrarme, pues… ¡yo no soy un barco! Pero si encallé, en la descripción más perfecta de la nada; donde la nada es mucha, donde son tantas constelaciones psicológicas, psicosociales, psiconómicas, psicomotoras que se juntan y conspiran, estirando sus uñas y enflaqueciendo sus manos para joder mi paciencia y cansarme alimentándose de ella.

Lo peor de todo es no saber cómo describir un consorcio como este. Ni siquiera puedo aprovechar la situación para hacer de esto un magisterial relato, ni siquiera me sirve para algo, pues la oxidación es tal que a lo mejor termine por lastrarme aquí.
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::Ed::

::Carta Tiempo::

2009-10-25T03:42:00.005-04:30

Triaje de una discordia que emerge nuevamente hasta la conciencia mediable de las acciones intencionadas sobre la oscuridad de las letras. Una razón se pinta entre tantos pensamientos, las cabezas chocan entre sí, poco a poco se dilata el teclado, y el brillar ciega con continuas sábanas una soledad que ahora no existe, que si bien es exigida, se necesita, pues aquí en los rincones de las cabezas sumadas, las ya mencionadas dos veces, sustraídas de un matorral chorreante, blanco, con poros y entelequias desparramados entre la avenida dieciséis y la cuarenta y cuatro, suben al vino de las ruedas y chocan entre las opiniones de la lógica al ver que engorda la masa corporal, para asumir la forma de la postura envidiosa y devorar con cautela los pocos vestigios de estos acordes.

Cada espasmo, es un desespero marchito, cada situación, una oportunidad inquebrantable de los viajes censurados en el calor del aire, que brota con fuerza, súbito volar del fragmento denunciado, ahora quiebra drásticamente hasta la sombra de tu constelación errada, la necesidad de los acentos y la tristeza de tu vejez, en un suspicaz rebatir, canchas y palacios se restan entre sí como un imperio contrayéndose ante la fuerza de dos.

El tiempo cuenta
verdugo de una pasión
el tiempo basta
yo perduro
sobre esta catarata
sobre ciertas disposiciones legales

Tú te extingues como un flagelo, te describen como una historia básica y sin forma, sin fondo, como si hubiese sido escrita por el más barato de los poetas, por el más caucásico de los casos, un sudor que expira ante el vapor de la crítica hasta que la justicia divina –o de otra índole-, pasee entre los cables que se conectan a tu piel, entre las sondas de tu sexo, que te amarran como cayenas al recubierto establecer de la madera barnizada.

Donde me daré el gusto de no verte… y lanzarte una rosa.

Justo en dos.
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AudioPost: Tool - Right In Two.
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::El Impío::

::Camino De Fuego (O Extinguiendo Un Recuerdo)::

2009-10-06T10:07:00.011-04:30

-----Sobre la marcha y sobre el volante, tomar una decisión de este tipo simplemente no es tan sencilla. Las constelaciones de la imaginación exprimen todas las posibilidades pues, ¿cómo no intentar adivinar el futuro?, cuando ciertamente la idea radica en que nadie saque el más mínimo provecho. Los cauchos, el motor, los retrovisores, el portalón, parte de la carrocería, todo debía extinguirse, todo debía pasar a la historia. En momentos así se desea no dejar huellas, no tanto por cuestiones de pericia, evidencia u otro tópico, pues es el recuerdo el que se busca extinguir, la historia se desea borrar, ¿y qué mejor delito que dejar rastros siquiera?
-----El titulo de propiedad estaba prácticamente a su nombre, pues se llamaban de la misma forma. No sería problemas ante las autoridades; fácil alegar entonces “sí, yo la quemé” o “yo la ahogué, pues me pertenece”, “la enterré porque para eso la tengo, yo soy el dueño, incluyendo los actos”. Pero en Latinoamérica esto es lo de menos, ya que el serio problema a resolver era la gente. La gente implica el lugar en estos casos, pero por cuestiones de movilidad no podía ser un lugar tan remoto pues ¿cómo pensaba volver? Y un lugar poblado significaba la posibilidad de que alguien se hiciese de alguna parte, alguna pieza, algo que le diera la pertenencia en el tiempo, algo que le diese importancia, que la mantuviese viva, y por demás de lo físico está el recuerdo.
------Si la quemo –se dijo-, el motor, el chasis, los rines y todas las partes de metal no se fundirán, alguien podría venir y tomar los pedazos.
La primera opción estaba descartada.
------Si la lanzo por un barranco quedaría hecha añicos, nadie podría llegar a ella, ¡pero coño!, a lo mejor venga alguien a revisar y… -su mente no dejaba de dar vueltas, cualquier consideración perenne encontraba solución. Debía razonar muy bien, hasta que diese con la solución-. Aunque por aquí no hay barrancos profundos, quebradas o despeñaderos… ¡maldito llano!
-----La frustración acelerada, motivo suficiente para clavar los frenos en el pavimento, empuñar el volante con mucha fuerza, pensar, reflexionar, ser más inteligente que cualquier cuerpo policiaco, e inventarse un hibrido.
------Ahí está… -Kilómetros más adelante.
-----Tomó sus papeles, sus títulos de propiedades, sus tarjetas, las cuentas de banco, los títulos de sus casas. Todo estaba ahí, en los carpetones, sobre el cojín del pasajero, toda su vida de avaricia se resumía en esas simples hojas, eran la manifestación utópica del bien material. Llegó al puente, solo, casi a las 3:00pm de la tarde, hora perfecta para arder bajo el sol.
------Justo así era que quería que cruzara ¿no?
-----Con gracia y habilidad al volante, aparcó la camioneta justo en medio del puente, con el frente hacia la baranda, hacia el vació, hacia la libertad. Bajó, acercándose al desfiladero y contempló con satisfacción la altura ideal, la profundidad requerida, que imposibilita a cualquier maquina, a cualquier grua, acrecentando los costos de rescate, factor que obliga a las autoridades a tomar la desición de dejarla ahí, pues el sentimiento de “no vale la pena” se suma a la voluntad del deber.
-----Sabiéndose conocedor de densidades, roció la flamante Chevi Silverado de color azul con aceite para motor, seguidamente aplicó sobre la pintura gasoil y luego, gasolina, lo suficiente para arder bajo el agua y matar dos pájaros de un solo tiro, y como aprendió en las películas colocó una roca sobre el pedal, con la camioneta encendida en la posición P, y antes de darle marcha puso sobre el cojín, justo sobre los papeles los dos últimos galones de combustible y le prendió fuego súbitamente al colocarla en D.

-----Y así se iba, entre la sombra poética de un deseo reprimido, entre las fauces magistrales de un corazón desolado, sobre las bardas de la razón ardiendo en la carne, mágica función que extingue el dolor al verte caer…

-----“Alo… ¿tía? Si, oye… papá murió… si, sí, lo sé… en el hospital, acabo de hablar con el doctor, sí, a las 11:00am… no resistió la operación... lo siento… sí, entiendo… pues, no, no quedó nada, no hay nada que reclamar… ¿cómo?, bueno, no sé… pero tía… oye…”

-----Y sobre el andar sus pasos completaron el camino.
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::Ed::

::Hector::

2009-10-01T11:13:00.009-04:30

-----Sobre el otro lado del pasillo, y luego de una extenuante experiencia en la calle, Héctor arriba a los confines de las áreas administrativas donde sus dominios se extienden jerárquicamente. Como cada mañana al llegar a las oficinas, la promesa del trabajo se pintaba en su pecho con tan sumo orgullo que, pareciera llevar allí unos cuantos años. Era de admirar su actitud altiva, más que todo porque la realidad le daba apenas escasas dos semanas dentro de la empresa, pero su rango, su experiencia, su humanismo, aquella educación tan extendida y tan sabia lo habían convertido en el modelo ideal de cualquier organización en crecimiento. Sus políticas, su corazón, su pensamiento y su lánguida apariencia emanaban respeto en todas las esquinas de su ropa, su elegancia sublime se consagraba en aquella mirada pendiente, en aquella frente tan lúcida, y en esa suspensa cultura empresarial que consigo llevaba. Al tocar el pomo de la puerta de su oficina, y observar desde afuera entre el cristal, el orden de su escritorio y el gafete que lucía su cargo, pensó, y con decisión de gerencia proyectiva, soltó la puerta y se dispuso a recorrer las instalaciones.
-----Aunque había gastado 3 días en la inducción recorriendo las instalaciones, sabía que no había sido suficiente pues, no conocía bien las áreas de trabajo. Contrariamente ya todos lo conocían, así que por reglas generales inclinaban la cabeza al verlo y le saludaban al tenue estilo de los marineros. Ya sobre el almacén, comenzó hacer notas mentales de los “correctivos” que debería recomendar para aplicar a las áreas, su política siempre estaba dirigida a la seguridad tanto física como emocional de los trabajadores ¡pero en un instante!, un pequeño atril astuto detuvo su razonamiento y lo hizo reaccionar.
------Oiga amigo, ¿puede venir acá un momento? –Dijo, con suave voz, no sin dejar plantada una sonrisa grata en su rostro-, sí, es con usted, por favor. –Prosiguió, notando que el joven a quien había llamado lo ignoraba. Pero en su andar notó que aquél joven muchacho seguía su camino, por tanto lo siguió apretando el paso, y al estar cerca, lo tomó del brazo.
------¡Amigo disculpe pero, le estoy hablando!
------Sí, ya lo sé…
-----La seguridad del trabajador lo arrinconó, pero con tanta experiencia en relaciones interpersonales ¿qué tamaño caso? Uso su persuasión con sumo estilo y tomó las referencias estudiadas para abordar el caso.
------¿Por qué hizo eso? –Le dijo al joven, y como antes, no sin dejar su sonrisa.
-----Al no recibir respuesta, hizo retroceder al muchacho aún teniendolo del brazo, hasta el sitio donde se encontraba la evidencia que exigía su veredicto. Con la misma gracia, señaló el punto exacto e hizo que el joven mirara hacia allá.
------¿Qué, eso? ¡Bah!...
-----Una oscura mancha sobre la razón de Héctor fundía su paciencia, aunque su persistencia se mantenía, exigida, más allá de las apariencias fundamentales y sobre la naturaleza humana. Notar no solo que de respuesta carecía, para él era un reto, una razón más para demostrar su experiencia y sus conocimientos en el trabajo, un gerente siempre pensaba así, y debía pensar así, sobre cualquier especulativa, cualquier contratiempo o problema, la supremacía sublevada de su imperio personal y presencia crética debía apuntar hacia el ganar, pues, en estos menesteres oficiosos no hay otro camino.
------Lo hice… ¿Y qué con eso? Pues aquí… ¡los que estamos aquí!, siempre lo hacemos.
------No es tanto lo hecho mi joven amigo, es el cómo de este hecho, la acción de hacerlo, !pues claramente pude ver la gracia que usó al hacerlo, pude notar el orgullo en su pecho cuando lo hacía!, el movimiento elástico y hábil de su cuello, de su boca, de su lengua… -se detuvo, razonando que debería sonar más sencillo ante aquél trabajador. –Es el estilacho pues, como dicen por ahí, y es lo que me ha dado curiosidad, quiero saber no solo por qué lo hizo sino por qué tanta pasión al hacerlo.
-----El joven lo miró, y valiéndose de su empirismo aguantó su ganas de salir corriendo y lo enfrentó.
------Porque es lo único que nos queda… Porque nos hace sentir bien, pero voy hablar yo solamente, no por los demás. Escupí el piso como todos los días escupo el logo de la empresa, las paredes y todo lo que me provoque escupir, así como usted camina grandote por los lugares de la fabrica, así escupimos a veces para dejar nuestra marca… -Una marca humana, una marca que predomina desde las sienes de la mente hasta la composición física de las formas, un espacio recreativo y vacacional que hace entender que no nacieron para eso, que en la vida hay más que puros conceptos, que el cielo realmente no existe pues la vida es quien predomina con su fuerza y la sociedad quien aplasta con su voluntad, y en un rincón de este espacio un sencillo momento, un pequeño gargajo lanzado con gracia, con estupefacta opulencia, con sincera aristocracia puede ser mejor que cualquier título universitario, que cualquier experiencia progresista en instalaciones comerciales, financieras e industriales, un pobre moco al aire desde la boca es más imponente que cualquier cheque de pago, es sin duda ¡la esperanza misma! ¡La fuerza de corazones que no se dejan marchitar! Y por consecuencia no pueden dejar de hacerlo- Y no me arrepiento –continuó el joven- porque si no escupiera me quedo seco… Aquí nos niegan todo, aquí nos viven echando cuentos a cada rato, nos dan charlas, nos dicen que la ley cubre esto pero no lo otro, que el seguro es hasta tal monto y lo demás lo pagamos nosotros, que los feriados hay que venir pase lo que pase, pues entonces señor gerente, escupir es lo único que nos queda y somos expertos en hacerlo.
-----Y era un merito propio, porque al igual que la jornada laboral nada les era reconocido. Héctor sintió tantos cúmulos sobre su pecho, tanta literatura gerencial quizás, que la tormenta de ideas en su cabeza cesaba ante las vagas ideas de su corazón, de su subconsciente. Aunque la sanción sería la justa frontera, la clara cerca que indica en grande el límite entre lo grosero y el deber ser, apretando con fuerza el brazo del joven y mirándolo filosamente a los ojos, le dijo.
------¿Me enseñas cómo hacerlo? –Y sobre su cara se mantuvo su sensible sonrisa.
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AudioPost: Gaetano Donizetti - Linda di Chamounix - Linda Si Ririto (Act II) (Juan Diego Flórez).
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::Ed::

::C. time-plus-heart [Using: Luisa Fernanda]::

2009-09-29T09:58:00.007-04:30

Tiempo bastardo, !que ruin cadenas has de tejer sobre las pausas de mis sienes!, clavadas a la melodía de muchas constelaciones arquitectónicas que puestas en escena me muestras con maleficio, el encanto de un esbozo sublime sobre el arco delineante que compone la fisonomía conspirativa de su mirada.

Tiempo bazofia, !que inclemente calumnias mi corazón hasta la nomenclatura de las férreas puntas incluidas en los pedazos que arman a la realidad!, hostil fragancia que inunda todo mi ser hasta convertir mi presencia en el temblar de grandes deudas.

No sé como narrar, lo que mi mente trastorna entre fotografías robadas, pues la sepa de una nostalgia presente en tanto tiempo impide que todos mis documentos constantes se presten al favor de mi voluntad, de mi deseo imperioso, de aquel planear que sobre la línea del puente cruza con elegancia y sin esfuerzo los campos de la libertad, mientras la ventana rodea la sustancialidad de mis confusiones, hijas de la mala viña impresa en el camino del destino.

Ojala me bastaran sobras, me quedase descrito en suaves murmullos, me acomodase conectado a la corriente y dejase ver mis canas caer desde el horno hasta la charca de mis tristes pasiones, de aquél querer, de aquella paráfrasis que muchas veces se repite aclamando “Quizás en otra ocasión, quizás en otra vida, en otra oportunidad, quizás así y aquí podrás consolar tu calor con la esperanza de que en otros tiempos querrás como aquí… quieres querer”.

Como quiero quererte…
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(Torroba – Luisa Fernanda, Tercer Acto)

«Luisa Fernanda… (Anna Netrbko)
¡Cállate corazón!. ‘Duérmete y calla!
No debe retoñar la hierba mala.
¡Ay, que tendrá el amor, de venenoso,
que cuando más cruel, es más sabroso!
Duérmete y calla.
Que no retoñe más la hierba mala.

Javier… (Ronaldo Villazón)
¡Dichoso el que en su camino de duelos y pesares,
escucha una voz amiga que alegra sus soledades!
¡Felices los desterrados que encuentran en su destierro,
para el dolor de una ausencia, el bálsamo de un recuerdo!

Luisa Fernanda…
Calla, por Dios, Javier, no me atormentes.
Vete, por caridad; déjame y vete.

Javier…
Vengo a decirte ¡adiós!.
Ya es para siempre.

Luisa Fernanda…
Nunca ya te veré. ¡Dios me consuele!

Javier…
Con la esperanza voy, de que aún me quieres.

Luisa Fernanda…
Contra mi voluntad, te quise siempre;
Cuando fuiste ilustre, cuando no eras nadie,
cuando me quisiste, ¡Cuando me olvidaste!

Javier…
¡Subir, subir y luego caer,
la fortuna alcanzar y volverla a perder!...

Luisa Fernanda…
¡Amar, amar, sin dejar de creer,
y venir el amor, cuando no puede ser!...

Javier…
¡Subir, subir y luego caer...!

Luisa Fernanda…
¡y venir el amor, cuando no puede ser!...»
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::El Impío:: & Torroba.

::C. serenade::

2009-09-28T16:10:00.003-04:30

"Yo creí muchas cosas; creí de verdad
hacer y exigir, pues como va la línea; yo creí".

Soy de esos que les cuesta cambiar un asiento
que corren las cortinas
y miran el pasar de la carretera por la ventana

hinchándose de nostalgia
mientras piensa qué pieza regalarte

me muestro personal ante los versos
en cada carácter de mis sentimientos
exijo mi presencia sostenida

por eso creí, así como la rubia voz de tu inexperiencia
me quedo acorralado entre los cojines
sobre el hilar que adorna el pasamanos

hasta que la historia converja desde mis sueños
hasta la solapa despistada de mis intenciones.

"Yo creí"…
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::Ed::

Unkle - Twilight

2009-09-22T17:37:00.003-04:30

PD: Para el estilo de vida de los ídolos salvajes... Salut!
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::Ed::

::Nota A Los Pies De Una Página::

2009-09-12T11:33:00.009-04:30

Llegó la hora de sincerar el gasto de muchas horas ya pasadas. Llegó el momento de reivindicar a Alberto Espinoza en mi cabeza, de asumir y asimilar todos y cada uno de sus reclamos, pues tienes razón mi querido maestro.

Escribir con sencillez tiene que convertirse en mi gran empresa. Ser un delicado elocuente que no tiene la necesidad de usar tantas palabras complicadas; mi doctrina. Reducir la poesía de mis frases enmarcadas en prosas, aunque ciertamente como dicen algunos amigos “ese es mi encanto”, tengo que ausentarme de tales constelaciones, porque quizás esa manía sea más un truco que un encanto, más una treta que una habilidad elegante para la pluma (Y yo jamás he usado una).

No tiene sentido gastar párrafos y párrafos inexplícitos en semejante terminología complicada. La naturalidad del narrador debe ser esponjosa, suave, sutil, allá los modernistas que se valieron de una cantidad inigualable de palabras raras, para hacer de útiles sinónimos una traqueotomía de la narración. Allá los que pretenden impresionar al público, allá los que desean enamorar a una mujer usando palabras utópicas, pena me dan los que insisten en impresionar a los demás con esos modismos; los veo cómo gritan entre parágrafos “Yo soy inteligente, yo sé escribir con genio, yo próximamente me convertiré en un escritor y me consagraré”, y así sucesivamente se hunde completa la literatura en este continente.

Decidí atacarme a mí mismo, darme de cachetazos primero, antes que gritar todo lo que siento al ver tanta mierda por Internet, al tener que chocar con avalancha de escritos, poemas, pretensiones literarias, entre otros, que ondean la bandera del “modismo” hartándose de actitudes sombrías, de altruismo, de altitudes, de genialidades culturales, de conocimientos del mundo cuando sinceramente son un fiasco. Me siento asqueado de ver a tanta gente que en un día, gasta su tiempo en buscar qué frases poner en un blog para impresionar a los demás, para buscar algo, pues siempre hay un algo, eso júrenlo. Esta declaración es un intento de desetiquetarme, de poner en claro que mi intención no se basta de tanta mala calaña. Felices aquellos que con páginas de Internet buscan una gloria fútil, fatua y gastada que es más un engaño mental, un mojón del pensamiento que una solvencia artística.

No tengo por qué dar explicaciones sobre la base de este pensamiento, ni mucho menos el por qué de la intención de esta sentencia, pues la misma es un recordatorio físico de mi evolución, ya son 4 los trabajos narrativos los que he compuesto y ciertamente mis manos deben girar hacia la sencillez, hacia el minimalismo. Decido conservar mi escogencia en el tema y el contenido, pero la forma tendrá que vestirse de blanco, sin muchos bordados, con pocos ornamentos y así mostrar su propia fuerza. Son muchos años, es mucho el tiempo, más que cultura autodidáctica es un estudio personal, un taller inmenso que se compone de experiencias e investigaciones espirituales para llegar aquí, a éste grado donde me digo ¡Ya basta! Pues le dejo entonces a Thom Yorke el encanto de la abstracción en las frases, la música permite de mejor manera dichosa tonalidad, seguiré inmerso en su genio, al igual me seguiré bañando en las aguas termales de los demás acompañantes melódicos arrinconados en mis oídos, pues ciertamente le colocan cierto color a lo que escribo.

Escribo esto con la intención de recordarme a mí mismo lo que debo hacer, la vuelta que debo dar, a qué calle debo ir y cual es el fin que tengo que buscar. No sin más, no me importa que se trate de una declaración del inconciente, que sea una excusa para excusarme, que sea el reflejo de una inseguridad, no me importa si es así pues, aprendí que tengo que hacer de las cosas pensadas, formas tangibles para poder asumirlas, para poder convertirme en un habilidoso de la creación, así que esto es un simple rigor, una nota al pie de página que me recordará lo que pensé, lo que me he dicho, lo que me ha dicho mi maestro, las conversaciones que he sostenido por allí por las calles, sabiéndome poco audaz al hablar pero conciso y peligroso al escribir. Por tanto, todo esto se deberá a la manutención de mis proyectos, a la búsqueda del desinterés hacia lo que opine el diletante, mi eterna caminata hacia los espacio de la poca importancia, de hacer algo sólo para mí, sin esperar más de todas y aquellas muchas palabras que alguna vez, se atravesaron mi cabeza, rondaron por mi corazón y fueron causalmente vomitadas por mis manos, sobre un teclado donde es sumamente fácil escribir.
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AudioPost: Jonny Greenwood - Moon Trills / Radiohead - Pyramid Song / Jonny Greenwood - Iron Swallow.
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::Ed J.L::

::En El Quinto Punto::

2009-09-11T17:30:00.007-04:30

En estas horas el protagonista es el letargo mental que se refleja en las actividades pendientes, sin sentido, estipuladas en prosas de mal leer, donde los ojos orbitan confundidos hacia la saciedad del vacío, el aire libre y el nerviosismo. La vida pierde sentido cuando más se siente, cuando más tediosa se atreve a ser. Los deseo, los anhelos, todas esas cuestiones sustanciales de la mente humana, interpretadas en señales nerviosas entre la ramificación de los polímetros surrealistas dispersos sobre el pecho, se convierten en una temblor desesperado que denota la intriga y la proliferación corpórea en este universo; como si sencillamente fuésemos una voluntad prestada en la anomalía de hacer lo que fuere y querer otras cosas.

Quizás las fechas programadas sean la esperanza de estas dialécticas. No tanto tales fechas, sino la habilidad de escribir en la neocorteza las mismas utilizando la química de la serotonina, la masa blanca y los demás tejidos. Números, números y más números, ¡no! ¿Hasta cuando? ¿Hasta qué día será el día en que supuestamente la realidad se transformará en los pajaritos preñados que criamos?

Cualquier elocuencia se ve amenazada ante el efecto militar que crea la obligación de tener que cumplir un deber, de tener responsabilidades en la sistemática morfología del desenvolvimiento social, no existe monstruo peor que la retroalimentación de la vida social bajo el yugo de la creación artificiosa, no existe peor animal, peor brutalidad que el resultado abrupto de tantos materiales sintetizados en una serie de componentes que trabajan en conjunto para cumplir un fin, un supuesto fin.

Quisiera que esta excusa se forjara hacia mi sentir, así, poder extender más allá de mis pensamientos la metamorfosis de mi alma hacia un lugar donde el movimiento sideral sea la consecuencia dictada del resumen caótico, así los números tendrían sentido, así pensar sería de completa nulidad pues con solo cumplir ciertas reglas básicas, me desintegro entre el espacio-tiempo mientras nos expandimos hacia otra dimensión donde a lo mejor, esta historia vuelva a comenzar para volverse causalmente el siempre jamás.
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AudioPost: Radiohead - House Of Cards.
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::Ed & El Impío::

::Radiohead Playlist to Have Sex::

2009-09-10T14:39:00.007-04:30

Prelude (Or before begin [Undressing]):
- Pyramid Song (Twice)
- Like Spinning Plates [Live Recording From I Might Be Wrong EP]
- 4 Minute Warning
- Punchdrunk Lovesick Singalong
- Nude

Interlude (Beginning):
- Fast – Track
- Cuttooth
- House Of Cards (From The Basement EP)
- Worrywort
- Videotape
- A Reminder

Interlude (Body-kissing time):
- We Suck Young Blood (Your Time Is Up)
- Everything In It’s Right Place
- I Might Be Wrong
- Paranoid Android
- Lull
- Permanet Daylight

Alter-Interlude (Some hard attitude):
- Up On The Ladder
- Paperbag Writer
- These Are My Twisted Words
- The National Anthem
- There There
- Bodysnatchers (From The Basement EP)
- The Trickster

Soft-Interlude (Or something like make love):
- House Of Cards
- Videotape (Three times)
- You And Whose Army
- Sail To The Moon (Brush The Cobwebs Out Of The Sky)
- Like Spinning Plates
- Pyramid Song

Climax (Touching the Universe):
- Pulk Pull Revolving Doors
- Where I End And You Begin (From The Basement EP) [Do not take it literally ;P]
- You And Whose Army
- The Amazing Sounds Of Orgy
- Fog
- 2+2=5 (The Lukewarm) (Juts in the right time)
- In Limbo

Epilogue (With the promise of a second commitment):
- Meeting In The Aisle
- Let Down
- Down Is The New Up
- House Of Cards (From The Basement EP)
- Knives Out
- Lucky
- All I Need

Goodbye (With hangover-remorse):
- Karma Police
- Street Spirit (Fade Out)
- Coke Babies
- Last Flowers
- Nude (From The Basement EP)
- No Surprises
- Exit Music (For A Film)
- How To Disappear Completely

!!Enjoy it!!
___

::Ed::

::Click::

2009-09-09T15:24:00.004-04:30

Cruzas
cuentas
hablas
dices
callas
sueñas
bañas
intentas
piensas
pasas
buscas
inhalas
anhelas
imperas
exhalas
estiras
pateas
claquéas
masticas
imprimes
sabor, gusto y sazón
paras
aprietas el botón
consumes
te enrollas
declinas
te sientas
afuera
por allí
café
por dentro
¡Sin azúcar!
Unidades y medidas
dinero (:S)
pendón
tarde muy tarde
lectura
cataratas
bailas
clickas

Y encuentras una nueva forma de perseverar mientras en el universo seguís aquí.
___

::Ed::

::Vero Similitud::

2009-09-03T09:14:00.005-04:30

Paul Gauguin - Ondine (1889)

------Me lamento por ti.
-----Las horas conjugaban un verso sobre las prosas de aquella mujer, quien decidida plasmó sus emociones entre los montones de cartas arrinconadas en sus gavetas. Paradójicamente, las palabras habladas contenían más fuerza que las escritas, por tanto, allí sentada, la valentía apareció en constancia para hacerla hábil de un movimiento cómodo al reclamar el uso de las líneas telefónicas. Ese día, todavía imperaba en el teclado alfanumérico la memoria de un número comunicante que facilitaba su respuesta con solo discar el uno.
------¿Te lamentas por qué? No te entiendo.
-----El respirar profundo se sentía en la distancia cableada, los sollozos, el mal explicar, fácil era no tener al frente el rostro pero difícil era imaginar lo que aquél imaginaba, las facciones posibles de su fisonomía, las emergencias de los gestos.
------Esto no puede ser…
------Yo lo sé, era cuestión de tiempo, pero según lo que creo, quizás estés demasiado preocupada por lo que yo siento. Te aclaré la otra noche que era cuestión fugaz, solo era razón de letras. Sé que soy elegante en mi forma de hablar, a lo mejor allí se esconda mi sinceridad, mi claridad, pues bien, viendo todo esto será mejor desnudarla; yo te amé, sí, te amé, pero gracias al cielo el amor es fugaz, así como llega también se va, tal vez no completamente pero sí a su manera, se transforma en una especie de querer, en una estima ciertamente muy nociva hacia la persona…
-----En aquél estudio, las palabras entrantes se debatían en el yunque, martillo y estribo, pues la asimilación de las mismas resintonizaba toda armonía auditiva, haciendo de las emociones un blanco surgir que explota toda razón explorada y en cierta forma, desconcertadas hasta el momento.
------Yo creí que me amabas… ¿No era así? ¿Todo fue mentira?
------No… Más autentico mi amor por ti no pudo ser, solo que no reclamé el que me correspondieras, para mí no fue importante, más igual el que amaras a otro hombre, pues hay un punto crucial, un relevo exquisito en este sentimiento…
-----Sola, ante la oscuridad de la noche, la inmensidad daba paso al consorte sabor de la confusión.
------Una diferencia crucial, -Él prosiguió-; entre el amor que sentí por ti y tu amor propio, y es que sencillamente yo te amé sin esperar que me amaras, sin esperar tenerte, y así el amor se fue, leve y concientemente.
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AudioPost: Thom Yorke - Atoms For Peace.
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Tres Canciones Rusas::

2009-09-01T09:13:00.014-04:30

Rachmaninov tenía la habilidad de sembrar emociones efusivas en sus obras, y quizás las de mayor expresión sean las cantatas rusas, por consecuencia, es para mí todo un placer compartir con ustedes, mis queridos ausentes, tres canciones que enternecen, enamoran e imperan en un régimen de saciedad que nos invita a vivirlas desde adentro.

Primero que nada, me gustaría que percibieran en el primer video, la emoción que siente la belcantista al interpretar, transmitiendo su alma y corazón con mucha autenticidad. En el segundo video, la sobriedad de la cantante se quiebra en el interludio; adentrándose bajo su piel y mostrándonos el autentico reflejo que dilata su esencia.

Y para finalizar, celebren la imponencia de la gran Makarova, y elevaos por su poderosa voz y por la ejecución del maestro Krainev, quienes con su alma explotan el sentir puro de mi querido Rach.

Espero que la magia llegue a sus corazones, mientras aquí se deleita el mío.

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Sergei Rachmaninov - Songs - VII How Beautiful Is Here Op. 21

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Sergei Rachmaninov - Songs - V Sleep Op. 38

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Sergei Rachmaninov - Songs - IV I Await You Op. 4

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::Ed::

::Exógeno::

2009-08-28T09:56:00.006-04:30

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<--!--//////////@ Reemitido; Mi Venganza (EmiF IzQ).-->
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Referencias e inventarios estructuran en la arquitectónica neuronal, un sendero que se cruza con muchos designios alegóricos a un pensamiento retraído que se atreve consecuentemente a forzar la capa protectora de la masa negra que retiene toda probable posición humana. De igual forma, el análisis transcribe a todas las posibilidades enfilándolas en el asfalto techado que pernota y explota dentro de la recamara, estimando las palpitaciones del habla como luminiscencia especifica para que la chispa obtenga su señal de ataque.

Así el psiquismo se corrompe, mientras que a la vez se ceba de la esperanza plástica que varios componentes como; un circulo rotatorio, un cable de cierto milimetraje y la dermis, sustraen al implotar hacia la real consecuencia del minutero.

Es por eso que se hace este diagnostico.

Porque cada vez que conspira todo un movimiento causal, curvo y ovoide, el rescate de la demencia pretendiente se postula como el remedio de nexo al maleficio intrínseco para desenterrar la viga transversal de la anomalía bordada, incorporables a los papeles rayados de tinta moderna, sosegados al filo de la discordia que se atreve a cumplir el rol de la navaja entre la V del sistema y la carpeta inicial.

Todo para saberse atrapado, marchito y rival, razón fiel para buscar sin justificación, una salida radical, tenue, e inesperada.

“Vuelve al mar, al desacuerdo, a la palabra prometida y a la vez olvidada, saca tus cuentas, asocia los hechos, busca las consecuencias ajenas y hazte de tenacidad para conquistar el mundo que me prometiste ver”.
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::El Impío::

::In Vero Similitud::

2009-08-27T09:00:00.008-04:30

Jean Honoré Fragonard - El Beso Robado (1780)

------¿Me permites sentir esto por ti?
------No lo sé. –Respondió, resistiéndose a mirarlo.
-----Al fondo del salón, las luces seguían creando aquél efecto embriagante que resaltaba la majestuosidad de sus cabellos. El blanco pastel, el ciruela perlado y otros matices, jugaban en el brillar de sus ojos mientras su piel se vestía de rojo, al sentir sobre sus manos el asalto de unos dedos curiosos e insistentes. Su rostro sonreía con sinceridad, armonizando elegantemente la emoción a su fisonomía. Sin embargo, el temple de aquella mujer se sostenía inmutable ante el efecto que sus ojos creaban al mantener su mirada firme hacia las tablas, en el espacio sideral que la música creaba, la voz, la melodía y la nostalgia eran la atención primaria de su deleite.
-----Aromas y sabores se entrecruzaban en los sentidos del diletante, pues no sabía a cual obra admirar. En su corazón, la fuerza del amor retumbaba con más fuerza que la lírica. En aquél instante se celebraba una batalla a muerte entre su atención y la orquesta; la última, hacía lo posible por destacarse mientras que él, prefería seguir contemplando a su amada.
------¿Por qué quieres amarme?
-----En el silencio pausado de los acordes, lugar perfecto para el refugio de la pasión, se prometía a sí mismo la esperanza de continuar con sus intenciones, desnudando los linderos del alma y haciendo del corazón el preciso altar donde jurar sería insuficiente, pues la entrega sobrepasaba cualquier espectro y en consecuencia se manifiesta en pequeñas y detalladas caricias sobre las blancas manos de la oda.
------¿Qué ganamos con que te lo permita? Si sabes bien qué hay mucho espacio entre tus palabras y la realidad.
------Pues no me importa, igual me permitiré amarte.
___

AudioPost: Sergei Rachmaninov - V Songs - Sleep Op. 38 (Anna Netrebko)
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::Ed::

::C. lilacs::

2009-08-22T09:53:00.004-04:30

Fotografia de Charly Morlock.

A veces siento como si el puente quisiera que me cayera, que por el borde me fuese a rebosar por el aire libremente flotando por un rato con la esperanza de saber que me espera la pared de agua.

El viento me reclama
yo puedo sentirlo. Surca y rebota todo el espacio mientras me reclino.

A veces creo que esta situación se dará, que ciertamente caeré, que no existirá marcha atrás.

Pero.

Cuando me veo en sus ojos por cerrar los míos, renace toda fe y sin darme cuenta, ya estoy en el otro lado del muelle, sin miedos ni amenazas.
___

AudioPost: Sergei Rachmaninov – Lilacs For Solo Piano Op. 21
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::Ed::

:: ... ::

2009-08-17T12:20:00.004-04:30

___

By: Oscar Elias Petit.

::Conjugación Del Conflicto Nº 1::

2009-08-17T09:13:00.003-04:30

Emprender es demarcar
la decisión es lo de menos, pues es más el acto hacia los hechos.
Una determinante diatriba del pensamiento que se concluye en razones ajenas
para aminorar los flagelos y dejar que la emoción causada por el miedo
el desconsuelo y el potencial abandono
se transforme en un sacrificio sagrado que con trabajo duro,
sangre sudor y lágrimas, se transformará en el altar de las nuevas oportunidades.

Claves, secretos y tips para emprender esta nueva empresa
un compromiso total que debe estipularse, estimarse y hacerse de manera diferente
para que la habitualidad se transforme en un cúmulo de trabajo duro que solamente
se concentre en la consumación de los logros que el desespero y la pasión
desean alcanzar con urgencia.

Emprender es demarcar.
Demarcar será un juramento, más quizás, será la razón por la cual la prueba
manifiesta se corroborará en las manos llenas de tierra, en los ojos rojos
y en el cuerpo escuálido. Y la motivación presente tiene que ser por consecuencia
premura completa y emergente para que las consecuencias se vayan dando
como en la causa y el efecto, pues entonces la intención es hacer que la causa
sea de por sí ese efecto. El efecto esperado que deberá ser la meta suficiente
para suprimir todos los pensamientos que anclan a un corazón

a la incertidumbre.

Ir, luchar, para vencer y consagrar las ideas desde el atardecer de otra ciudad,
sin rendirse, dejando todo atrás.
___

"No Más Excusas... No Más Parades... Alcanzar Las Estrellas, Ahora Y Ya"

::Ed::

::Venezuela De Viernes Negro::

2009-08-14T09:18:00.006-04:30

Desde hace tiempo yo decidí no reflejar aquí mis opiniones personales con respecto a las tendencias políticas y los hechos, aunque aclaro que no soy ignorante de los mismos, ya que siempre procuro mantenerme informado, solo que en mi blog no me gusta exponenciar estos pensamientos porque soy partidario de que es poco lo que puedo hacer, viendo la gravedad de las cosas. Es decir, soy conciente de que con post de opiniones políticas jamás resolveré los problemas de este país, y en consecuencia, no me gusta infectar el trabajo literario que intento hacer con esas pretensiones.

Pero hoy me voy a valer del principal contenido que en este blog reflejo; mis emociones, mis sentimientos, aunque personales y ajenos a los sentimientos de los demás, a las emociones sociales, creo que para mí cuentan con cierta validez que en efecto logran calmar mi alma.

Nuevamente y ya en el tema central de mi preocupación, sé que con decir, escribir y comentar es poco lo que mi alma se calmará, por tanto procuraré no extenderme.

Hoy los venezolanos nuevamente somos victimas de los crímenes demenciales que la opulencia chavista legislativa se basta en cometer, sin importarle el hecho de que ellos mismos son venezolanos. Hoy nos levantamos con noticias tristes, muchos no nos acostamos, porque estamos viendo como el cerco megalómano del presidente no dejó sin aire.

Ya es oficial que una nueva ley priva al venezolano común deseoso de hacer capital, y una reforma de otra ley de peor manera adoctrinará a nuestro hijos reformando la antigua estructura legislativa de la educación, para que piensen alineadamente. Yo me digo si éste es el límite ¿Cuánto más soportaremos los venezolanos? ¿Cuál es el límite? Porque, evidentemente los límites son el “basta” de las consecuencias sumadas, pero no ha habido un basta porque se ha permitido todo, porque lamentablemente no somos escuchados, nos reprimen y nos atacan, tenemos miedo de luchar contra ellos de cualquier manera, y es poco lo que haremos, sabiendo que somos incapaces de tomar las armas.

Hoy dejo de creer totalmente en mi país, y soy conciente de que cincuenta años a lo sumo serán poco para saldar estas deudas sociales, para recuperar el corazón y sanar las heridas. Nuestros hijos serán empujados a un pensamiento mediocre y muy peligroso, sangriento y despiadado, y aquellos que poco eran lo que tenían ya no tendrán nada, al igual que los que emprenden en la economía venezolana sus habilidades para tener algo, poco será lo que conseguirán porque ya no es permitido.

Si el Dios todopoderoso escucha, ve y siente, pues espero que nos de el valor suficiente para tomar las riendas de nuestras vidas y poder salir de este agujero, en lo personal no me gusta delegar las cosas a “dios” cuando ya no hay más nada que hacer, pero este caso es distinto, y por tal espero tener el valor y la fuerza suficiente para cruzar los límites y buscar nuevas tierras, para siempre, porque como he dicho tan redundantemente aquí; ya no hay nada más que hacer.
___

"Pongan La Ley Que Pongan... Acaben Con Todos Y Se Llenen Las Manos De Sangre... Igualmente Pueblo Desesperanzado De Venezuela: Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Soprano::

2009-08-13T09:01:00.005-04:30

Tantas cosas que decir y pocas palabras
aunque existe todo un diccionario en mi mente
es poca la voluntad de revelar los fragmentos
descritos
en todas estas emociones amarradas a mi espíritu.
Quisiera contar con cierta elocuencia
variar radicalmente el conflicto
implícito en todas estas cuestiones
sustanciales
que de manera tajante acusan a mi condición.

Sin dejar lugar
siquiera
a estas nuevas
emociones
que me agobian
crudamente;

cuando estoy sin ti.
___

AudioPost: Sergei Rachmaninov - Songs - V Sleep Op. 38 (Anna Netrebko).
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::Intersección::

2009-08-11T10:50:00.005-04:30

-----Sobre el brocal de piedras de bronce, la calle cruza hacia la avenida principal donde por simple y curiosa casualidad, las tres intenciones se encuentran de frente. Todas, incluyendo aquella inocente y más pequeña, evitan sostener sus miradas hacia las demás, y consecuentemente se valen de su diplomacia para imperar sobre su propia razón, sin hacer amenazas a la ajena, escondiendo por sobre todo la alusión que cada una ejecuta hacia la otra, con respecto a cual de las razones de aquellas intenciones es ciertamente la correcta.
-----Una mirada desviada, sin mucha gesticulación y un énfasis en guardar el interés hacia las ideas propias y la habitualidad. Palabras cortas, filosas, concisas y frías, aprehenden la voluntad de la mayor de las intenciones, o mejor dicho, del mayor de los intereses hacia su beneficio propio, y por descarte y selección, la última intención, conservando una postura silenciosa y modesta, da la vuelta y procede a continuar su camino, evitando toparse nuevamente, con ellas.
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::Ed::

::La Rue::

2009-08-03T09:43:00.008-04:30

-----En una tarde elegante, entre las ruinas de las casas y el gris del violincillo, la efusión perdida entre los escombros amontonados sobre la calzada, daban paso a sus memorias desordenadas. Se decía a sí mismo, entre los peldaños de la escalera; tendré que ser yo. Sus palabras silentes, ahogadas en la claridad del camino y el ardor de la esperanza, jugaban con el eco que sus zapatos chispeaban sobre las piedras ¿cómo no sentir la melodía? ¿Quién de los dos es Mefistófeles?
-----La rue, el matiz de un cielo envuelto en humo con aquellos llantos, sobre sus ojos demandaban la atención que se negó a dar, y quizás por el bullicio de su mente y su corazón, allí parado, frente a la gran fachada, regurgitando toda su frustración aunada a aquellas nuevas palabras..., capituló.
------Yo seré Fausto, él será en definitiva: Mefistófeles, y tú… El Caballero Miserable.

___

::Ed::

::El Lago::

2009-07-28T11:47:00.007-04:30

-----Las olas, pequeñas e inocentes ondas de agua, apenas si llegaban a rozar la proa. Lirios, nenúfares y nymphoides delimitaban el paso, pero en el chapotear de los remos abrían suavemente su voluntad. Agua dulce, cristalina, ceñida entre la sombra de la marisma. Pequeños surcos definían las olas. Ojos que bien saben apreciar –como Arquímedes-, quedaban sujetos, viendo como el volumen sucumbía ante la masa.
------¿Crees en el amor por Internet?
-----Sobre la calle desolada, demarcaciones blancas y amarillas corrían en contra de las ruedas sobre el pavimento, colores de atardecer y espumas desde la arena, yacían sobre el parabrisas mientras la velocidad constante se acentuaba. Intersecciones, curvas, relatos de un mapa que indica hacia donde hay que virar, tiñen entre la brisa y el calor a aquella seda que enredada sobre sus manos, juguetea fuera del ventanal.
------No lo sé...
-----Puertas metálicas, debidamente pulidas y troqueladas, suavemente ceden ante el deseo del mecanismo. Sonidos curiosos y un confortable alón asciende hacia los cielos dentro del edificio. Sin hacer paradas, las pequeñas luces se apagan y se encienden en el tablero, según sea el piso que van pasando y a cual van llegando.
------Te digo que... Hay gente que conozco que han conseguido relaciones estables por allí. –Dijo, con sutil picardía.
-----Noches de niebla pasada, a lo largo el descansar de una gran montaña, sobre sus picos, surcos blancos y esponjosos definen el pasar de las corrientes frías, sedientas de sol, implosivas ante el nuevo amanecer que pronto, se tendería sobre las piedras y los surcos, haciendo reverdecer el mohoso trayecto hacia la plaza.
------¿Crees de verdad en el amor?
-----100% algodón, decía la etiqueta. La blanca planicie acolchonada, permitía el descansar de los cuerpos y el reposar del alma. Allí, en esa habitación, cuando las persianas se corrían hacia los lados, la vista se vislumbra entre tantas calles, casas, pasillos, plazoletas y viejos edificios. Y a lo lejos, el lago, sujeto ante la neblina que de las montañas prometía bajar.
------Creo en él donde sea, por donde sea y como sea.
___

::Ed::

::On Videotape::

2009-07-22T14:57:00.020-04:30

When I'm at the pearly gates….

////////////////////////////

This'll be on…
….my videotape, my videotape.

--------- -------------

“Yo me pregunto aquí donde estoy yo.”

      -------------- -------@ @ @

Mephistopheles :::::::::::::::::::::::: is just beneath…
and he's reaching up…
… to grab me;

< =’( >

 This is one for the good days, and I have it all here +++ in red, blue, green… in red, blue, green.+++

±

You are my center, when I spin away… Out of control: On videotape….on videotape…. on videotape…..


on videotape…. 


“Y así van rodando mis emociones, entre los acordes del piano, mientras apareces por mis recuerdos, mientras te siembras en las sombras, mientras tristemente me robas…”

 on videotape….
 on videotape….
 on videotape….


“A lo mejor tendré miedo, a lo mejor no estén los días perfectos, a lo mejor te voy a extrañar tan grandemente que me permitiré perderme entre las pequeñas consonantes de tus recuerdos…”

       

“Tendré que dejar de escuchar canciones tristes, tendré que aprender a no recordarte, tendré que aceptar que ya no serás para mí.”



This is my way of saying goodbye
Because I can't do it
….face to face
 I'm talking to you before…

%% &&& //// $$$$$$

No matter what…
happens now

( )( )( )

I shouldn't be afraid

    

Because
I know today has been
[the most…

perfect day I've ever seen.

“Adiós…”.
___

::Ed:: & Radiohead (Without their consent)

::Para Miguel L::

2009-07-20T09:59:00.003-04:30

Mi querido amigo, quiero regalarte desde mi alma esta canción, con motivo de nuestra sincera amistad, y con ella, quisiera hacerte llegar mis deseos con respecto a tus intenciones musicales.

Sergei Rachmaninov – Romance For Six Hands (1891)

Primero que nada, voy a pedirte que no te rindas, que creas fervientemente en ti, en tu talento, en tu habilidad, en tu corazón y en tu mente. Que te atrevas a innovar, que busques en todos los espacios, que no dejes que tus manos se amarren a los deseos de los demás, no importa quien sea, no importa cuanto influyan en ti, así que no te preocupes por la influencia de los demás, ya que te prometo que en contra de ella, yo seré tu mala influencia.

Y por esto, me veo obligado a pedirte que explores el mundo, que le des rienda sueltas a los sonidos, que no los condiciones a un solo lugar, a un solo tiempo, a un solo ritmo. Dentro de ti hay un gran maestro, pero primero debes ser alumno, y como todo alumno, aparte de recibir orientación académica, debes transformarte en un autodidacta obsesivo.

Todo conspira para esto; música, de todos los géneros, sin condición fronteriza, sin distingo rítmico, social y político. Películas, cómicas, estúpidas, independientes, hollywoodenses, europeas. Revistas, libros, carteleras, obras, pinturas, esculturas, vehículos, ciudades, carreteras, gente, idiosincrasias, ideologías, creencias, convicciones, equivocaciones, puntos de vistas, referencias, comida, cerveza, cigarrillos, mujeres, amantes. Todo. Absolutamente todo conspira, y debe conspirar para tu música.

Estudia los comienzos, sal a la calle y camina. Conoce tu entorno pero no te ates a él. Vuela desde los aires, aléjate de la gente, y así vendrán las notas, o mejor dicho, así se aclararán, porque ya las tienes dentro de ti, dentro de tu alma, de tu ser, de tu energía.

Cuando estés harto de todo y de todos, busca la soledad, hazte su buen amigo, cierra tus ojos, despeja tu mente, y escucha la sinfonía. Está dentro de ti, porque solo es tuya, y solo tú eres su creador. Yo te prometo ser el primer espectador que tengas, el primer visitante de primera fila que aplaudirá fervientemente tu sinfonía, que te lanzará bendiciones y que te abrazará para brindarte todo su apoyo.

Ve, lucha, busca y alcanza las estrellas.

Con cariño;

Ed J.L.

PD: Por cierto, en todo este ínterin, practica el Romance in E# minor de Rach, y las otras que desees incorporar de él, porque cuando vaya a visitarte reclamaré lo prometido, y tendrás que regalarme las piezas desde tus dedos sobre las teclas (En el piano para conciertos del conservatorio jejejejeje ;P)
___

"Las Estrellas Se Alcanzan" [No lo olvides]

::Ed::

::C. swansea::

2009-07-15T09:48:00.007-04:30

Hay tantas canciones que quiero compartir contigo
tantos espacios
espectros
tantas palabras por decir

sabes que comunicarme es mi desespero
es una necesidad que incidentemente
va más allá.

De mí; de ti.
De todos aquellos que intervienen aquí

entre las cuerdas.

Como palabras a cada paso
imagino conversaciones contigo
me desvisto mentalmente
y me apodero de ti.

Soy libre. Como nadie.
Soy quizás asequible, soy tal vez engañable, pero;

En ese momento, sólo importamos nosotros.
___

::Ed::

::Reinvención::

2009-07-13T10:29:00.004-04:30

Revive desde el gris
revuela las paredes
avienta
todo espectro aquél

entre cortinas doradas
espacios sin fin
arenas molidas

solo para mí.

___

::Ed::

::Sin Título; Sección A::

2009-07-06T13:28:00.002-04:30

Empezar, empezar, empezar... !Jum! Insisto en las vicisitudes de la vida, en sus complicaciones cotidianas, en ese condicionamiento que en definitiva significa la asignación de tareas programadas, dispuestas en una cola inmensa e interminable de esclavitud; de nosotros mismos, de los que nos acompañan, de todos aquellos a quienes no conocemos, quienes comparten un tabique, un trozo de madera, un pedazo de plástico, una joya de metal pintada de negro y dispuesta entre las ruedas que se estancan con el peso de la indignidad, de la discordia, de la inconformidad. Ojala se tratase tan solo de eso: de inconformidad, de infelicidad. !Qué simple sería! Pero se trata de una afección compleja que implica la consistencia del dolor mental, la retahíla de verte con las manos amarradas !pero a la vez libres! Sujetas a la voluntad de retóricas manifestaciones confusas que provienen claramente de quien anda por allí sin pensar, tan solo actuando, dejándose llevar consecuentemente por sí mismo.

!Oh, qué cosa tan peligrosa! Si supiésemos como administrar nuestras vidas -o mejor dicho, si no supiésemos-, no nos hundiríamos en este sofisma de vernos sonrientes y expuestos mientras andamos sin mirar arriba, un pie adelante y otro lo sigue, una mano para arriba y la otra la copia, entre la laguna sublime de ésta quejadera odiosa que no cesará hasta que la ceniza arremangue el caudal del río, lago o mar que hayas escogido previamente, para ahogarte hecho polvo, y soltarte de aquí, sin merito.

___

::El Impío::

::Declaración I::

2009-07-03T12:13:00.004-04:30

Me declaro enemigo de la industria farmacéutica; de toda. Incluyo en mi enemistad hacia dichosa industria, los expendios, las droguerías, los visitadores médicos, los publicistas, pero por sobre todo, el aprovechamiento de conocimiento versus la necesidad de progreso y éxito humano, en conjunción con los ensayos clínicos versus el aprovechamiento de los pacientes del tercer mundo para tales prácticas.

Soy apolítico, más por tanto, deseo elevar tal categoría: Me declaro enemigo de los gobiernos, de todos, sin excepción geográfico, género y proyección histórica.

Me declaro enemigo de la jerga maracucha.

Declaro a Cabimas como ciudad no grata para mí.

Me declaro enemigo de la música vallenata, y toda música del populacho.

Más por esto no me declaro enemigo de los gentilicios; me considero hiperempático ante la gente pura, y por tanto me siento en la obligación de respetar sus gustos, por tanto en las críticas a los géneros sociales, exento el factor humano-espectador-diletante de mis ataques.

Me declaro enemigo de la inconsistencia; y héroe de la perseverancia.

Declaro a la mentira corporativa como infecciosa y mal intencionada.

Y declaro al universo como mi hogar.

___

::Ed & Impío::

::C. nocturna::

2009-07-02T09:43:00.004-04:30

Cuando te toco, te deshilachas

ruinas haces de mis palabras
esbozas caricias en la distancia

ansias arrebatan
la promesa de verme dentro de ti
mi lugar
mi hogar

donde mis pensamientos; valen la pena

entre calles llenas de idiotas
desinteresados
pasajeros

bajo la sombra de un gran valle, donde comensales
aspiran el aire que emanas.

Cuando me hablas; me desinflo
rompo con los lazos
aprecio el espectacular verso que me inspiras.

Cuando recuerdo; camino sobre ti
contigo, sin voz.

Esperando -jamás- estar nuevamente
en tus aceras.
___

::Ed::

::C: minor::

2009-06-30T09:18:00.004-04:30

Ojalá...

escribieras

para mí.

___

::Ed::

::V::

2009-06-25T11:49:00.003-04:30

Notas para respirar

erigidas sobre canastas

balastros de nostalgias,

que caminan a solas

a las afueras de la dignidad

corren las manos

sobre negras cajitas de plástico

sudan... tosen cuando apenas; tropiezan.

Sordo el corazón que no atiende

necia la voluntad de seguir adelante

tardan las razones en aparecer

aquí

donde también; el corazón insiste.

___

::Ed::

::Sin Título II::

2009-06-16T14:36:00.004-04:30

Aquí quizás narrar no valga de nada, más que todo porque el cuerpo se macera diariamente con tanto tedio. No existen una ventana o una puerta, un lugar por donde escapar para respirar. No existe humanismo, solo discordia y disparidad, al lado de la suprema manía que portan los que se enriquecen. Es triste ver que se deshacen entre papeles, teclados y aire congelado, donde las luces como faroles incandescentes asesinan las ideas que posiblemente se traspapelen en sus cabezas. Todo es gris, aunque hay matices de colores sobre las paredes, sobre los muebles, entre los objetos arrojados en el piso, escondido en los olores, en los amargos sabores que se estancan sobre la lengua; aquí todo es gris porque el alma no transpira, porque no existe oportunidad para ser, solo la necesidad asedia consecuentemente con sus intransigencias, obligando a los fieles creyentes de la nada, a tratar sus vidas como si fuercen vulgares objetos de almacén.

Aquí quizás narrar sea tan poco, más que todo porque la gente ni desea ni siente, todos se confunden y se entrelazan con el entorno. Esto es tan igual al impresionismo que difunde el ser entre el objeto, degradando su figura mientras el entorno se lo devora; aunque, es más transfigurismo que lo primero puesto que su crueldad atraviesa agresivamente al ser, imprimiéndolo en los tabiques como papeles sin color.

Aquí sentir quizás sea imposible, se actúa consecuentemente, o consistentemente. Se come sobre el escritorio, se cumple el horario a cabalidad, los ojos se enjuagan con el agua del grifo del baño compartido cuando lagrimean del dolor, la piel se eriza y se esconde sobre las ropas arañadas, la voluntad se condiciona a la voz de quien disponga, la mente se transfiere a las manos que tipean y tipean, escriben, copian y relatan entre números, sobre pantallas blancas y con densidad progresiva. No existe la posibilidad de respirar, la condición automatiza los placeres, la libertad es tan lejana pero a la vez presente, escondida en una facha marginada de palabras confusas, de billetes que no salen del baúl hasta llegar al último día, donde quizás, narrar se hace imposible, cuando estos hombres y mujeres se desentienden de esto pero a la vez, mantienen la expectativa sabiendo que al otro día volverán.

___

::Ed::

::Urf::

2009-06-02T17:52:00.004-04:30

¿Qué puedo decir?

A ver... a ver...

(Invéntenme)

___

::Ed::

Prologo A Una Nota Suicida, Por Jaques Dupier.

2009-05-13T13:17:00.008-04:30

Santiago, 19 de Mayo de 1998.

Definitivamente en un mundo como éste, intentar quitarse la vida es todo un proceso sistemático que ciertamente es algo tedioso. Ahora que comienzo a reaccionar, me encuentro a mí mismo dentro de un espejismo de decisiones que lentamente, se apodera de mi vergüenza para embotar sobre mi cuerpo toda la pena que evito sentir.

Estoy sentado entre papeles, sosteniendo en mi mano un bolígrafo gris; a mi costado, sobre el escritorio, se encuentra el arma que de joven me regaló mi padre (En un cumpleaños). No precisamente es un revolver, se trata de una escopeta winchester de cacería; de esas que tienen dos recámaras ¡Y discúlpenme por no describirla bien, pero es que en este momento sería ridículo tratar de hacerlo!

Pienso que un disparo en la cabeza sea la salida más rápida, pero no sé como apretar el gatillo. Todo se ha convertido en un engorroso proceso, no sé como comenzar a escribir mi nota suicida, no sé como despedirme de la gente que conozco ni qué consejos puedo darles para que continúen en vez de mí. La posición de sostener con mis pies la culata de la escopeta ciertamente es muy incómoda; más que todo cuando trato de estirar el brazo para alcanzar el gatillo y poder accionarlo. Intenté usar una palanca pero no pude; y me sentí un completo idiota cuando traté de hacer un gatillo con una trenza y un destornillador (No me pregunten cómo… Por favor). Desistí, no solo por el fracaso de mi corpulencia y la ergonomía; sino porque me di cuenta que un disparo en mi boca abierta bañaría todo el estudio con sangre. Además, para mis hijos sería difícil ver como recogen mis sesos. Al rato, y para no rendirme en mi empresa, tomé el maletín de los medicamentos de mi mujer. Yo sabía que allí habían antidepresivos, analgésicos, antibióticos y demás, pero por sobre todo: un poderoso somnífero que ella toma las noches que no puede dormir porque nuestra situación matrimonial la agobia, así que consideré que si combinaba todas esas pastillas podría pasar al otro mundo con un largo y pesado sueño. Pero al abrir su maleta noté que no estaba el Tafil. Olvidé que ella estaba de viaje y de por seguro lo llevaría consigo; comencé a reír un momento porque me di cuenta que solo habían analgésicos y anticonceptivos. Pensé que si los tomaba, al ligarse con el licor que tomo en mi estomago, me causaría una indigestión que sería poco agradable. En vez de matarme me ganaría un pase directo al baño.

No me gusta la sangre, mucho menos las cortaduras. De niño caí de rodillas y me corté la pierna con un pico de botella. Jugaba al escondite en un parque con unos vecinos, la herida fue muy grande, perdí mucha sangre y me tomaron muchos puntos, desde entonces no soporto ver mi sangre ni mucho menos ver como mi propia carne se abre ante el paso de algo filoso. Descarté la posibilidad de cortarme las venas, así que seguí con la idea del escopetazo.

Pero llamarón a la puerta (De hecho siguen llamando, desesperadamente) No me da tiempo de ejecutar mi deseo porque tengo que abrir, a lo mejor es Johann que está buscando sus libros de estudio aquí en la biblioteca.

Me siento terriblemente deprimido, por eso escribo esto, intentando calmar mis ganas pero más que todo, para sentirme menos avergonzado. Ahora que me veo no sé por qué intento solucionar mis problemas con ésta idea. Quizás mis hijos se verán más envueltos que yo con las deudas que dejaré. Perderemos la casa, eso lo sé, y mi hija jamás me perdonará.

Supongo que el balazo en la cabeza y la sangre en las paredes devaluará mucho más su valor, esto sería otra excusa suficiente para no saber como hacerlo, pienso más en lo que dejo que en lo que me quito, aunque no quiero vivir creo que la muerte me afectará más de lo que pienso; aunque el descanso eterno se ve tentador, seguiré considerando esta idea, mañana quizás, porque, debo abrir la puerta.

Jacques Dupier.

::Bazar::

2009-04-28T14:15:00.005-04:30

De a muy poquito se va muriendo todo...

Mueren mis letras

Mis sueños... Mi todo...

Abrí el bazar para ver si algo se salva

Lo abrí para ver si algo compras de mí.

___

"Las Estrellas Se...."

::Ed::

::Antiquus::

2009-03-03T21:00:00.004-04:30

Encontré una factura vieja
tenía fecha de mil novecientos sesenta y tres
no era mucho en realidad… Es decir; me refiero al monto.
Apenas unos seis bolívares con treinta y dos centavos

Se refería a un juego de comedor, o recibo, como le dicen en otros lugares.
No sé si era costoso para la época, pero me pareció curiosa la factura.
No había número fiscal, solo sello húmedo y una firma.
La tinta de la misma aún estaba intacta; me dio curiosidad ver que con los años, y en un papel viejo, la tinta podía resistirse tanto.

Quien facturaba no me era conocido, pero noté que debía siete cuotas más. Había abonado apenas un veinte por ciento, pero por la fecha en la que iba creí que estaba al día.
Seguramente fue así, porque, en aquellos años en este país se podía pagar cualquier cosa.
Grupo Familia, compañía anónima.
¡Otra venta más! Pensé, imaginando al vendedor.

Cosas de locos.
De nostálgicos, quizás.
Soy como esas cosas viejas, me fijo en lo que la gente olvida
soy como cuentas a largo plazo, crezco con el tiempo y me devaluó.

Me fijo en cosas atrapadas en el tiempo.
En montos y firmas
en trozos de distantes recuerdos.
___

::Ed::

::Víspera::

2008-12-15T00:27:00.003-04:30

!Ya amenece, ya amenece!
Adiós adiós...
muchos recuerdos que guardar

Pero en ésta esquina hay que prepararse...
agradeciendo, y dejando la página atrás;

Ya es momento de correr...
!Adiós, adiós!

Pues pronto amanecerá.
___

PD: Gracias con todo mi corazón San Antonio De Los Altos... =)
___

::Ed::

::Paleta::

2008-12-12T11:23:00.004-04:30

Pablo Scioti - La Paleta (Neoexpresionismo) 2004.

Existe un olor familiar en este lugar. Se trata de aquél que se aloja en las uñas de mis dedos. Me hace recordar buenos tiempos; aquellos que fueron parte de mis brazos estirados, cuando la mañana a gritos reventaba justo para verme partir, a los lugares donde progresivamente existían compromisos.

Él siempre se encargaba de la parte de abajo. Yo era el intrépido, el que se atrevía a montarse en una silla o en una caja para terminar en sincronía. Por eso cuando huelo mis manos me vienen grandes recuerdos, eximas de un pasado que me llama y me agradece, como si en éste momento no estuviese intentando despedirme.

___

"Las Estrella Se Alcanzan"

::Ed::

::La Jacana::

2008-12-10T00:14:00.001-04:30

Fuente de la vida
pareces una carrera contra el tiempo
te bates con tu alas por los jazmines
usas shampoo para engordar tus pupilas

Alineas pétalos sobre las sombras, para que sientan el gozar de tus flecos
como si la noche no fuese a llegar, igual estrellas en el cielo te invaden, pasean sobre tus crines y te visten con sedas

Quisiera encontrarte desnuda sobre éste espejo de agua
pasar mis manos por tus entrañas
hacer canciones tontas y rosadas, que se parezcan a esas intenciones cursis que ciertamente son muy sinceras

Así beber de ti
cerras mis ojos y olvidarlo todo
lanzarme a los lirios en tus aguas
gritar a todo pulmón

Y de una vez abrir mis ojos

Para arreglar todo esto
___

::Ed::

::Guarda Cajas & Pinta Casa (Desde San Antonio De Los Altos)::

2008-12-06T19:58:00.004-04:30

Las paredes de la casa se están cayendo. Las cajas de cartón, en ella guardo algunos recuerdos que todavía insisten en quedarse aquí. Nada de lo que acomodo se quiere acomodar. Todo se reprime, todo pelea. Cada cosa que tomo con mis manos e intento guardar en las entrañas del cartón, lucha insaciablemente para quedarse afuera, para seguir perteneciendo a este lugar.

No intento poesía, o vociferaciones de manera épica. Solo pongo Radiohead en el Winamp y dejo caer mis dedos sobre el teclado, para decir y decir. Para sacar y sacar.

Porque acabaste con lo que había construido. Tus ilusiones en mi cabeza, bonitas en las especialidades médicas, se colaron por mi sombra e hicieron de mis esperanzas, pedazos de papel quemado subiendo por el aire. Todo se fue; todo fluyó.

Mi casa, yo, mis cosas, los niños y Laura.

Todos fuimos víctimas.

Mi mamá.
Mi tío Elvis.
Todos.

!Y yo de pendejo que siempre lo sabía! Pues esta vez y como siempre, nadie me creyó; y eso que jamás he leido el cuento de Juancito y el Lobo, ni siquiera sé si el nombre es Juancito, o Juanito.

En la negación me compuse, y por eso hoy compré la pintura para pintar el concreto macizo que ahora simplemente es un recuerdo en mi cabeza. Es un pedazo que forma parte de la memoria de mi hijo mayor, mientras mi hermano dice que no debería ponerme así.

¡Ja! Para ti siempre fue más fácil engañarte; yo solamente esta vez, cometí el error de seguirte los pasos, y caí, como un tonto sin pensamientos, sin criterio. Pero no importa, hoy me duele mucho y hablo paja dentro de mí mientras digiero la música en mis oídos. Hoy me quejo y lloro que jode. Hoy se me parte la espalda del dolor.

Hablo paja, hablo sin sentido y me retuerzo.

Pero esto…. De pana… Que es más que un juramento… Esto... También… También pasará.

PD: Y la próxima vez nadie me hará volver. Jamás.
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NotasDelPost: No me importa si esto tiene errores ortográficos, o si no es entendible. Me sabe si no tiene métrica o si el contexto sintáxico no sea lógico o secuencial. La intención de este conjunto de palabras no es informar a nadie, ni poner al tanto de las cosas a otros. El objeto simplemente es sacarlas de mi cabeza, para así poder ordenarla con calma.

AudioPost: Radiohead – House Of Cards (Y por cierto… De pana que construiré mi propio castillo de naipes… ¡Qué canción más oportuna vaya!)
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"Alcanzaré Las Estrellas, Y Reverderán Mis Maizales"

::Ed::

::Al Vacío::

2008-11-26T23:47:00.002-04:30

Estiro las manos sobre el vacio
voy recordando que no tengo alas, aunque sé que sí tengo sueños
ato mis piernas al ramal
donde las olas chocan
donde busco lanzarme

Así caen las palabras
entre las colillas de mi pensar
cortan los hilos
las hojas resuenan
aún estoy dispuesto a sembrar; sobre la sombra de tu pasar

Sobre las sobras de tus promesas

Me siento desnudo
mis pies se hinchan, el sol carcome mi lengua
desata mis pies

Me siento solitario entre tantos espejos
me es inevitable no verme en ti
suprimo mi pasión por las ráfagas de viento
solo cierro mis ojos y me dejo ir

Ciertamente no existirán más excusas
la espuma se encargará de lavarlas
así como el frío, el calor y el sur me llevarán lejos

Muy, muy muy lejos…

Donde seguro nadie me hará volver
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::Ed::

::Suites Para Cuerdas – (r. 2008) Op. 4::

2008-11-11T14:15:00.009-04:30

Viola - Suite Nº 1

Sobre ti mis dedos no saben decir nada
mis ojos se cierran
me pierdo en la distancia

A lo mejor no sepa cómo expresarme
mientras tanto intento dejar de soñar
me quiebro entre las fibras del roble
cayendo sobre el espeso barniz

Sobre ti mis palabras se callan
quizás despertar sería perfecto
quizás estar sería lo correcto

Quizás decírtelo sería vil
a lo mejor no exista un lugar
donde mis ondas se expandan
donde mi pecho se abra

Donde mi amor exista solo para ti

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Violín – Suite Nº 2

Vestidos blancos se cuelan sobre mis súplicas
milímetros espesos
todo conspira para que la tarde caiga

Delicias oculares se enredan
tejidas en la pericia de las telarañas
invitando al mundo a soltar las alas

Con las canillas remojadas
entre las manos que cruzan mi frente
para esbozar tus mentiras

Justo cuando me sumerjo en ese mar de especulaciones
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. .[amargas;
que me recuerdan el hecho de que no estás

Aquí

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Cello – Suite Nº 3

Conciertos
nacen alojados en el éter de las caricias

Esparcidas a granel
entre el colmo ventisco
sembrado sobre ésta miseria

Acreciente

Palpitante

Sobre queloides

Acordes acuerdan días
. . . . . . . . . . . .. .[que;
nos debemos uno al otro
donde brilla el candor infinito
con brujas y estrellas

Puestas allí para nosotros
espectro fugaz que nos une y nos separa,
pintado en el candelabro del tiempo
que no deja de iluminar la esperanza

La esperanza digna de que ese día llegará para poder vernos

(Promesas juradas)

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Trio – Suite Nº 4

Frases sinceras rondan tus palabras
sobrepasa la extensión
mi silencio se hace mancha

Aquí también se sabe sentir dolor
tu misma sintonía esboza placer

Las canciones de mi madre
los establos de pino
todo el día mueren mis sentidos
en el renacer de las ilusiones
descritas entre el artificio del papel
solo para acomodarnos
en incomoda espera

Susurrando sentados sobre el plástico

Para ver pasar
todos los recuerdos por el frente de las tildes

Titilantes

-Que algunas intrépidas luces requiebran en nuestras memorias-
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::

::10:24::

2008-11-09T22:17:00.003-04:30

Me senté un rato
. . . . . . . . . . . . . .. .[hoy
traté de escribir…

Y ahí quedé
igual que siempre
lleno de música
incomodo
con énfasis en canciones tristes
en viejos estilos
siendo víctima de ti

No sé qué me pasa pero a la vez sé que tengo
no sé si es cierto… (tal vez sea el teléfono);
a lo mejor
intruso tiempo tu todo lo haces posible
partes las mesas
rompes el switch
filtras el baño, y apagas las luces

Dejas a mi mente estancada en aquél pedazo
una excusa sobresaliente que te atrapa
como siempre no hay razones para seguir escribiendo
como de costumbre… esto ya está de más

Igual que tú
. . . . . . . . . . . . . .. .[y yo
igual que todos

Igual a aquél que lo dijo todo.
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"Lo Dijo Todo..."

::Ed::

::No Soy Poeta::

2008-10-28T13:09:00.010-04:30

No soy poeta. Eso es algo que necesito aclarar desde hace un tiempo ya. Existe cierta confusión en cuanto a mí, en cuanto a lo que soy pero más que todo, en cuanto a lo que deseo. Por esto, hoy me voy a valer del medio que quizás, sea el único que me queda en mi existencia para aclarar ciertas cosas, aunque sinceramente, no se trata de explicarle a un público o estimar excusas ante un tribunal compareciente, se trata de reafirmarme a mí mismo, a través de éste “bendito” medio, algo que me está molestando.

No soy poeta; sigo insistiendo que es una cuestión de gusto, más allá de un placer, un deber o un “talento”. Muchas veces caigo en la retórica de no saber por qué escribo, por qué insisto en plasmar una serie de imágenes inventadas… ¡sumamente nostálgicas! Entre parágrafos estudiados predeterminadamente, intencionando rimas para que se luzcan sobre el papel. A lo mejor sea una sujeción psicótica, un mal del hemisferio derecho, tan deseoso siempre del dominio consciente.

No soy poeta, ni me gusta serlo (ni pretendo hacer poesía). Todo aquí conspira en mi contra, todo aquí me asesina agobiantemente; todo aquí se presta a evidencia que exige un veredicto, y ese veredicto radica en la naturaleza pensante de que estoy mintiendo, porque hago algo; hago esto, ¡hago aquello!, hago lo otro y a la final, resumo cuentas en la misma doctrina, en la misma esquina, en la misma calle donde todos me atrapan, pues, no sirvo para la poesía (ni quiero servir). Piénsenlo (o más bien, lo pensaré), los poetas van pregonando sabiduría por las calles, yo sólo me quejo de mis incomodidades. Los bohemios, los profundos, los “románticos”, estiman cualquier cosa y la vuelven prosa, hacen con frases hermosas fragancias femeninas, estigmas del amor. Se bastan de palabras preciosas, de muchas consideraciones imaginativa, se creen incomprendidos y publican su pasión por doquier. Mientras yo, soy sólo un sujeto, amarrado a un sistema científico y social, y por tanto ¡no pretendo ser poeta! Pues se puede decir que hasta odio a la poesía, así que me concentro en trabajar.

Los poetas no tienen deudas económicas. Los poetas no pelean con su mujer. No tienen hijos, y si los tienen, no los educan, pues su poesía es tan buena que los niños crecen solos. Los poetas van a París. Los poetas no necesitan trabajar, pues ellos no necesitan dinero. No pagan la factura de luz, el teléfono… ¡ni siquiera la internet! No van a universidades, y si van, pues; será a recitar poesía, será a ganar premios o a dormir en las plazas de las ciudadelas. Los poetas visten siempre la misma ropa, sus zapatos nunca se rompen, su olor jamás varía. No sudan, no comen (solamente beben [quizás en eso sí nos parezcamos]), tienen muchas mujeres: todas enamoradas de él, y le son fieles. Los poetas van mucho a la playa, cantan por las calles y la gente sienten empatía hacia ellos, paran el tráfico, caminan mucho y jamás andan en carro; conocen todos los lugares, los viejos bares y los rincones históricos, son muy cultos y su manera de hablar es exquisita.

Yo en cambio fastidio a la gente, me canso al caminar y me pierdo en el metro. Pero eso no me molesta porque yo no soy poeta. Yo tengo cosas que hacer, plata que gastar, plata que pagar, comida que comprar y si no me rinde, pues pediré prestado.

No soy poeta, porque lo que escribo es basura. Consideren que escribo porque fui a la escuela y me enseñaron a escribir. Me enseñaron las letras, el abecedario, algunos verbos, muchas palabras nuevas y me recomendaron a los diccionarios. Entonces, si mi madre no hubiese percatado mi educación, si acaso hubiese nacido yo en un país donde no existiesen escuelas, a lo mejor ni escribiera. Hablaría mucho, eso sí. Pero aun así, en lo más al norte de Alaska no tendría con quien hablar, solamente con las focas, perros y algunos osos polares; ellos no me entendería, y quizás no tendría yo necesidad de expresarme, sería mudo en vida.

No soy poeta, ¡pues odio a la poesía! No quiero ser poeta, ni me gusta que me cataloguen como tal. Lo que escribo es malo, fastidioso, ridículo, nada genial y por supuesto ¡Inversamente proporcional a la innovación! Yo solamente lo que pretendo esbozar en versos, métricas y esas cosas metodológicas; cuentos que invento, idioteces atrapadas en mi cabeza que en ocasiones encuentran una vía de escape y se expresan. No estoy loco (los poetas si), porque las locuras se escapan por mis manos hasta el teclado, y como no he intentado escribir con la computadora apagada, pues se guarda lo que decodifico de mí. Así me entiendo un poco, me quito el estrés. Esto es igual que jugar tenis, que tomar cerveza, que ver la tele. Es la misma idiotez. Tiene el mismo fulano sentido; escapar… escapar, ¿a dónde? No lo sé, pues, si lo supiera, de seguro sería poeta.
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AudioPost: Doves – The Man Who Told Everything / Dave Gahan – Saw Something.
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::Ed & El Impío::

::Diseño Gráfico::

2008-10-26T21:25:00.003-04:30

No sé qué busco. No sé qué es mío, no sé por qué tanta terquedad;
no sé porque gasto el tiempo
entre papeles arrugados
marchitos sobre el cristal
lejanos a la penuria que realmente padezco

Soy un invento desecho
un inventario de nostalgias almacenadas en la alacena
vencidas
sin fecha; -tan siquiera-
entre las cortinas de esta casa
las paredes se resbalan sobre mi pensar
y sigo buscando razones
a veces efímeras . Casi nunca de verdad;

No sé por qué lo hago. Por qué me entiendo de esta forma
quizás tendrá algún valor, aunque probablemente
no cueste nada
… Se agrieta- ¡total! Es tan solo un invento

Demencial
fabuloso… gráfico
una necesidad que me inventé
que esbocé entre fragmentos olvidados
entre las fragancias que me adoctrinan
para reírme de mí
de ti

De todos ellos

Sentirme seguro
sentirme parte de algo
sentir que las lagrimas surten efecto
. . . . . . . . .. . . . . .. .[a pesar de que nunca lloro,
que las palabras conservan cierto sabor
que mis pasiones se consolidan

Entre tu paciencia
mi esperanza
. . . . . . . . . . . . . .. .[aquella vanidad… aquella característica…
un par de mentiras
tres frases solitarias

Mucha imaginación
un corazón firme

Tú… y esta canción
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AudioPost: Radiohead - House Of Cards.
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::Ed::

::Sobre Ti::

2008-10-25T20:59:00.001-04:30

Aquí los días se van escurriendo sobre mi cara
pasando a lo largo de la ribera
donde hay gotas sobre el cofre
donde hay gotas sobre el pasar

Donde me confundo
amontonando mis brazos sobre ti

Así se caen las lágrimas
así las gotas curvan un camino gris
sobre el cofre; sobre el viento; sobre ti…

Donde empiezas mis palabras
donde las gotas ínfimas se hacen gris

donde mis recuerdos me asesinan
donde mis brazos no te alcanzan

donde me evaporo sutilmente
/entre el viento/

Sobre el cofre

-entre el violeta-

Sobre el gris.
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::Ed::

::Trozos De Pan::

2008-10-22T21:31:00.006-04:30

Dos Trozos De Pan - Salvador Dali (Surrealismo)

Muchos carros se amontonan sobre mi espalda
Muchas gotas de lluvia
Hay manchas en mi cara

Muchos sueños se trasponen entre el rayado
el ruido es indiferente

Ante las olas
ante mí

Muchos espejos reclinan tus armas
pequeños acordes
grandes acuerdos
todo conspira…

Sí… es así

Muchas cosas que decirte;
sigo de terco y me mantengo callado
sigo cayendo

Sigo tan solo

Dentro de mí

Creo a veces que es mejor escribir lo que te quiero decir
lo mucho que quiero que lo sepas
lo mucho que debes saberlo
aquí es así
todos se van

Y quedamos tú y yo
entre el gris tapiz
al que pertenecimos

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. ./como trozos de pan/
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AudioPost: Radiohead - You And Whose Army
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::Ed::

::Destino::

2008-10-18T20:40:00.003-04:30

Solo y ajeno
el mentiroso de la habitación;

rejas se doblan sobre tu rostro
alguien se viste en el barniz

La jornada es larga
y me siento mal

-Estoy tan solo y solo quiero volver a ti… entre las palmas cerradas que tú y yo tejemos, encuentro el destino donde podré regresar contigo-

Quiero volar
del mundo;
a casa;

ya son las doce.
Perdón por quedarme
pero ante eso prefiero morir
___

::Ed::

::D.E & W. Shakes...::

2008-10-17T19:19:00.002-04:30

Sueño en una noche de verano
quizás sea una bonita frase para decir
aunque tenga dueño

Espigas en la soledad de esta repisa
lápices de papel
navegan entre mis ideas

Quizás
soñar
realmente
sea
barato

Sueño de una noche de verano
evidentemente no puedo dormir
me aprietan las sabanas
hay calor en la casa

Las hojas caen como moscas
la taza sigue volteada

Hinojos en la pared
voltean los vestigios
/grises/
aquí comienza el sendero de la estación

Sueño de una noche de verano
será mejor quedarme sentado
aquí en la casa
aquí en el cristal

Será mejor seguir esperando
una noche más

Para poder soñar

Tu dulce euforia
___

::Ed::

::Extravío::

2008-10-13T11:08:00.005-04:30

El Lavabo - Antonio López García (Hiperrealismo)

Soy una especie de experimento alojado en las esponjas de tu casa. Con alas rebatidas,
con palabras gastadas.

Soy o quisiera ser una espora en el cartón
quizás aullar de quejas
quizás pelear sin ganarte

Deseo ser un cromosoma perdido en el toilet, ahogado entre las fauces de la cerámica;
ajeno a la cercanía foránea

Alejado
Alejado,
.............. [Lejano

Gritar desesperadamente en el baúl
asirme al polvo
rozar tu cara en el dejillo

Esperar que tu conciencia escampe
para refugiarme en ti
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::Ed::

::Atrás::

2008-10-12T12:34:00.002-04:30

Anoche olvidé recordar
cerré mis ojos
y me dejé caer entre las sabanas

Abrí mi boca;
un suspiro dejó escapar mi ansiedad
dejé volar por los aires al alma
mientras caricias fingidas
aparecían entre mis sueños
arrullando el eneldo que con fantasías

Se transformaba en una triste casualidad

Contemplé el roce de la tela
sabores amargos en mis pies
quizás quedaron algunos sabores

Pero tu ausencia

Esa…

Esa no se fue
___

::Ed::

::Espiro::

2008-10-05T02:11:00.006-04:30

Quisiera traer a mi alma algunas caricias perdidas, estibas de la soledad que muchas veces pretendí forjarme,
caminos que zurcen desde la conciencia
paredes musicales que atraviesan éste recinto gris.

Seguramente encontraría sanas formas de considerar mi claridad
sobre la cuerda que aniquila toda manifestación vil.

Escuchar con cierta apatía
palabras que tal vez dejé atrás;
reglas de misericordia estipulada

Dos
igual
a ti

Presentes en el cerrar de mis ojos

Aparentando constantemente, una condición que se traspone justo sobre la pausa, escribiendo el abandono que rechina cuando en esta canción aparece la imagen que delínea entre las sobras, el surco carnoso que se hunde sobre nosotros cuando labios desesperados disparan desde la ansiedad, el roce que estimula con garantía ese vestigio sensual,

Que me das.
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::Ed::

::Excusa::

2008-09-28T20:10:00.003-04:30

Se curva la calle con cierto descuido
rechinan las bisagras
ruedas de plástico atraviesan el paso
no existen rayas pintadas sobre él

Y yo a veces ni sé qué decir.

Solo sé que una especie de sensación se transcribe en mi conciencia, a pesar de que la misma es un convenio de sonidos que se entrelazan químicamente por toda mi anatomía, intentando sostener los principios básicos de la vida física. Y así se pasan muchos días; indecisiones se prestan por toda la casa, canciones regodean sin cesar en un programa común y conocido, que se basa de algoritmos probables para establecer una suerte que a veces conciliamos un tanto empática.

Y aquí la hierba se difunda
aplastada en el camino, con surcos asimétricos que suponen el andar de un bastón
que cruza sobre mí, y me deja esperando en la orilla del brocal.

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::Ed::

::Sonata De Akira::

2008-09-26T11:59:00.002-04:30

Cálido como el infierno son sus ojos de mal

Sus pensamientos retorcidos
con su cántico hipnotiza
te lleva al maleficio demencial

Dandi del sexto mundo

Donde las panzas gritan de hambre
se muerden los unos a los otros
con entrañas destripadas y huecas

Con tonadas y maleficios te carcome

Afila sus dientes;
enrojece sus ojos

Poesía infernal

Su sutil falaz aliento ¡qué sabor tan delicado!
Es aquél que en su prosa revela
la declaración de una guerra

La antifonía celestial
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::El Impío::

::Livin' In The Red (Vivo)::

2008-09-24T19:58:00.003-04:30

¿Siempre buscas una manera de mantener mi corazón atado a ti verdad? Siempre innovas. Siempre desatas la furia guardada dentro de mí. Ese lugar que suelo esconder, que nadie puede ver, que solo algunos pocos conocen, y que menos han experimentado.

Ese lugar que reaparece cuando te escucho, cuando experimento tu tersa voz de cristal bajo el manto universal de la música que de a poco, te envuelve para crear el aura con el que me atas.

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::Ed:: "In The Red"...

::Rain Dance::

2008-09-22T20:40:00.002-04:30

Hoy se pintan nuevos caminos en la sentencia del tiempo y su voluntad, trazando con cierta delicadeza, decisiones que a carácter de intuito personae se hacen impensables, pero como siempre, la dinámica de los hadrones en el corazón del universo nos convoca para que con apuro, cortemos todos los lazos y preceptos antiguos, heredados de tantas horas dentro de la almohada, soñando un espacio que en infinitas ocasiones nos era posible.

Hoy la lluvia cae con cierta pericia. Afina su puntería mientras muchos deciden sacar de sus bolsos los paraguas, para protegerse ante el elemento que ejerce la fuerza mayor sobre sus cuerpos, mientras pretenden ser indiferentes ante estos hechos por ser extrañamente imperceptibles.

Yo en cambio, decidí no cubrirme. Me dejaré mojar. Dejaré que mis ropas se destiñan bajo las gotas incipientes que de a millones, aniquilan las fibras de las telas para suprimirlas ante su poder. Por tanto, no pelearé; y me quedaré llano entre su pasar, para humectarme por entero y hacerme parte de su naturaleza, evitando así enfrentar lo que sé que en otras ocasiones se transformará en una bendición.
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"Las Estrellas Se Alcanzan"

::Ed::