Parece que cuando pasas, se cruza mi pensar y el relatar sobre la espesa horma de esta sombra, derramada entre los mefíticos esquemas de tu dulce evocación, donde se aclaran y entrecortan… Utilizando el fracaso sutil que, espera sobre la barba de la pasión que la noche aplaude.
Para que la hierba erizada dentro del claro lunar, cierre las pobres pestañas de papel, y eviten así, definir el pequeño desastre que próximamente conspirará sobre mi espalda, amenazando sin razón, el dulce sabor que contiene tu aroma suave sobre mi pudor.
De donde quizás me podrás librar. Y donde veré yo si podré hacerme libre.
Quiero hacer un viaje tribal... Sentir que estoy dentro de un video musical en donde camino por los lados de la acera, mientras tú sigues la línea blanca que divide el pavimento, levantando tus brazos mientras se iza la canción por el espacio, recreando el oleaje que solo los acordes dispersos de una guitarra golpeada saben hacer.
Quisiera tener un espectáculo dentro de mí, con luces y chorros de humo distanciados entre los gritos de la gente. Ser una especie de amplificador que se conecta a tus emociones... Las que se sincronizan y se dejan expeler por los aires, donde matorrales de cebollines secos huelen igual que el aroma que la lluvia suele dejar cuando cae junto al sol, mientras tus manos y las mías se halan para estar juntas, pero a la vez se niegan a tocarse porque seguimos caminando sin sentido... En ésta extraña ciudad sin soundtrack. ___
Josep Casanovas - Paisaje Con La Razón De La Matéria (Naturaleza Muerta)
¿Te acuerdas de aquella canción especial? Donde páginas amontonadas hacían las veces de letras entre los versos que capitulan, escondiéndose entre las líneas obligadas, proyectadas e impulsadas hacia el espacio gris, donde la hiel y los elementos hicieron de nuestros jóvenes cuerpos, un compendio serial que difumó nuestra razón.
Entre pedazos de almohadas, sueños y cámaras, jurando cruzar las fronteras del sol, y viajar a la más alta maisa que encontremos entre las esporas de nuestras promesas.
Suponga usted, gente… Que con caricias y pasiones, se llegan a los cantos rodados donde confusos amarillos se esparcen por las grúas de mis rodillas, donde seguramente usted podrá concebir melancolía suficiente como para dirigirse a mí con “túes” y demás pronombres soslayados.
Pero déjeme decirle que, entre los rincones de esta amarga vanidad y mi sincera rendición ante la magia que supone aquel cuerpo adepto a las olas, yo consagro mi paciencia en la más alta esfera que se compondrá –quizás (Dígame usted)- de la diadema dionisiaca que suprime la relevancia que tengo al decir que pronto, usted… Será mía. ___
Quisiera ser parte por tan solo alguna mísera vez, de aquella sensación que se descifra entre la nostalgia, y la obtusa consideración que se imprime claramente en el misterio de tus ojos, para experimentar el dolor que las sombras atrasan sobre mi espalda, después de verte desnuda en la cama de mis deseos imaginarios.
Donde allí quizás, no te levantes nunca… Y desde donde seguramente, jamás te llegue a tocar.
No quiero cambiar la música del orchestral, ni tampoco la imagen de la Art Gallery…
No quiero ni siquiera leer los mensajes del CHAT (Ni contestarlos)… O revisar los otros blogs donde participo.
¡Ni jamás de los jamases deseo entrar a los blogs de la gente que me visita!
No quiero corregir mi novela (La 2da; Memorias de Aquel Pianista Herido)…
No quiero contactar a la gente (Llamarla por teléfono, y enviarle mails) que corrige mi 3ra novela (En Las Aguas Amarillas)…
Al paso que voy creo que jamás terminaré la 4ta; y es que no quiero escribir en El Nihilista.
¡NO VOY A ESCRIBIR MÁS POESÍA!
¿Los Opus Literales? ¡Ah! Esos están por ahí… Y sip… No los voy a corregir.
Pues, si es así; menos voy a escribir los cuentos cortos que dije tener pendiente.
No voy a bajar pa’ Cararas.
No… No voy a ir este fin de semana a Barquisimeto (Otra vez :S) ¡Y ni creas Mamá que voy a ir a Cabimas! ¡No, no y no!...
No voy a buscar trabajo. Si. Como oíste: NO VOY A BUSCAR TRABAJO. (Pues… No quiero trabajar más pues xD).
No voy hacer comida.
No voy a lavar los corotos.
No voy a tender la ropa.
¡No voy a lavar ropa! (Así la lavadora sea automática, que lo único que le falta es echarse la ropa sola y tenderla).
No le voy a bajar volumen al iPod.
No quiero bajar más Mp3; y no le voy hacer el CD que le prometí a mi Papá de Eydie Gorme; y tú, hermanito mayor… No creas que te voy hacer esa presentación en PowerPoint.
Luís no me llames más, porque no te voy a ayudar con el fucking proyecto ese que te tiene loco en el trabajo.
No Fernando. No quiero trabajar en Barquisimeto así que deja de ladillar… ¿Sí? ¡Gracias!
¿Una reunión con Los Universales? ¡Ni loco! Tómense fotos y me las envían. (Aunque claro está que no voy a verla).
No voy ni quiero revisar mis emails (Hotmail, Gmail y Yahoo).
No voy a confirmar las cuentas en las páginas donde tengo cuentas y si no abro sesión en menos de 3 días me quitarán los perfiles. Me sabe. Ya dije; No, no y no.
No voy a ir a pagar el teléfono. Y el cable: MENOS.
No voy a ir para el médico, total, el dolor en la espalda es mío, no de él.
Pues sí. Es NO, NO Y NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO…
Porque, lo único que quiero hacer en mi vida, a partir de ahora, y para siempre; es…
Pues apenas acabo de llegar de Barquisimeto, ni siquiera me he bañado pero eso no importa. !Total! Ese es mi peo. No escribo para excusarme ni para explicarle a cualquier mortal que entre aquí, mi paradero, pero como el fastidio del viaje aun no se me quita, les doy el beneficio de saber que estuve una semana en el Zulia y otra en Lara, retoqué muchas cosas ¡Todas absolutamente nuevas! Y me senté en el borde del precipicio mientras me bañaba en la lluvia.
Y bueno, aquí siento un inmenso animal dentro por no haber escrito más desde hace 3 semanas y media, pero mañana narraré la historia que viví en el Zulia –esa que luego reviví y reflexioné en Lara-, así entonces, espero nuevamente, dejar una inmensa marca con una historia real que, redundantemente, y ésta vez, no es puro cuento. ___
AudioPost: Metallica Ft. San Francisco Philarmonic - For Whom The Bells Tolls. ___
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